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    Si te gusta lo que ofrece el Blog, te invito a que nos ayudes a que siga funcionando y poder, además, agregar temas nuevos.

    Gracias por tu visita!

    PRESENTACIÓN DEL BLOG

    El objetivo de este blog es ofrecerte lectura con un estilo diferente y personalizable; brindando opciones para que el área y lo que lees o ves sean agradables, a tu gusto y necesidad.

    Aquí encontrarás lectura variada: libros y relatos completos, chistes, temas de salud, sobre la pareja, los hijos, consejos, temas variados, revistas Selecciones y Diners. Las revistas selecciones están ordenadas de manera que puedas leer cada una completamente. No requieres suscribirte, no hay publicidad ni enlaces ajenos al blog, todo es totalmente gratis.

    El blog dispone de más de 8000 publicaciones y más de 15000 imágenes. Las publicaciones están distribuidas por categoría. Puedes crear tu propia lista o listas de temas, o, categorizarlas según tu elección.

    Así como los temas de las publicaciones, también puedes organizar o categorizar las imágenes según tus gustos.

    La navegación en el blog es fácil, práctica y rápida; su manejo también es fácil e intuitivo. A continuación una visión rápida de sus características:

    Puedes darle diferentes aspectos con el sinnúmero de combinaciones que te permite el blog al SALON DE LECTURA, INICIO, INDICE O LISTA, CATEGORIA y NAVEGA DIRECTO + FUNCIONES DEL PANEL; sin perder el estilo dado cuando regreses al blog; permitiendo de esta manera dejarlo a tu gusto. Además, esos cambios realizados puedes definirlos en 10 estilos, los cuales puedes cargarlos en el momento que quieras. También puedes darle un estilo a cada post o publicación, a cada categoría, agrupar las publicaciones en 3 grupos diferentes y/o categorizarlos en "Lectura", "Leído", "Menú Personal 1 a 16"; todos independientes entre sí. Y si te preocupa que borren o dañen tus ESTILOS o CAMBIOS, también hay la opción de protegerlos.

    Puedes cambiar el tamaño, color y estilo de la letra; dar realce a: temas, subtemas, letra cursiva, texto entre comilla, dialogo entre dos personas, listas, texto en blockquote, título de la publicación; puedes ampliar o centrar la publicación; dejar marcado partes interesantes de alguna lectura; ver la publicación en dos, tres o cuatro columnas; emplear opacidad o transparencia, definir colores, ocultar secciones, ampliar las imágenes, crear indices de hasta 121 temas en los libros, cambiar de lado o inmovilizar el sidebar, crear listas personales de las publicaciones y catalogarlas a tu necesidad, crear sesiones para cuando dos o más personas usan la misma máquina, etc. etc.

    Si eres nuevo en el Blog y eres amante de la lectura te recomiendo leer "PERSONALIZA - MANUAL DEL BLOG" que se encuentra en el menú; pequeño manual que te permitirá sacarle el mayor provecho a las opciones brindadas; o, el tema "CÓMO FUNCIONA EL BLOG", que sigue a continuación de "OBSERVACIONES", en este mismo gadget.

    Prueba personalizando esta SECCION dando click en   P A N E L   del lado izquierdo.

    Presiona AQUI para información detallada sobre las opciones de PERSONALIZACION de este blog.

    CARACTERÍSTICAS DEL BLOG

    Algunas características requieren tener las funciones del PANEL activado.

    GENERAL
    • Las publicaciones están catalogadas por CATEGORIA y SUB-CATEGORIA
    • Rápido acceso a las CATEGORIAS y SUB-CATEGORIAS por medio del MENU
    • Ventana de INTRODUCCION en todas las secciones, para las miniaturas y listas en texto
    • Tres slides de fondo (si has guardado imágenes en los slides 1, 2 y 3)
    • Listado de las publicaciones en:
      - Orden Alfabético
      - Por Categoría
      - Libros
      - Relatos Cortos
      - Por Autor (libros y relatos cortos)
      - Sólo imágenes (libros)
      - Sólo imágenes (revistas Diners y Selecciones)
      - Una sola página con todo lo arriba descrito
    • Guardar publicaciones para su acceso rápido en LECTURAS
    • Catalogar publicaciones para su acceso rápido en MENU PERSONAL (16 categorías personales y una de LEIDO)
    • Historial de las publicaciones navegadas (MENU / MENU PERSONAL / 13-16)
    • Activar o desactivar el desplazamiento del MENU
    • Cambiar la imagen del Header por cualquier otra que te ofrece el blog
    • Cambiar la imagen del Header por cualquier imagen del internet
    • Ver el MENU con ICONOS
    • Crear un MENSAJE como recordatorio
    • Que el MENSAJE creado aparezca en 6 intervalos diferentes de tiempo
    • Crear SESIONES cuando entran al blog más de una persona en una misma máquina
    • Agregar clave para que no puedan accesar a un usuario o sesión
    • Permitir que la imagen del header cambie automáticamente cada vez que entras a la página. Independiente por sección del blog
    • Cambiar el aspecto de la página y guardarlos en ESTILOS personales (Básico y 1 a 9), independiente en cada sección del blog (INICIO, LISTAS o INDICE y SALON DE LECTURA)
    • Cambiar el aspecto de la página sin que los cambios se guarden
    • Borrar los cambios que realizas en una página por cada sección de la misma, o todo
    • Cargar ESTILOS predefinidos, independientes en cada sección del blog (INICIO, LISTAS o INDICE y SALON DE LECTURA)
    • Cargar los ESTILOS predefinidos de forma aleatoria u ordenada
    • Cargar los ESTILOS predefinidos y que se aplique el mismo en las otras secciones
    • Cargar un ESTILO personal
    • Cargar un ESTILO personal de forma aleatoria u ordenada
    • Copiar un ESTILO, personal o predefinido
    • Copiar un ESTILO personal o predefinido a otro USUARIO
    • Proteger los ESTILOS personales
    • Agregar CLAVE para que los ESTILOS personales no puedan ser protegidos o desprotegidos por otras personas
    • Crear NOTAS indefinidas
    • Te indica qué publicaciones tienen NOTAS, y cuántas tiene cada una
    • Acceso a la última publicación navegada
    • Muestra la fecha de la última navegación hecha en el Salon de Lectura
    • Guardar las imágenes en los SLIDES y BANCOS DE IMAGENES (en la página de INICIO solo se puede en las Ultimas Publicaciones)
    • Dar zoom a las IMAGENES (en la página de INICIO solo se puede en las Ultimas Publicaciones)
    • Fijar una imagen como fondo (en la página de INICIO solo se puede en las Ultimas Publicaciones)
    • Ver la imagen en pantalla completa (menos en en la página de INICIO)
    • Activar SLIDES, como fondo, con las imágenes guardadas en los SLIDES 1, 2 y 3
    • Indica cuál de los ESTILOS 1 a 9 y BASICO están ocupados
    • Dar a las imágenes tonos grises (independiente por sección de la página)
    • Dar al MENU para que tenga colores diferentes
    • Dar a las MINIATURAS, SLIDE, SIDEBAR y DOWNBAR para que tengan colores diferentes
    • Permitir que al dar click en una MINIATURA con la opción arriba indicada, la publicación adquiera ese color.
    PÁGINA DE INICIO
    • Cargar, de forma aleatoria u ordenada, las diferentes formas de ver las miniaturas (últimas publicaciones)
    • Cargar, de forma aleatoria u ordenada, las diferentes formas de ver las miniaturas (sidebar)
    • Cargar, de forma aleatoria u ordenada, las diferentes formas de ver las miniaturas (downbar)
    • Desactivar el cambio automático de los temas del: Slide, Sidebar y Downbar
    • Permitir ver las imágenes de las "Últimas publicaciones" a la izquierda y a la derecha
    • Cambiar de aspecto
    • Cambiar las miniaturas de "Últimas Publicaciones" por una categoría a elección
    • Que las miniaturas de las últimas publicaciones adquieran los ESTILOS dados desde el SALON DE LECTURA a su respectiva categoría
    • Permitir que al aplicar la carga de la miniatura de las últimas publicaciones con los cambios de su respectiva categoria, al dar click en la miniatura se refleje en la publicación
    • Que las miniaturas de las últimas publicaciones, el slide, menú, sidebar y downbar aquieran fondos de color diferente
    • Permitir que al aplicar la carga de la miniatura con fondo de color diferente, al dar click en ésta, se refleje en la publicación
    PÁGINAS DE LAS LISTAS
    • Cargar, de forma aleatoria u ordenada, las diferentes formas de ver las miniaturas
    • Ver las listas con IMAGENES y TEXTO
    • Ver las listas solo IMAGENES o solo TEXTO
    • Diferentes formas de ver la lista en IMAGENES
    • Aumentar la cantidad de imágenes a mostrar
    • INTRO de las publicaciones
    • Cambiar el aspecto del INTRO
    • Cambio de las imágenes automático, con 4 intervalos de tiempo
    • El intervalo puede ser fijo o sólo por una vez
    • Guarda la última publicación o grupo de imágenes revisado por categoria (varía cuando se agrega publicaciones nuevas)
    • Cambiar de aspecto
    • Que las miniaturas adquieran los ESTILOS dados desde el SALON DE LECTURA a su respectiva categoría
    • Permitir que al aplicar la carga de la miniatura de las últimas publicaciones con los cambios de su respectiva categoria, al dar click en la miniatura se refleje en la publicación
    • Que las miniaturas aquieran fondos de color diferente
    • Permitir que al aplicar la carga de la miniatura con fondo de color diferente, al dar click en ésta, se refleje en la publicación
    PÁGINA DE CATEGORIAS
    • Guarda el último grupo revisado (varía cuando se agrega publicaciones nuevas)
    • Puede adquirir el ESTILO dado en el SALON DE LECTURA, por CATEGORIA y SUB-CATEGORIA
    • Cambiar de aspecto
    • Que las miniaturas adquieran los ESTILOS dados desde el SALON DE LECTURA a su respectiva categoría
    • Permitir que al aplicar la carga de la miniatura de las últimas publicaciones con los cambios de su respectiva categoria, al dar click en la miniatura se refleje en la publicación
    • Que las miniaturas aquieran fondos de color diferente
    • Permitir que al aplicar la carga de la miniatura con fondo de color diferente, al dar click en ésta, se refleje en la publicación
    SALON DE LECTURA
    • Cambiar el aspecto de la publicación por y guardarlos por:
      - ESTILOS Personales (Básico, 1 a 9), se aplica a todas las publicaciones
      - Por Categoria (1, 2 y 3)
      - Por Sub-Categoria (1, 2 y 3)
      - Por Publicación
      - Por Grupos 1, 2 y 3
      - Por listas de LECTURA, MENU PERSONAL (1 a 16) y LEIDO
    • Cargar un ESTILO:
      - En todas las publicaciones (ajeno a estilos Básico y 1 a 9)
      - Para todo el blog
      - Para todo el blog y publicaciones
      - Para todo el blog menos en el SALON DE LECTURA
      - Respetando si la CATEGORIA tiene un ESTILO propio
      - Respetando si la publicación tiene un ESTILO propio
      - Definiendo el orden de carga de los GRUPOS 1, 2 y 3
    • Cambiar el aspecto de la publicación y del texto
    • Diferenciar conversaciones en las publicaciones (menos libros y relatos cortos)
    • Definir para cuando se ingrese a una publicación se coloque la primera imagen como fondo
    • Guardar hasta 121 puntos o partes importantes de una publicación (como un índice). Por publicación
    • Guarda la posición donde suspendes la lectura de forma rápida
    • Desplazamiento automático de la publicación (7 niveles de velocidad)
    • Guia de lectura cuando hay mucho texto
    • Lleva un registro de las CATEGORIAS, SUB-CATEGORIAS, PUBLICACIONES y publicaciones en GRUPOS con ESTILO aplicado
    • Que los widgets del sidebar adquieran fondos de color diferente
    • Que las miniaturas del sidebar del widget OTRAS PUBLICACIONES, adquieran fondo de color diferente
    • Permitir que al aplicar la carga de la miniatura con fondo de color diferente del widget OTRAS PUBLICACIONES del sidebar, al dar click en ésta, se refleje en la publicación
    • Colocar la imagen principal de la publicación para que ocupe el ancho de la página.
    PÁGINA NAVEGA DIRECTO + FUNCIONES DEL PANEL
    • No hay refresco de pantalla
    • Las mismas opciones del SALON DE LECTURA
    • Guarda la última publicación revisada o leída, por categoría (varía cuando se agrega publicaciones nuevas)
    PÁGINA NAVEGAR DIRECTO 1
    • No hay refresco de pantalla
    • Guarda la última publicación revisada o leída, por categoría (varía cuando se agrega publicaciones nuevas)
    PÁGINA NAVEGAR DIRECTO 2
    • No hay refresco de pantalla
    • Guarda la última publicación revisada o leída, por categoría (varía cuando se agrega publicaciones nuevas)
    • La primera imagen de la publicación está como fondo
    PÁGINA NAVEGAR DIRECTO 3
    • No hay refresco de pantalla
    • Guarda el último grupo de publicaciones revisados (varía cuando se agrega publicaciones nuevas)
    MI LIBRERIA
    • Edición de las NOTAS guardadas
    • Edición de las imágenes guardadas en los Slides 1, 2, 3 y Bancos de Imágenes
    • Edición de las publicaciones guardadas en Lecturas, Personal 1 a 16 y Leído
    • Permite copiar las imágenes y publicaciones entre Slides y Banco de Imágenes y entre Listas
    • Permite copiar las imágenes y publicaciones guardadas a otro usuario o sesión

    CÓMO FUNCIONA EL BLOG

    Si eres nuevo en el blog y quieres aprender cómo funciona, o hay partes algo complicadas, te daré una explicación detallada para que puedas comprender a fondo su funcionamiento y aprovechar las características que te brinda.

    Para comenzar explicaré rápidamente las características que te ayudarán en la lectura en el SALON DE LECTURA:

    En el MENU, en "+Otros", encontrarás las opciones CREAR NOTA y VER O EDITAR NOTAS, esas opciones te permiten crear una NOTA de forma rápida y/o ver la ventana de NOTAS y revisar todas las que has creado. La letra "N" debajo de la palabra PANEL hace la misma función. En la misma sección "+Otros" encontrarás "Ultima Lectura" y una fecha, la fecha es la última vez que estuviste en el blog, y Ultima lectura es la última publicación que leiste o revisaste; dando click a esa frase te vas a esa publicación.

    Cuando estás en una publicación y te has desplazado un poco hacia abajo, ese punto se guarda automáticamente. Cuando regresas a la misma publicación, la pantalla se situará en ese punto. Cada publicación es independiente.

    Otra forma de hacerlo es dejando marcado el punto donde la suspendes, dando doble click en cualquier parte de la línea que suspendes la lectura; al hacer esto automáticamente aparece un punto en la parte última del MENU. Cuando regreses a la publicación das click en ese punto y te desplazarás a la línea donde suspendiste la lectura. La línea de retorno debe estar entre "I PANEL N". Una vez que haz dado click en el punto, el mismo desaparece del MENU.

    Para dejar más de un punto de la publicación guardado, das click en PANEL en la sección PUNTOS. En esa ventana vas a ver una opción: "Guardar Punto". Cuando das click en esa opción aparece una ventana donde dice "PUNTO A GUARDAR". En el recuadro blanco puedes colocar una referencia al punto o pantalla a guardar o dejarlo en blanco. Para que acepte guardar el punto debes dar click en "Referencia". Si no has colocado referencia, automáticamente toma el nombre de "Punto Guardado " y el número correspondiente al mismo. Si has guardado un punto aparece el texto "Borrar todos los Puntos". Si has guardado más de un punto, aparece otro texto que dice "Borrar por Punto". El primero te permite eliminar el punto o todos los puntos guardados; y el segundo te permite eliminar por punto específico.

    Cuando una publicación tiene NOTAS guardadas y puntos guardados, aparece en la parte última del MENU dos caracteres rectangulares, indicando que hay NOTAS y puntos guardados, le das click a ese caracter y se abre la ventana respectiva.

    La letra "I", que aparece sobre la palabra PANEL, te permite almacenar la o las imágenes de una publicación, ya sea en uno de los tres SLIDES o en los BANCOS DE IMAGENES; también permite darle zoom a cualquier imagen de la publicación. Te permite también colocar cualquier imagen de la publicación como fondo. Las imágenes guardadas en los SLIDES se pueden activar en cualquier parte del blog, y se ejecuta como fondo. Para activar el SLIDE, das click en la palabra PANEL, en la sección ESTILOS, aparece una línea con Slide1 Slide 2 Slide 3 (aparecerán las que tengan al menos una imagen guardada), das click a uno de ellos y se activa el slide.

    Si deseas guardar la publicación en LECTURAS o en alguno de MENU PERSONAL (que se encuentra en el MENU), cada tema tema tiene un "+" a la derecha, que te permite seleccionar en qué lista guardar.

    Si deseas cambiar los nombres en el MENU PERSONAL (Personal 1, Personal 2, etc. etc.), en el SALON DE LECTURA das click en PANEL, seguido de "Registros" y por último "Cambiar Tema de PERSONAL (1-16)". En INICIO, CATEGORIA e INDICE o LISTA, das click en PANEL y luego en "Varios".
    Para cambiar el nombre, tipeas el nuevo en el recuadro en blanco y das click en "Personal 1, Personal 2, etc. etc." que se encuentra a mano derecha del recuadro en blanco.

    Cuando estás en una publicación o post, cualquiera, puedes usar las opciones del MINI PANEL que se encuentra en el MENU (ocultar, columnas-imagen, tipo letra, etc.). Las opciones que ves en el MINI PANEL también las encontrarás en el PANEL, solo que ahí cada una está en su respectiva sección. La función del MINI PANEL es brindarte, de manera rápida, el acceso a funciones básicas del PANEL.

    ¿QUÉ PUEDES HACER CON EL MINI PANEL?
    El MINI PANEL te permite cambiar el aspecto a la publicación o página mediante las opciones que se explican a continuación:

    CAMBIAR PUBLICACION - OCULTAR SECCIONES: Permite ocultar el sidebar, cambiarlo de posición, etc. etc.
    COLUMNAS E IMAGENES DEL POST: Te permite ver la publicación en dos, tres o cuatro columnas; además, puedes ampliar o reducir las imágenes.
    TIPO LETRA-TAMAÑO LETRA-COLOR LETRA: Te permite cambiar el tipo, tamaño y color de la letra de la publicación.
    COLOR DEL TITULO: También puedes cambiar el color del título de la publicación.
    SOMBRA-BLUR DE LAS IMAGENES: Puedes darle sombra o blur a las imágenes de la publicación.
    CAMBIAR IMAGEN DEL HEADER: Puedes cambiar el header o cabecera del blog por un paisaje, del mismo tamaño que el actual o más grande.


    Cualquier opción u opciones que apliques del MINI PANEL y/o PANEL para cambiar el aspecto de la página se guardará automáticamente en lo que he denominado ESTILO BASICO, y no se perderá cuando regreses al blog, a la misma u otra publicación. Eso significa que, si te gusta leer en dos columnas, con el título en rojo y el texto de color gris y aplicas esas opciones con el MINI PANEL y/o PANEL, cuando regreses al blog verás todas las publicaciones con esos cambios.

    Estos cambios que se hacen con el MINI PANEL y el PANEL, para dar otro aspecto a la publicación, también los llamo ESTILOS, por lo que más adelante emplearé ese término sin que se refiera, específicamente, a los ESTILOS 1 a 9 y BASICO.

    En el PANEL encontrarás muchas más opciones, incluido para realizar cambios al MENU, SIDEBAR, MAIN y BODY.

    Este PANEL también lo encontrarás en la página de INICIO, INDICE O LISTA y CATEGORIA. Su funcionamiento es similar en cada sección e independiente entre sí; eso significa que si haces cambios en la página de INICIO, éstos no afectarán al POST o PUBLICACION ni al INDICE O LISTA, y viceversa.

    El MINI PANEL es sólo para la sección del POST o PUBLICACION (SALON DE LECTURA).

    Ahora que tienes una visión sobre lo que puedes hacer en el blog, entremos a describir otras opciones que se encuentran en el PANEL para ver cómo se puede manejar los cambios que realizaste, además de otras interesantes características.

    Seguir leyendo

    OBSERVACIONES

    Algunos efectos que aquí encontrarás requieren navegadores que soporten CSS3.

    BLOG OPTIMIZADO para Google Chrome a una resolución de pantalla de 1024 x 768.

    LAS FUNCIONES DEL PANEL están desactivadas para los nuevos en el blog o para aquellos que no han hecho cambio alguno. Debes activar las funciones del PANEL y posterior debes ir al MENU, ESTILOS y dar click en "Desactivar Carga Aleatoria u Ordenada" (en INICIO, SALON DE LECTURA y LISTA o INDICE) para que puedas hacer cambios en el blog.

    ESTE BLOG fue diseñado bajo la plataforma GOOGLE CHROME. Su constante revisión, los cambios que se realizan y las publicaciones que se agregan son hechos bajo la misma plataforma, no se emplea otro navegador; por lo que no garantizo que su aspecto y funcionalidad sea el correcto en otros navegadores. Por experiencia propia, la funcionalidad y presentación del blog no es la correcta en INTERNET EXPLORER 6, 7 y 8.

    SI TIENES ACTIVADO el traductor automático de idioma tendrás problema con las funciones que te ofrece el PANEL. Si vas a hacer cambios, debes desactivar el traductor, permitiendo que el blog quede en su idioma original (español).

    TODOS LOS CAMBIOS que hagas en el block, las imágenes guardadas en los SLIDES y BANCO DE IMAGENES, los libros guardados en LECTURA y MENU PERSONAL, las NOTAS creadas, y los PUNTOS guardados de algún libro(s), se almacenan en tu máquina. Cuando vayas a otra PC no verás lo anterior descrito. Para saber cómo llevar toda tu información a otras máquinas, da click AQUI

    LOS LIBROS CORTOS Y RELATOS no disponen de portada, por lo que, al entrar a uno de estos temas, no vas a ver la misma imagen, ya que es agregada. Cuando entras a una de estas publicaciones, aparece una imagen como portada; y si vuelves a entrar a esa misma publicación o refrescas pantalla, aparece otra diferente. Esto no sucede en las publicaciones de las opciones de NAVEGAR DIRECTO. De igual forma ocurre en las miniaturas de todas las secciones del Blog. Ninguna imagen de las designadas para los RELATOS o LIBROS CORTOS está relacionada a un tema en especial, es totalmente aleatorio; ya sea que entres a Inicio, Listas, Categorías, Navega Directo (todos) y Salón de Lectura.

    EN LAS MINIATURAS, sea en el INICIO, SALON DE LECTURA, INDICE O LISTA y CATEGORIA, al dar click en el tema el link se abre en otra ventana, al dar click en la imagen o en "LEER", "SEGUIR LEYENDO" o "PUBLICACION COMPLETA" el link se abre en la misma ventana. Lo mismo ocurre en el SLIDE, SIDEBAR y DOWNBAR de la página de INICIO. Esto no se aplica si estás en NAVEGA DIRECTO + FUNCIONES DEL PANEL.

    LOS PUNTOS no funcionan si has aplicado REDUCIR LARGO DEL SIDEBAR Y POST. Debes tomar en cuenta, también, que si haces cambios en el HEADER (cambiar la imagen por una de mayor longitud); cambios en la publicación, como por ejemplo: cambiar el tamaño de la letra, aumentar de tamaño la LETRA CAPITAL, ampliar el post ocultando el sidebar, aumentar el tamaño de la imagen, agregar avatar a las conversaciones, etc. etc.; los PUNTOS no se desplazaran, exactamente, a la pantalla exacta. Debes marcar los puntos después de haber hecho los cambios necesarios en la publicación o en el ESTILO.

    El DESPLAZAMIENTO AUTOMATICO no funciona si has aplicado REDUCIR LARGO DEL SIDEBAR Y POST; se hace lento cuando tienes abierta la ventana del PANEL, o aplicado muchas sombras; y no funciona la barra lateral de desplazamiento mientras esté activo.

    EN EL SALON DE LECTURA, si aplicas para colocar la IMAGEN DEL POST como fondo, dedes desactivar esta opción si vas a cambiar de ESTILO a uno que tengas cambiado el fondo del BODY. Tampoco recomiendo aplicar esta opción en los ESTILOS que hayas empleado cambios en el fondo del body.

    USAR LAS OPCIONES del MINI PANEL intercalado con las mismas del PANEL causa conflicto, provocando cambios con errores visuales....Más detalles

    USAR LAS OPCIONES de MINIATURAS que se encuentra en el MENU (en la página de INICIO y LISTAS O INDICE) intercalado con las mismas del PANEL causa conflicto, provocando cambios con errores visuales....Más detalles

    EL FORMATO NUEVO del texto no está aplicado a todos los LIBROS y RELATOS. En el INDICE O LISTA los que disponen del formato tienen un (√) en el lado derecho. El resto de las CATEGORIAS disponen del formato nuevo.

    SI ESTAS EN EL INDICE O LISTA, en los LIBROS, y la carga de las miniaturas es muy demorado, la razón es que has aplicado muchos gráficos en "CANTIDAD DE IMAGENES (CATEGORIAS)". Para que la carga sea más rápida debes dar click en un número de "CANTIDAD DE IMAGENES (LIBROS y RELATOS)", que se encuentra en el PANEL, en la sección "VISUAL".

    NOTA: Para que los cambios realizados permanezcan es necesario tener activada las cookies de tu navegador. El mismo principio se aplica si vas a dejar puntos guardados en las publicaciones, agregar temas en "LECTURAS", "LEIDO" y "MENU PERSONAL", dejar anotaciones en "NOTAS" y para que funcione la sección "REGISTROS" del PANEL del SALON DE LECTURA.
    Si eliminas el archivo "http_www.mdarena.blogspot.com_0.localstorage" de la carpeta "LOCAL STORAGE", pierdes todos los cambios realizados, los puntos guardados en las publicaciones, lo guardado en NOTAS, las listas de LECTURAS, LEIDO y MENU PERSONAL y el control que lleva la sección REGISTROS del PANEL; dejando el blog en su estilo estándar.
    Si desactivas las funciones del PANEL no podrás hacer cambio alguno con el MINI PANEL y PANEL.

    NOMENCLATURA

    Significado de las letras que aparecen en el menú, el menú del PANEL y la sección ESTILOS del PANEL.

    Letras en la parte derecha inferior del menú del PANEL:
    EBa: Cargado o trabajando con el Estilo Básico
    E1 a E9: Cargado o trabajando con el Estilo 1, estilo 2, estilo 3.... estilo 9
    Post: Cargado o trabajando por publicación
    C1 a C3: Cargado o trabajando por categoría 1, 2 ó 3
    S: Cargado o trabajando por sub-categoría 1, 2 ó 3
    P: Cargado o trabajando el estilo respetando si la publicación tiene estilo propio.
    G1 a G3: Cargado o trabajando con el Grupo 1, 2 ó 3
    LY: Cargado o trabajando el Estilo dado a "Lecturas"
    LL: Cargado o trabajando el Estilo dado a "Leídos"
    P1 a P16: Cargado o trabajando el Estilo dado a "Personal 1 a Personal 16"
    ALEATORIO: Carga de los estilos aleatoriamente
    ORDENADO: Carga de los estilos ordenadamente
    ALEATORIO+PP: Carga de los estilos aleatoriamente respetando si la publicación tiene estilo propio.
    ORDENADO+PP: Carga de los estilos ordenadamente respetando si la publicación tiene estilo propio.
    PREDEF.: Has cargado uno de los ESTILOS predefinidos que te ofrece el blog.
    Ho: Cambio del header ordenado
    Ha: Cambio del header aleatorio
    Pm: Publicación toma color de la miniatura
    Letra en gris Significa que la publicación también está en ese estilo, pero, el actual en rojo está en un nivel superior de prioridad.


    Letras en la parte derecha superior del menú del PANEL
    : Estilo protegido
    X: Las funciones del PANEL están desactivadas.
    T: El estilo se carga en todo el blog
    P: El estilo se carga en todas las publicaciones
    C: El estilo se carga en todo el blog y publicaciones
    F: Estilo fijo para el inicio e indice o lista (INICIO e INDICE O LISTA)
    MA: Está activado "Estilo en miniatura Aleatorio" (INICIO)
    MC: Está activado "Estilo en miniatura Continuo" (INICIO)
    SA: Está activado "Estilo en miniatura del Sidebar Aleatorio" (INICIO)
    SC: Está activado "Estilo en miniatura del Sidebar Continuo" (INICIO)
    DA: Está activado "Estilo en miniatura del Downbar Aleatorio" (INICIO)
    DC: Está activado "Estilo en miniatura del Downbar Continuo" (INICIO)
    AUT: Está activado el avance de las miniaturas (LISTA O INDICE)
    AUT-no fijo: Está activado el avance de las miniaturas. No queda activado cuando refrescas pantalla (LISTA O INDICE)
    A: Carga de estilos por sub-categoría (CATEGORIA)

    PANEL, sección ESTILOS, Guardar los Cambios:
    Guardar 1 a Guardar 9: Seleccionar el estilo del 1 al 9 en el cual se guardarán los cambios.
    Guardar en Básico: Seleccionar el estilo Básico para guardar los cambios.
    LY: Seleccionar "Lecturas" (del Menú) para guardar el Estilo, y toda publicación que se agregue a esa lista adquiera el Estilo dado. LL: Seleccionar "Leído" para guardar el Estilo, y toda publicación que se agregue a esa lista adquiera el Estilo dado. P1 a P16: Seleccionar del "Menú Peronal" (Personal 1 a 16) para guardar el Estilo, y toda publicación que se agregue a esas listas adquiera el Estilo dado.

    PANEL, sección ESTILOS, Ver Estilos con Cambios
    Bás: Se ha hecho, al menos, un cambio en el estilo Básico
    1 a 9: Se ha hecho, al menos, un cambio en el estilo 1, 2, 3... 9.
    Cat1() a Cat3(): Se ha hecho cambio en x categorías 1, 2 y/o 3. La cantidad de categorías con estilo va entre los paréntesis.
    Post(): Se ha hecho cambio o dado estilo propio en x publicaciones. La cantidad de publicaciones con estilo propio va entre los paréntesis.
    G1() a G3(): Se ha agregado x publicaciones al grupo 1, 2 y/o 3. La cantidad de publicaciones agregadas va entre los paréntesis.
    LY, LL, P1 a P16 Se ha hecho, al menos, un cambio en "Lecturas", "Leído" y "Personal 1 a 16".

    PANEL, sección ESTILOS, Cargar ESTILOS
    Cargar 1 a Cargar 9: Seleccionar el estilo del 1 al 9 a cargar.
    Cargar Básico: Cargar el estilo Básico.


    PRIORIDAD DE CARGA DE LOS ESTILOS:

    1) PREDEFINIDO
    2) CARGA MINIATURA CON ESTILO DE CATEGORIA
    3) PUBLICACION TOMA COLOR DE LA MINIATURA
    4) LY, LL, P1 a P16: Lecturas, Leídos y Personal 1 a Personal 16
    5) G3 - G2 - G1: Grupos 1, 2, 3
    6) POR POST
    7) POR CATEGORIA o SUBCATEGORIA 1, 2, 3
    8) ESTILOS 1 a 9 y BASICO.

    PREGUNTAS Y SOLUCIONES

    Lo que a continuación describo son situaciones que pueden surgir en cualquier momento, aunque estemos muy familiarizados con el blog. A veces olvidamos cuál es el motivo para que nuestra petición no responda como es debido.
    También es para aquellos visitantes, nuevos o asiduos, que no les gusta o no acostumbran a leer MANUALES u OBSERVACIONES, contestando preguntas de algunas opciones brindadas en este blog.
    Les recuerdo que el navegador empleado es el GOOGLE CHROME. Si empleas otro navegador es probable que haya situaciones o inconvenientes muy ajeno a lo aquí descrito.
    Esta sección hace hincapié de lo ya tratado en OBSERVACIONES y CÓMO FUNCIONA EL BLOG.
    Las situaciones están por sección (INICIO - SALON DE LECTURA - CATEGORIA - INDICE O LISTA) y conjunto de ellas, para su mejor búsqueda. Esta lista se va incrementando a medida que experimento situaciones o que crea conveniente debe ser expuesta.

    Nota.
    Al colocar la imagen de fondo, en la mayoría de los libros que no disponen del visto bueno o del formato para hacer cambios, no aparece la imagen. La razón es que al subir la imagen se lo hizo colocando el autor entre paréntesis. No he realizado los arreglos necesarios, y por el momento, se mantendrán así.


    SE APLICA A TODO EL BLOG
    Eso ocurre cuando has aplicado "Desactivar funciones del PANEL" o has cargado el ESTILO ORIGINAL. Debes activar las funciones del PANEL para poder realizar cualquier cambio; o cargar otro ESTILO que no sea el ORIGINAL. Esas opciones las encuentras en PANEL, la sección ESTILOS.

    Cinco razones para que eso ocurra: 1) Has aplicado "Desactivar funciones del PANEL", 2) Has cargado el estilo ORIGINAL. 3) Has aplicado NO GRABAR LOS CAMBIOS, que se encuentra en la parte superior de la ventana del PANEL, 4) Debes tomar en cuenta en qué estilo hiciste los cambios, y cargar ese mismo estilo. Y 5) Tienes desactivada las cookies de tu navegador.

    Lo más seguro es que tienes protegido el estilo actual. Desprotégelo, preferentemente desde el SALON DE LECTURA, en la sección "SEGURIDAD" del PANEL. Otra razón es que has aplicado NO GRABAR LOS CAMBIOS, que se encuentra en la parte superior de la ventana del PANEL.

    El PANEL de la página de INICIO, INDICE O LISTA y SALON DE LECTURA trabajan de manera independiente. Cada uno puede tener 10 estilos diferentes sin afectarse entre sí.

    Si has seguido el proceso de su instalación correctamente, entonces, cerciórate que tengas activado las cookies del navegador.

    En este caso debes estar consciente de qué estilo está cargado, qué combinación de estilos has aplicado, a cuál estilo hiciste cambios y considerar la prioridad de carga de los estilos. El estilo cargado lo puedes ver en la parte inferior derecha del menu de la ventana del PANEL. El detalle de las siglas empleadas y la prioridad de carga de los estilos lo encuentras en este mismo gadget en "NOMENCLATURA".

    Si eso ocurre es probable que hayas aplicado sombras o blur en varios secciones de la página y a la vez tener abierta la ventana del PANEL, también, puedes haber aplicado imagen en el fondo del body y tener abierta la ventana del PANEL y/o haber aplicado sombras o blur en algunas secciones de la página. No uses muchas sombras si vas a colocar imagen en el fondo del body.

    La única razón para que eso ocurra es activando la opción de PASARLA A GRISES. En la sección que veas la imagen blanco y negro, por ejemplo en el SIDEBAR (SALON DE LECTURA), te vas a PANEL, la sección SIDEBAR, buscas "IMAGEN, PASARLA A GRISES" y eliges la opción deseada.

    En las miniaturas, sea en el INICIO, SALON DE LECTURA, INDICE O LISTA y CATEGORIA, al dar click en el tema el link se abre en otra ventana, al dar click en la imagen o en "LEER", "SEGUIR LEYENDO" o "PUBLICACION COMPLETA" el link se abre en la misma ventana. Lo mismo ocurre en el SLIDE, SIDEBAR y DOWNBAR de la página de INICIO.

    Presiona PANEL y en la ventana que aparece verás un candado color amarillo en la parte derecha superior.

    Hay dos razones para que eso ocurra: 1) Tienes activado CARGA ALEATORIA u ORDENADA en esa sección, desactívala, ya que tiene prioridad sobre los ESTILOS. 2) En el SALON DE LECTURA tienes activado CARGAR EN TODAS LAS PUBLICACIONES o CARGAR EN TODO EL BLOG Y PUBLICACIONES.

    Para eliminar una NOTA debes abrirla y luego presionar ELIMINAR NOTA. Si has abierto dos o más NOTAS, solo se eliminará la última abierta, el resto no, debes cerrarlas y eliminarlas una por una. Debes abrir NOTA por NOTA e ir eliminándola a medida que la abras.

    En los ESTILOS predefinidos no puedes hacer cambios. Para hacer cambios en alguno de ellos, debes primero cargarlo y seguido copiarlo a otro ESTILO (que van desde GUARDAR 1, GUARDAR 2… hasta PERSONALIZAR GRUPO 3 O APLICARLO AL POST); hecho esto, cargas el ESTILO al que se copió y seguido haces los cambios deseados.
    Si quieres aplicar el ESTILO para todo el blog o fijarlo para el INICIO e INDICE O LISTA, sigues el proceso ya explicado, luego cargas el ESTILO a cual se copió y eliges la opción deseada (esto último sólo en el SALON DE LECTURA).

    Puede ser por cuatro razones: 1) Tienes desactivado las FUNCIONES DEL PANEL. 2) No has aplicado DESACTIVAR CARGA ALEATORIA U ORDENADA que se encuentra en el MENU / ESTILOS (debes hacerlo en INICIO, LISTA o INDICE y SALON DE LECTURA). 3) No has activado FONDO COLOR VARIADO, y/o 4) No has aplicado DESACTIVAR CARGA ALEATORIA U ORDENADA en el SALON DE LECTURA.



    SE APLICA SOLO EN EL "SALON DE LECTURA" Y EN EL "INDICE O LISTA"
    Tienen que estar ocultos. Entra en PANEL, la sección "VARIOS" en "CAMBIA-INMOVILIZA SIDEBAR-OCULTAR SECCIONES", la opción "OCULTAR SECCIONES", en el SALON DE LECTURA; en INDICE O LISTA busca las opciones similares.

    En cualquier parte del blog, cada tema tiene un "+", el cual, al darle click, te da la opción de elegir dónde guardarlo.



    SE APLICA AL "SALÓN DE LECTURA"
    Tres razones para que eso ocurra: 1) Debes haber cambiado la longitud de la publicación, 2) Debes haber hecho cambios significativos en el texto, título o imagen de la publicación y/o 3) Cambiaste la imagen del header por una de mayor longitud, o viceversa. Si has hecho cualquiera de los tres casos descritos, o los tres, debes marcar y guardar la posición después de esos cambios.

    Eso ocurre cuando has aplicado el DESPLAZAMIENTO AUTOMATICO. Debes detenerlo para que tomes el control de la barra de desplazamiento. La opción la encuentras en la sección VARIOS del PANEL.

    Para reducir esa cantidad a 5 miniaturas, te vas al PANEL, la sección VARIOS, presionas NIVELAR SIDEBAR CON POST y luego presionas DESACTIVAR.

    Te vas a PANEL, sección VARIOS, presionas ICONO:CAMBIAR-DIMENSIONAR-DESPLAZAR. Si quieres quitarlo presionas CAMBIAR ICONO la opción QUITAR, si quieres mostrarlo presionas ORIGINAL.

    Presiona PANEL, luego POST, seguido de COLUMNAS Y ZOOM DE IMAGENES.

    Lo primero que debes hacer es entrar a cualquier publicación que pertenezca a la categoría de la revista que desees aplicar los cambios (puedes ver la categoría en la parte última de la publicación), luego das click en "GUARDAR Y CARGAR POR SUB-CATEGORIA 1" (la 2 o la 3) que se encuentra en la sección ESTILOS en "GUARDAR, BORRAR ESTILOS Y APLICADOS" del PANEL, se efectúa un reinicio de página (si la página aparece con cambios es porque ya has hecho cambios en esa subcategoría anteriormente); por último seleccionas la opción "GUARDAR POR SUB-CATEGORIA", toma unos segundos a que aparezca el visto bueno, opción que la encuentras en GUARDAR, BORRAR ESTILOS Y APLICADOS" del PANEL. Ahora sí, procede a hacer los cambios que desees en esa revista. Si no das click en GUARDAR POR SUB-CATEGORIA los cambios se guardarán en la CATEGORIA que seleccionaste (1, 2 ó 3) y no en la SUB-CATEGORIA de la revista actual.

    Las razones son: 1) Has desactivado la opción para que quede igual, la cual se encuentra presionando PANEL, seguido de VARIOS y luego NIVELAR SIDEBAR CON POST, debes activarlo. 2) Cuando la publicación es más corta que la longitud del sidebar, el sidebar tratará de ajustarse a ésta, y por lo general no logra igualar la longitud. 3) Debes haber hecho cambios significativos en el texto, título o imagen de la publicación. 4) La última miniatura corresponde a la primera publicación realizada y como ya no tiene qué mostrar no puede completar el sidebar. 5) El máximo de miniaturas a mostrar es de 250 y cuando son libros o relatos cortos con gran cantidad de contenido la publicación sobrepasa ese máximo.

    Eso ocurre por una de las siguientes razones: Tienes abierta la ventana del PANEL, has añadido muchas sombras, o has colocado imagen en el fondo del body.

    Eso ocurre porque has estado presionando intercaladamente la tercera y quinta opción que se encuentra en la barra del DESPLAZAMIENTO AUTOMATICO. Para poder controlar la velocidad con las opciones brindadas presiona la cuarta opción que es para detener el desplazamiento; ahora sí, puedes elegir cualquier opción para activar el desplazamiento.

    Es todo texto centrado dentro de un rectángulo azul, que encontrarás en algunas publicaciones. Para realizar cambios en los BLOCKQUOTE, presiona PANEL, seguido de TEXTO DEL POST y luego TEXTO EN BLOCKQUOTE Y BLOCKQUOTE. Tienes algunas opciones para darle otro aspecto.

    No hay forma de recuperar la clave asignada. La única opción que te queda es eliminar el archivo http_www.mdarena.blogspot.com_0.localstorage que se encuentra en la unidad C del disco duro, en la siguiente ruta: "C:\Documents and Settings\MAQUINA5\Local Settings\Application Data\Google\Chrome\User Data\Default\Local Storage", en este caso MAQUINA 5 es el usuario de la sesión de windows. Para eliminarlo debes cerrar el GOOGLE CHROME. Una vez eliminado abres nuevamente el GOOGLE CHROME y entras al blog, empezando de cero, con su presentación estándar.

    Presiona PANEL, luego MAIN y en la parte última la opción COLOR TEXTO DE LA PAGINACION. Lo mismo es en la página de INICIO, cambias el color de la paginación y del selector de tema en el slide.

    CATEGORIA es cada uno de los links del menú que están a la izquierda de +LISTAS. SUB-CATEGORIA es cada una de las revistas Diners y Selecciones, independiente entre sí y de las Categorías; estando enmarcadas cada una en las categorías "Revistas Diners" y "Revistas Selecciones", respectivamente

    Esto se debe a que, como estándar, está activado la nivelación de la longitud del SIDEBAR con la longitud de la publicación. Cuando la publicación es corta, dependiendo de cuán corta es, algunas ventanas o widgets no se mostrarán, tratando que la longitud del sidebar no sea demasiado larga que la longitud de la publicación; igual ocurre con las miniaturas. Para desactivar esta opción y que las ventanas o widgets del sidebar se mantengan das click en PANEL, luego en VARIOS, seguido de NIVELAR SIDEBAR CON POST, y por último DESACTIVAR.

    Cuando dejas marcado uno o varios puntos de una lectura para luego emplearlos, la línea de retorno estará debajo del MENU. Cuando aplicas guardar el PUNTO de acceso rápido, que aparece al final del MENU una vez que lo has guardado, el punto de retorno estará al comienzo o entre "I PANEL N", que se encuentra a mano izquierda. Si no es así es porque has hecho cambios significativos en la publicación, como por ejemplo: aumentar el tamaño del texto y/o de la imagen, o cualquier cambio que altere la longitud de la publicación. También afecta si has expandido la publicación ocultando el sidebar. Siempre que vayas a dejar puntos marcados debes hacerlo después de hacer los cambios necesarios en la publicación o ESTILO.

    No necesitas dejar marcado el punto donde suspendes la lectura, ya que automáticamente se guarda el punto o la pantalla que dejas de leer. El problema con esta opción es que si navegas por la lectura, el punto o pantalla se guardará dónde te quedes al dejar de navegar.
    Otra opción es dando doble click en cualquier parte de la línea que suspendes la lectura. Cuando dejas marcado la línea, al retornar al libro o publicación verás en la parte derecha del MENU el punto "●". Das click en el mismo y te desplazarás a la línea que suspendiste la lectura. El punto de retorno estará al comienzo o entre "I PANEL N", que se encuentra a mano izquierda. Cada publicación es independiente al resto. Cuando aplicas el "●", el mismo desaparece.

    Las opciones para activar el o los slides aparecen sólo si has guardado imágenes con la opción 'I' que se encuentra sobre el PANEL; también si guardas en MI LIBRERIA o en NAVEGA DIRECTO 1.

    Tienes dos métodos: 1) Seleccionar CARGAR SOLO POR POST y hacer los cambios deseados. 2) Cargas el ESTILO ORIGINAL, luego seleccionas GUARDAR POR POST y realizas los cambios deseados. Para ver los cambios en la publicación o post eliges CARGAR SOLO POR POST. Si la publicación ya tenía cambios hechos, los que acabas de hacer se agregan y se cambian si la opción hecha ya había sido aplicada anteriormente. Si el estilo está protegido no podrás hacer cambio alguno.

    Primero debes cargar el ESTILO ORIGINAL, luego seleccionas PERSONALIZAR GRUPO 1 O APLICARLO AL POST (igual con el grupo 2 ó 3) y realizas los cambios deseados. Para ver los cambios hechos en el GRUPO eliges PERMITIR CARGA DEL GRUPO 1 (igual con el 2 ó 3). Si el GRUPO ya tenía cambios hechos, los que acabas de hacer se agregan y se cambian si la opción hecha ya había sido aplicada anteriormente. Si el GRUPO está protegido no podrás hacer cambio alguno.



    SE APLICA EN LAS PAGINAS DE "+LISTAS" O "INDICE O LISTA"
    Eso ocurre cuando estás en LISTA DE LOS TEMAS-LIBROS y has aplicado una de las opciones que hay en "CANTIDAD DE IMAGENES (CATEGORIA)". Prueba cambiando con una de las opciones de "CANTIDAD DE IMAGENES (LIBROS y RELATOS), en PANEL, sección VISUAL, en la parte última. Los LIBROS y algunos LIBROS-RELATOS CORTOS, por su extenso contenido, toman más tiempo en completar las miniaturas o mostrar las imágenes.

    El visto bueno indica que la publicación tiene el formato que permite hacer cambios en el texto, lo que es: BLOCKQUOTE, TEMA, SUBTEMA, IDENTIFICADOR 1-2, LETRA CAPITAL, etc. etc. Este visto bueno se aplica sólo en los LIBROS y LIBROS-RELATOS CORTOS, ya que el resto de las publicaciones sí disponen de ese formato.

    Los LIBROS y LIBROS CORTOS-RELATOS CORTOS disponen de un visto bueno "√" al final del tema, indicando que ese libro o publicación se puede aplicar el formato nuevo. En el resto de las CATEGORIAS todas las publicaciones tienen el formato nuevo.

    La única razón por la que puede ocurrir eso es porque tu internet está fallando.

    Das click en PANEL y luego MINIATURAS. Puedes aplicar todas las opciones que comiencen con la palabra IMAGENES.

    Si ya has elegido "Imagen + Título" o "Solo Imagen", entonces el problema es que estás o muy cerca o en la primera publicación. En este caso la primera publicación es, literalmente, la primera que se realizó en esa categoría. Para solucionar el problema presiona el punto que se encuentra entre las dos flechas localizadas a mano derecha y vuelve a cambiar la cantidad de imágenes.



    SE APLICA EN LAS PAGINAS "CATEGORIA"
    En esta sección no funciona las opciones para hacer cambios en el estilo de las miniaturas, no puedes aumentar ni reducir la cantidad a mostrar, no hay lista en texto, y por último, cada categoría puede tener un aspecto diferente, incluso las sub-categorías.

    CATEGORIA es cada uno de los links, del menú, que están a la izquierda de +LISTAS; a excepción de las revistas "Diners" y "Selecciones", ya que ese conjunto se enmarca en la categoría "Revistas Diners" y "Revistas Selecciones", respectivamente. SUB-CATEGORIA es cada una de las revistas Diners y Selecciones, independiente entre sí y de las Categorías.

    Esas opciones te permite cargar el ESTILO, creado en el SALON DE LECTURA, de cada categoría. Si has dado un ESTILO diferente a alguna categoría en particular o has descargado los ESTILOS DEFINIDOS que ofrezco, cuando activas la opción CARGAR ESTILOS DE LA CATEGORIA 1 ó 2, cada categoría tendrá un aspecto diferente; igual ocurre si activas CARGAR LO ANTERIOR EN SUB-CATEGORIAS, tomando cada revista el estilo dado en el SALON DE LECTURA. Esto solo se aplica cuando eliges, del MENU, cualquier link que se encuentra a la izquierda de "+LISTAS".



    SE APLICA A LA PAGINA DE "INICIO"
    Cuatro razones para que eso ocurra: 1) Tienes activado el estilo ALEATORIO o CONTINUO en las miniaturas, debes desactivarlo para elegir uno en particular. 2) Tienes activado CARGAR PARA TODO EL BLOG de la sección ESTILOS del PANEL, desactívalo. 3) Has aplicado NO GRABAR LOS CAMBIOS que se encuentra en la parte superior de la ventana del PANEL y 4) El estilo está protegido. Si ocurre eso y has aplicado CARGAR PARA TODO EL BLOG, debes desproteger el estilo desde el SALON DE LECTURA.

    Presiona PANEL, luego VARIOS , seguido CAMBIO DE CONTENIDO DE LAS MINIATURAS y das click en CAMBIO DESACTIVADO.

    Eso puede ocurrir solo por dos razones: 1) Lo has desactivado mediante la opción que se encuentra presionando PANEL, seguido de VARIOS y luego CAMBIO DE CONTENIDO DE LAS MINIATURAS " y/ó 2) Tu internet está fallando.

    Presiona PANEL luego MAIN y en la parte última la opción COLOR TEXTO DE LA PAGINACION Y SELECTOR DEL SLIDE. Lo mismo es en el SALON DE LECTURA, solo que ahí cambias es el color de la PAGINACION.



    SE APLICA A "MI LIBRERIA"
    Las imágenes siempre van a aparecer, tarda cuando tienes una gran cantidad de imágenes guardadas, entre más imágenes guardes, más tardará. Debes tener paciencia para que carguen todas. La ventaja es que, cuando entres a MI LIBRERIA, puedes seguir agregando imágenes desde las otras secciones del blog y actualizas MI LIBRERIA sin tener que refrescar pantalla con la opción que se encuentra a mano izquierda, representada con un bolígrafo negro.

    Para guardar, elige dónde, y seguido da click en la o las imágenes deseadas.
    Para dar Zoom o Fijar,
    selecciona la opción y luego la imagen.
    -----------------------------------------------------------
    Slide 1     Slide 2     Slide 3










    Header

    -----------------------------------------------------------
    Guardar todas las imágenes
    Dar Zoom a la Imagen
    Fijar la Imagen de Fondo
    No fijar la Imagen de Fondo
    -----------------------------------------------------------
    Colocar imagen en Header
    No colocar imagen en Header
    Mover imagen del Header
    Ocultar Mover imagen del Header
    Ver Banco de Imágenes del Header

    Imágenes para el Header o Cabecera
    Slides
    P
    S1
    S2
    S3
    B1
    B2
    B3
    B4
    B5
    B6
    B7
    B8
    B9
    B10
    H
    Controles Desactivar Slide


    T E M A S








































































































    FUNCIONAMIENTO DEL BLOG


    Esta ayuda te permitirá aprovechar las características del Blog.

    Empecemos con los dos recuadros que se encuentran a mano izquierda.

    S: Permite guardar la publicación y el punto que suspendes la lectura de forma rápida. Esta misma opción la encontrarás en el MENU, la opción "Guardar Lectura". Cuando guardas una publicación por primera vez, aparece el mensaje: "Publicación y Punto Guardado". Cuando guardas el punto donde suspendes la lectura y anteriormente has guardado la publicación, aparece el mensaje "Punto Guardado".

    TEMAS: Cuando das click en esa opción, una ventana se abre con "Otros temas" que te ofrece el blog. Si te desplazas hasta el final de esa ventana, verás dos rectángulos reducidos en su longitud. El primero permite avanzar o retroceder ese grupo de publicaciones. El segundo permite ver los temas desde el último publicado, también verlos de forma aleatoria y ver más temas correspondientes a la categoría de la publicación actual. Cuando entras a una de las listas o por medio de la CATEGORIA que se encuentra en la parte última de la publicación, la opción de "Actual Categoría" no está disponible.

    Veamos ahora lo que hace cada ícono del MENU:

    Este ícono aparece en todo el blog y permite visualizar las siguientes opciones:

    Guardar Lectura: Misma opción del recuadro con la S que se encuentra sobre el recuadro de TEMAS. Opción sólo en las publicaciónes, en Navega Directo no.
    Al aplicar esta opción aparece en el MENU el ícono , el cual indica que hay una publicación guardada. Es visible en todo el blog y al dar click en el mismo una ventana se abre mostrando el o los temas guardados. Das click en un tema y te vas a esa publicación.
    Cuando guardas la publicación, también se guarda la pantalla donde se encuentra el párrafo o la línea que suspendes la lectura. Cuando aplicas esta opción, al entrar a la publicación te desplazarás al punto que suspendiste la lectura. Esta opción es la única forma en que el punto que se guardó, cuando se guardó la publicación, se hace efectivo. Para que ese párrafo o línea aparezca en el tope de la pantalla, antes de guardar, debes colocarlo en el tope de la misma. Una vez guardado, puedes desplazarte por la publicación sin que el punto o pantalla guardada se altere.
    El punto que se guarda, al guardar la lectura, no se borra cuando regresas a la misma por esta opción. Cuando vuelves a guardar la publicación el punto se actualiza a la pantalla actual.

    Eliminar Lecturas: permite eliminar el registro de las publicaciones guardadas.
    Al aplicar esta opción y al aceptar, se eliminarán todas las publicaciones guardadas.

    Eliminar por Lectura: esta opción aparece cuanto tienes como mínimo dos publicaciones guardadas, y permite eliminarlas por selección. Cuando presionas esta opción aparece la ventana con la lista de publicaciones guardadas.
    Para eliminar una publicación guardada, simplemente selecciona la que desees eliminar.
    Cuando eliminas una publicación guardada y queda solo una, la ventana de esta opción se cierra y esta opción desaparece.

    Guardar Punto: permite guardar un punto específico o la pantalla de la actual lectura. Puedes guardar cuántos puntos desees. Con esta opción puedes crear un índice de la lectura, o marcar la posición de uno o varios párrafos importantes. Cada publicación es independiente. Opción sólo para las publicaciones, no para Navega Directo.
    Al dar click en esta opción se abre una ventana, en la misma hay un recuadro en blanco, el cual sirve para colocar una referencia del párrafo o línea que dejas marcada su posición. Si no colocas una referencia, automáticamente ese punto toma el nombre de "Punto guardado 1", donde 1 es el número del punto que se ha guardado. Si has guardado 5 puntos y el sexto no le pones referencia, tomaría el nombre de "Punto guardado 6".
    Para que el punto o pantalla se guarde con o sin referencia, debes dar click en "Referencia" que se encuentra debajo del recuadro en blanco.
    Cuando aplicas esta opción aparece en el MENU el ícono . Al dar click en el mismo se abre una ventana con el o los puntos guardados. Das click en cualquiera y te desplazas a ese punto o pantalla de la publicación. Aparece sólo en las pubicaciones que tienen al menos un punto o pantalla guardado.

    Borrar Punto(s): permite eliminar el o los puntos guardados. Esta opción aparece cuando has guardado al menos un punto o pantalla. Opción sólo en las publicaciones, no para Navega Directo.
    Cuando aplicas esta opción y aceptas, se borrarán todos los puntos o pantallas que has guardado en esa publicación.

    Borrar por Punto: esta opción aparece cuando tienes como mínimo dos puntos o pantallas guardados, y permite eliminarlos por selección. Cuando presionas esta opción aparece la ventana con la lista de puntos o pantallas guardados.
    Para eliminar un punto o pantalla guardado, simplemente selecciona el que desees eliminar.
    Cuando eliminas un punto o pantalla guardado y queda solo uno, la ventana de esta opción se cierra y esta opción desaparece.

    Ultima Lectura: permite acceder a la última publicación leída. Si entras a otra publicación se guardará en la que estás. Sirve para cuando estás en cualquier parte del blog menos en una publicación.
    Para que la publicación se guarde automáticamente debes haberte desplazado hacia abajo al menos una línea.
    Si al seleccionar esta opción nada ocurre, es porque no has revisado o leído publicación alguna.

    Historial de Nvgc: esta opción aparece en todo el blog y permite ver el Historial de las páginas navegadas.
    Cuando seleccionas esta opción, una ventana se abre mostrando las publicaciones que has navegado. La primera es de fecha más antigua y la última de más reciente.
    Guarda hasta 51 temas o publicaciones. Cuando has llegado a ese límite, se va eliminando desde la más antigua, o sea desde la primera; y se agrega la reciente como última.
    Sólo se guardará un tema a la vez, o sea, si entras a una publicación cualquiera, la misma se guarda automáticamente en el historial, y, si vuelves a entrar a ese tema, al rato o cualquier otro día, ya no se guarda, porque que el tema ya se encuentra en el registro.

    Borrar Historial Nvgc: aparece en todo el blog y permite borrar o limpiar el Historial de Navegación.

    Ocultar TEMAS: permite ocultar el recuadro rectangular, donde dice TEMAS, que se encuentra a mano izquierda de la publicación y el recuadro con la S que se encuentra sobre el mismo. Esta opción no está disponible en la página de Inicio ni en las Categorías que seleccionas desde el Menú y tampoco en Navega Directo.

    Mostrar TEMAS: aparece sólo cuando has aplicado "Ocultar TEMAS", y permite mostrar el recuadro rectangular que dice TEMAS, y que se encuentra a mano izquierda de la publicación y el recuadro con la S.

    Mostrar Barra Inferior: esta opción aparece sólo en las publicaciones, no en Navega Directo, y permite mostrar una barra inferior con la paginación. Al hacer esto, en la parte última de la publicación desaparece la paginación.

    Ocultar Barra Inferior: esta opción aparece sólo en las publicaciones y si has aplicado "Mostrar Barra Inferior". Permite ocultar la barra de paginación y la muestra al final de la publicación.

    Ocultar Menú y BI: esta opción aparece sólo en las publicaciones, no en Navega Directo, y permite ocultar el Menú y la Barra Inferior (si la tienes activa). Cuando aplicas esta opción aparece en la parte superior izquierda un punto negro, el mismo permite restaurar el Menú y la Barra Inferior.

    Abrir ventana de Imágenes: permite ver la o las imágenes de la publicación. Esta opción también la encuentras en la parte derecha superior de la publicación y en Navega Directo.
    Cuando la publicación tiene una sola imagen, aparece a mano izquierda los siguientes íconos:

    Cierra la ventana de las imágenes.
    Para cambiar el tamaño de la imagen según su longitud. Cuando aplicas esta opción desparece ese ícono y aparece éste el cual revierte la función. Esta opción no se graba.
    Quita todos los íconos y deja la imagen sola.
    Para guardar la o las imágenes en uno de los Bancos de Imágenes. Puedes guardar por imagen o todas las de la publicación a la vez.
    Para ver las imágenes guardadas, presiona o da click en el "+" que se encuentra a mano izquierda del MENU, para que se abra la ventana de "Otras Opciones", y buscas la opción "Bancos de Imágenes".

    Cuando hay más de una imagen en la publicación, adicionalmente aparecen los siguientes íconos:
    Ver la imagen anterior.
    Ver la imagen siguiente.
    Activa el slide de las imágenes de la publicación actual.
    Cuando activas el slide aparece en la parte superior izquierda el icono y permite desactivar el slide.
    Cuando activas esta opción, aparece en la parte superior izquierda un punto, el cual restaura los íconos.

    Las imágenes se acoplan al ancho de la pantalla y se aprecian bien según la dimensión de las mismas. Cuando son imágenes largas, el dispositivo debe estar vertical, si son cuadradas o rectangulares, debe estar horizontal.

    Navega Directo: permite revisar las publicaciones del Blog por categoría y sin el refresco de pantalla.
    Con este método puedes leer una revista o categoría específica, desde el último tema publicado hasta el primero.
    Si empleas las opciones que están al final de la publicación: POSTERIOR - INICIO - ANTERIOR, cambias a la publicación posterior o anterior de la categoría que estás actualmente. Inicio te lleva a la última publicación realizada de esa categoría.
    Cuando estás revisando una categoría en la ventana de TEMAS, en el grupo que suspendes la revisión se guarda, para cuando regreses a esta sección y vuelvas a revisar esa categoría lo harás desde ese grupo. Puedes revisar las categorías que quieras y cada una guardará el último grupo que suspendes la revisión.
    Lo del párrafo anterior no se cumple cuando se agregan publicaciones nuevas en la categoría.
    Cuando ves una publicación, por este método, se guarda el punto que suspendes la lectura, la publicación y la categoría. Cuando regreses a esta opción, aparecerá la última categoría con la publicación que leiste, en el punto o pantalla que suspendiste la lectura.
    Por cada publicación que veas se guarda el punto, categoría y tema. Eso quiere decir que, estando en esta opción cambias a una categoría y tema que leiste anteriormente, la pantalla se colocará en el punto que suspendiste la lectura.
    Dando click en el tema de la publicación, se abre en otra ventana la publicación en la sección de publicaciones.
    Dando click en la categoría, se abre en otra ventana la sección de CATEGORIAS con la correspondiente.
    A diferencia de ver la publicación de forma normal, no puedes guardar puntos ni la publicación.

    Bancos de Imágenes: Permite revisar y/o eliminar las imágenes guardadas en los Bancos.
    Estos Bancos de Imágenes también puedes usarlos como slide. Dispones de 10 Bancos.
    Puedes guardar hasta 100 imágenes en cada uno, haciendo un total de 1000.
    Cuando no has guardado imagen alguna, no aparecerá ningún Banco. Sólo verás los Bancos que tengan como mínimo una imagen.
    Cada Banco se presentará por medio de la primera imagen guardada en el mismo. Das click en la imagen y te da las opciones mencionadas en "Abrir ventana de imágenes", más los íconos el cual permite eliminar la imagen en pantalla, y que permite copiar la imagen en pantalla a otro Banco..
    En la parte última aparecerá la opción de "Vaciar el Banco" por cada Banco de Imágenes que tenga al menos una guardada y permite eliminar todas las imágenes guardadas en el mismo.

    Ayuda: permite ver esta Ayuda para conocer el funcionamiento del Blog.


    Este ícono aparece en todo el Blog y permite ver los temas de cualquier categoría con una introducción de las mismas. Su presentación es en orden de publicación de la categoría.
    Si has entrado a alguna CATEGORIA y seleccionas otra, la carga es directa, por lo que no hay refresco de pantalla.
    Si estás revisando alguna categoría en particular, cuando regreses al Blog y revises la misma categoría, comenzarás desde la última revisión hecha; y no desde el comienzo. Lo mismo es para cualquier cantidad de categorías que revises, cada una es independiente.
    Si das click en el tema o en "...Leer" la publicación se abre en la misma ventana, si lo haces en la imagen se abre la INFO del tema.
    Aquí puedes cambiar el estilo de las miniaturas.
    Cuando cambias el estilo de las miniaturas y aplicas "Solo Imagen (para los Libros)", y anteriormente has traveseado en los "Bordes", las imágenes no van a estar centradas. Para que se restaure su posición presiona en "Bordes" la opción "Normal".
    La opción "Solo Imagen (para los Libros)" se hizo especialmente para la categoría de los Libros.


    Permite ver las siguientes listas de todas las publicaciones realizadas:

    Por Categoría: lista alfabética por Categoría
    En estas listas no está incluido Libros y Relatos. Cuando accedes con esta opción, en pantalla aparecen todas las categorías en orden alfabético por categoría y aparece el ícono , en el MENU, el cual te da la opción de seleccionar la categoría a ver con los temas que dispone. No hay refresco de pantalla, es directo.
    Dando click en el tema te vas a la publicación, y dando click en 'Intro' te da una introducción del mismo. Si estás en la introducción puedes ir directamente a la publicación completa dando click en el tema, se abre en otra ventana, o en '...tema completo', se abre en la misma ventana.

    Libros: lista alfabética de todos los libros.
    Dando click en el tema te vas a la publicación, y dando click en 'Intro' te da una introducción del mismo. Si estás en la introducción puedes ir directamente a la publicación completa dando click en el tema, se abre en otra ventana, o en '...tema completo', se abre en la misma ventana.

    Relatos: lista alfabética de todos los Relatos.
    Funciona igual que en la lista de Libros.

    Por Autor: lista alfabética por autor de los Libros y Relatos.
    Funciona igual que en la lista de Libros.
    Según la fuerza del wifi será la velocidad de carga de las mismas, debes tener paciencia.

    Alfabético de Todo: lista alfabética de todo lo publicado en el Blog.
    Funciona igual que en la lista de Libros.
    Según la fuerza del wifi será la velocidad de carga de las mismas, debes tener paciencia.

    Lista Gráfica de los Libros: muestra las portadas de los libros en tamaño grande. Se muestran de 32 en 32.

    Lista Gráfica de las Revistas: muestra todas las revistas Diners y Selecciones en imagen grande. Das click en la imagen y una ventana se abre mostrando los temas de esa edición. Cuando entras a cualquier publicación, la misma se abre en otra ventana, de esa forma podrás llevar la continuación de los temas de esa revista.
    Cuando navegas por esta sección se guarda el punto o posición en que te has quedado. Si has revisado los temas de una revista, cuando regreses a esta sección, te situarás en la imagen de esa revista.


    Permite cambiar el tamaño de la letra en la página de INICIO a las miniaturas de ÚLTIMAS PUBLICACIONES y a las miniaturas al dar click en TEMAS. En las otras secciones que disponen de este ícono sólo a las miniaturas que aparecen al dar click en TEMAS, que se encuentra a mano izquierda en un recuadro azul. Al cambiar el tamaño de la letra, éste afecta a todas las secciones del Blog.


    Permite ver las lista de las publicaciones guardadas. Tocas el tema y se va a la publicación.
    Este ícono solo aparece cuando tienes, al menos, una publicación guardada.


    Este ícono aparece sólo en las publicaciones y permite ver la lista de los puntos o pantallas guardados en esa publicación. Si no has guardado al menos un punto o pantalla el ícono no aparece.


    Este ícono aparece solo en las publicaciones y en Navega Directo. Permite ver las siguientes opciones que son para desplazamiento automático de la misma:

    Permite activar el desplazamiento automático y aparecen las siguientes opciones:

    Detiene el desplazamiento automático.

    Opción uno para aumentar la velocidad del desplazamiento.

    Opción dos para aumentar la velocidad del desplazamiento.

    Opción tres para aumentar la velocidad del desplazamiento.

    Para regresar a la velocidad estándar, presiona la opción para detener el desplazamiento y luego la de activar el desplazamiento.

    Cuando activas esta opción, el rectángulo de TEMAS, que se encuentra a mano izquierda, y la BARRA DE PAGINACION desaparecen, permitiendo leer con tranquilidad. Cuando presionas el botón de detener el desplazamiento el rectángulo y la barra aparecen nuevamente. Esto no ocurre en Navega Directo.


    Este ícono aparece solo en las publicaciones y en Navega Directo. Permite visualizar las siguientes opciones:

    Permite las siguientes opciones para el texto:
    ● Alinear el texto: izquierda, centrarlo o justificarlo.
    ● Cambiar el tipo de letra.
    ● Aumentar o reducir el espacio entre las líneas.
    ● Cambiar el tamaño del texto. Afecta a todas las secciones del Blog.
    ● Ampliar el margen derecho e izquierdo.

    Permite las siguientes opciones para el color del texto:
    ● Cambiar el color de todo el texto, incluido la fecha de publicación, la categoría, los links y flechas de paginación. Si has hecho cambios de color en el TEMA, SUBTEMA y/o NEGRILLAS, al cambiar el color de todo el texto éstos no se veran cambiados. Para que tomen el color del texto general cambiado debes presionar la opción ORIGINAL en cada uno.
    ● Cambiar el color del tema.
    ● Eliminar la sombra del tema.
    ● Cambiar el color de los subtemas.
    ● Cambiar el color del texto en negrillas.

    Cambiar el color del fondo del texto.

    Reducir el tamaño de las imágenes.


    Regresa al MENU principal.

    Aparece sólo en la página de INICIO y si has entrado a ver una categoría por medio del ícono . Permite cambiar la presentación de las miniaturas.

    Te lleva a la página de INICIO.


    OTRAS CARACTERISTICAS

    ● Cuando entras a una publicación, automáticamente se guarda el punto o la pantalla que suspendiste la lectura. Esta opción es diferente a la que se describe en el siguiente ítem. Si navegas por la publicación se guardará el punto o pantalla que te quedas de la misma.

    ● Cuando guardas una publicación se guarda también el punto o pantalla que suspendiste la lectura. Es independiente a la opción del ítem de arriba. Con este método sí puedes navegar por la publicación. Para que el punto o pantalla de retorno funcione debes cargar la publicación desde la opción que aparece en el MENU en PUBLICACIONES GUARDADAS.

    ● Tienes dos formas de ver las CATEGORIAS del Blog:
    La primera es la indicada anteriormente, que se encuentra en el MENU con el ícono
    La segunda es dando click en la categoría que se encuentra en la parte última de la publicación o también al comienzo de la publicación en Navega Directo. Este método te permite ver sólo la categoría de esa publicación. Cuando das click en la imagen y en "Publicación Completa" te vas a la publicación en la misma ventana; y si das click en el título, es en otra ventana.


    OBSERVACIONES

    ● Si guardas Puntos en una publicación no debes hacer cambios en el texto, ya sea aumentando su tamaño como dando más espacio entre líneas; ya que si lo haces después de guardarlos, el retorno no va a ser el correcto. Debes hacer primero los cambios y luego guardar los puntos o pantallas.
    ● Las LISTAS en texto se actualizan cada dos o tres meses, o a su defecto, cada 100 publicaciones nuevas.

    LA CADENA ROTA (Toti Martínez de Lezea)

    Publicado el miércoles, noviembre 29, 2017

    A los que fueron,
    A los que serán.


    A la memoria de Manex Goyhenetche cuya obra “Historia General del País Vasco” me ha servido de guía para escribir esta historia.


    Bakea laster ein baledi Kanpoan tugun etsaiekin, Barneko etsaien temari Baginekike zer egin.
    (Salvat Monho Ayherre 1749-Bardos 1821)


    1764


    Una noche de invierno, negra como boca de lobo, nació un niño en el caserío Jaurenea, antigua casa torre desmochada, de Sara. Los ladridos de los perros acallaron los gritos de la madre y la criatura fue arrancada de su lado antes de que ella pudiera verla. Con pasos sigilosos, la partera se la llevó envuelta en una manta y la dejó a la puerta de la iglesia. Poco después, oculto de pies a cabeza por una capa larga, un hombre se acercó, recogió al niño y desapareció en la oscuridad por el camino de San Juan de Luz.


    1789


    — Joantto!!! Joantto!!!

    En una taberna de la calle de Les Cordeliers del Bourgneuf o Baiona Tippia como la llamaban sus moradores para distinguirla del barrio antiguo, cuatro jóvenes jugaban a los dados entre risas y bromas groseras dirigidas a la moza que atendía a los clientes y aguantaba con buena cara los manoseos en su trasero.

    La llamada se escuchaba cada vez más cerca.

    —Parece que te buscan -comentó uno de los jugadores dirigiéndose a otro.
    —Que busquen… -respondió el interpelado con indiferencia. Y tiró los dados.
    —Puede ser algo importante -dijo otro de los jugadores.
    —O no… Doble. Me toca de nuevo.

    El joven bebió un trago de vino y tiró los dados.

    —Vuelvo a ganar -afirmó sin expresar la mínima alegría.
    —Eres un tipo con suerte.
    —Quién sabe…

    Joantto Ithurbide rondaba los veinticinco años y no había en el barrio ningún hombre tan atractivo como él, al decir de las mozas casaderas y de sus madres. De cuerpo armonioso en sus proporciones, delgado pero fuerte y estatura media, su rostro provocaba miradas de admiración por la perfección de sus rasgos, y él lo sabía. Llevaba el cabello hasta las hombros; a veces suelto, otras, atado en una cola, y se negaba a ponerse peluca empolvada aunque trabajaba para el abogado Durruty que tenía despacho abierto al lado de la catedral. También se dejaba crecer una barba a ras de piel de aspecto aparentemente descuidado, que le daba un aire bohemio, lo cual contrastaba con sus ropas de buen paño y corte a la moda francesa. Pero eran, sobre todo, sus ojos los que provocaban turbación; unos ojos oscuros que jamás reflejaban sus sentimientos y permanecían inmutables, ya sonriese complacido ya sus labios desaparecieran debido el enojo, aunque, en estos casos, su mirada se tornaba casi negra.

    Nadie podía afirmar que conocía a Joantto Ithurbide, ni siquiera sus amigos más íntimos, aquellos en cuya compañía cerraba las tabernas y acudía al burdel del puerto. A pesar de su aspecto de noble extravagante, más de una vez se había enfrentado a puñetazo limpio con alguien que le había molestado y siempre había habido que separarlo del contrincante para salvar a éste de sus golpes, rotundos como martillazos sobre el yunque. No era un hombre pendenciero, pero respondía con violencia a la provocación y no aceptaba bromas a su costa.

    —¡Joantto!

    La silueta de una mujer se recortó en la entrada de la taberna. El hombre levantó la vista de la mesa y echó la cabeza hacia atrás con un gesto interrogante.

    —Tu padre -dijo la mujer.

    Como impulsado por un resorte, Joantto se levantó de la banqueta, que cayó al suelo, y salió del local sin despedirse de nadie.

    Ambos caminaron por la calle sin hablar, él unos pasos por delante de la mujer, hasta llegar a una casa de tres pisos en la calle de Les Tonneliers. Las escaleras crujían y el pasamanos se balanceaba como si fuera a desprenderse en cualquier momento. La única puerta del tercer piso estaba entornada; Joantto la empujó sin miramientos, recorrió un pasillo largo y estrecho y entró en una habitación que olía a enfermo y cuyas contraventanas se hallaban a medio cerrar. Un hombre reposaba sobre la única cama y, a su lado, otro le tomaba el pulso. Este último alzó la mirada al verlo entrar e hizo un gesto negativo con la cabeza, dejó con delicadeza la mano sobre la cama, recogió su maletín de cuero ajado y se dispuso a salir.

    —He hecho todo lo que he podido, pero su hígado ya no resiste más… -se disculpó al pasar por su lado.

    La mujer acompañó al médico y Joantto se quedó solo con el moribundo. No se movió durante mucho rato pero, finalmente, y después de abrir la ventana de par en par, cogió una silla y se sentó junto al lecho. Contempló el rostro del padre y apretó los labios con aquel gesto que mostraba su ira y que amigos y enemigos conocían bien. Estaba enfadado, furioso con el padre, consigo mismo, con el mundo.

    El hombre que se moría era su referente en la vida, el único ser que siempre había tenido a su lado, para bien y para mal, un borracho inútil que había malgastado su vida y se había suicidado lentamente abusando del alcohol. Lo despreciaba por débil, por no haber luchado contra aquello que lo había impulsado a obrar como un loco, por perder la dignidad. Y, sin embargo, lo quería. Nunca le había levantado la mano, ni siquiera cuando, en medio de una borrachera, le daba un arrebato y rompía todo lo que tenía a su alcance, mientras gritaba palabras incoherentes y sin aparente significado. Jamás le había tocado un pelo, y él nunca le había tenido miedo. Cuando el furor daba paso a la llorera, le ayudaba a tumbarse en la cama, refrescaba su frente con un paño húmedo, le cogía las manos y le hablaba con voz pausada hasta que se quedaba dormido. El padre se transformaba en un ser desvalido y el hijo se convertía en padre. Había ocurrido muchas veces, aunque en los últimos años las crisis se habían ido espaciando, tal vez porque el propio cuerpo presagiaba su pronto final.

    —Hijo…

    Bittor abrió los ojos y lo contempló con infinito cariño. Joantto asió su mano y esbozó una sonrisa.

    —En vez de un padre, has tenido una calamidad -prosiguió el enfermo-. No me recuerdes mal.
    —No lo haré, te lo prometo. Recordaré sólo los momentos felices.
    —Tampoco han sido muchos… No he sabido ser fuerte, lo reconozco. No he sido el padre que necesitabas.
    —Déjalo…
    —Nunca te lo he dicho, pero quiero que sepas la razón de mi miseria.
    —No te tortures, ya no vale la pena…
    —Deja que te cuente, me quitaré un peso de encima y tal vez puedas perdonarme.
    —No hay nada que perdonar.
    —Oh, sí, hay mucho que perdonar… -el hombre suspiró-: que no te hablara de tu madre ni de nuestra familia, que te ocultara tu lugar de nacimiento, que jamás te dijera la razón por la que hemos malvivido durante tantos años sin medios ni respeto…

    Muy a su pesar, las palabras del padre despertaron en Joantto la curiosidad tantas veces acallada, el secreto que intuía, la necesidad de saber. Era natural. Los demás niños de la calle tenían madres y parientes; se reunían en las fiestas, compartían comidas, celebraban nacimientos y funerales… y él los envidiaba, envidiaba el griterío en las viviendas de los vecinos, los pescozones propinados a sus compañeros de travesuras por madres enfadadas que luego los abrazaban y llenaban de besos. El padre y él siempre habían estado solos. A medida que crecía, se había protegido tras una coraza de aparente desprecio hacia lo que él llamaba “sensiblería estúpida”, pero, en el fondo, añoraba el cariño y la protección de una familia.

    —Abre el cajón de la mesita de noche -con un dedo tembloroso, Bittor le indicó el cajón-. Hay una carta.

    Abrió el cajón. Había dentro un cerillo para encender la vela y varios cabos de vela ennegrecidos, pero nada más.

    —Debajo del cartón -insistió el agonizante.

    El joven levantó el cartón que cubría el fondo del cajón y encontró un papel doblado en cuatro partes y amarillento por el tiempo, lo cogió y se lo tendió al padre.

    —Léelo -le pidió éste-, léelo despacio.

    Desplegó el papel y comenzó a leer: «Amado Bittor, ésta será la última vez que te escriba y con esta carta va también mi adiós. El padre ha decidido ya mi suerte y ha jurado que abandonará al niño en la calle. Se agita en mi vientre, quiere salir, y yo desearía que no lo hiciera, que permaneciera dentro de mí, puesto que su nacimiento nos separará para siempre. Nuestro amor estaba condenado desde un principio y, aun así, volvería a amarte con todas mis fuerzas porque tú has sido la única razón de mi existencia. Nací para ti, por ti vivo y sin ti, moriré. Recuérdame en tus sueños, amado, no me olvides y salva a nuestro hijo. Enrieta».

    A medida que leía, el rostro de Joantto iba perdiendo el color, de forma que al acabar la lectura su tez estaba tan pálida como la del enfermo. Miró al padre y constató, con enorme sorpresa, que sus ojos apagados estaban llenos de lágrimas.

    —La amé como ningún hombre ha podido amar jamás a una mujer. La he recordado a cada momento desde entonces y he bebido para olvidarla, pero cuanto más bebía, más pensaba en ella…
    —¿Qué fue de ella?
    —No lo sé -la voz de Bittor era cada vez más débil-. Te recogí a la puerta de la iglesia y escapé por el camino hacia San Juan de Luz. Nunca volví.
    —¿Adonde?
    —Al lugar más bello de la Tierra… donde las montañas tocan el cielo y…

    Su voz se apagó, cerró los ojos y permaneció inmóvil.

    —¡Padre!

    El grito de su hijo pareció volverlo a la vida, respiró emitiendo un silbido, pero no abrió los ojos.

    —¿Dónde está ese lugar, padre? — insistió Joantto asiéndolo por los hombros.
    —Sara…, Sara…

    No había llorado desde la primera vez en que fue lo suficientemente mayor para darse cuenta de que el padre bebía hasta perder el sentido. Aquel día juró no volver a hacerlo, pero ahora, con el cadáver enflaquecido por una agonía que había durado veinticinco años entre sus brazos, lloró la amargura acumulada durante todo aquel tiempo, y maldijo la causa que se había llevado la vida de un hombre todavía joven para morir.


    Al día siguiente, por la tarde, Bittor Ithurbide fue enterrado en la zona reservada a los pobres en el cementerio de la iglesia de San Clemente. Sólo estuvieron presentes el cura, Joantto, Graxi, la mujer que le había avisado la víspera y el enterrador.

    De vuelta a casa, Graxi le ayudó a recoger las pocas pertenencias del padre para entregarlas a la caridad y le preparó una sopa de albóndigas. La mujer, una vecina casada con un pescador que pasaba la mayor parte del año en alta mar, era por decirlo de alguna manera la única persona con la que los Ithurbide habían mantenido una relación continua desde su llegada a Baiona. Sintió lástima al verlos tan desamparados y se encargó de criar a la criatura con leche de vaca pues ella no tenía hijos. También se ocupó del padre y ambos se consolaron mutuamente en el lecho, él por la perdida de su amor y ella por la ausencia de su marido que la convertía en viuda sin serlo. Graxi era para Joantto lo más parecido a una madre.

    Al anochecer, el joven se acercó al burdel del muelle y pasó en él toda la noche. Quería olvidar, aunque fuera durante unas horas, perderse entre los brazos de una hembra, hacerle el amor hasta quedar exhausto y de esta manera, no pensar. Apenas habló más de dos palabras seguidas con la mujer que compartió con él aquella noche; la poseyó con furia en varias ocasiones, queriendo expulsar los demonios de su cuerpo y de su mente, vaciarse por dentro y por fuera. La muerte del padre y la revelación de su origen habían sido dos impresiones demasiado fuertes que precisaban tiempo para ser asimiladas

    A la mañana siguiente, fue a los baños públicos, se hizo arreglar el cabello y rapar la barba, acudió después al despacho del abogado Durruty y pidió permiso para ausentarse durante un par de días. Debido a la muerte de su padre, explicó, tenía que solventar unos asuntos pendientes en la población de Sara. El abogado le dio el permiso a regañadientes.

    —Cosas muy graves están ocurriendo en el reino -le informó-. Me han llegado noticias alarmantes. Hace un par de semanas, el pueblo de París asaltó la Bastilla y liberó a los prisioneros. Además, la Asamblea tiene la intención de abolir los privilegios y derechos señoriales. Nuestros principales clientes son nobles y ricos hombres y mucho me temó que el trabajo va a ser muy duro durante los próximos meses.
    —Sólo estaré fuera dos días, el tiempo de ir, solucionar mis asuntos familiares y regresar.
    —Lamentaría tener que prescindir de ti…

    La amenaza era velada, pero clara. Llevaba cinco años trabajando para Durruty, primero como chico de los recados, después como ayudante del secretario del abogado y, finalmente, como ayudante del propio abogado. Su inteligencia despierta, su ambición y falta de escrúpulos, lo habían hecho imprescindible. Gracias a los buenos oficios del rector de San Clemente, el padre Mathieu, que lo había protegido desde pequeño al observar su capacidad para aprender, Joantto estudió las letras y los números con el rector y después se educó gratis en la escuela de la catedral como favor especial hacia el cura. El padre Mathieu esperaba hacer de él un hombre de Iglesia, pero el joven no tenía ninguna intención de profesar y el sacerdote habló con el abogado para que le diera trabajo.

    —Dentro de dos días estaré de vuelta -afirmó, molesto porque Durruty pusiese en duda su palabra.

    Alquiló una mula en la caballeriza pública y salió de inmediato hacia Sara. A pesar de su aplomo y sangre fría, sentía un hormigueo molesto en el estómago. No sabía cómo reaccionaría al llegar al pueblo de sus padres, con quién hablaría, a quién preguntaría si aún quedaba vivo algún pariente. El padre había tardado demasiado tiempo en hablar, no había tenido ocasión de preguntarle por la familia, dónde vivía, quiénes eran sus abuelos… ¡tantas preguntas sin respuesta! No se detuvo durante el trayecto y llegó a Sara antes del mediodía. Sin saber por dónde empezar, se dirigió a la iglesia en busca del párroco. Los curas lo sabían todo sobre sus feligreses y éste no sería una excepción.

    —Sólo llevo unos meses en esta rectoría -le informó el coadjutor de la parroquia, el padre Michel Bordaguibel-. No conozco a todos los habitantes del lugar. El párroco, el padre Teillary, se halla ausente en estos momentos.
    —Alguien habrá, sin embargo, que pueda decirme algo sobre la familia de mi padre…
    —No sé… ¡Domenga! — exclamó el coadjutor tras meditar unos instantes-. Está al corriente de todo lo que acontece en la localidad. Vive aquí al lado y si ella no lo sabe, nadie lo sabrá.

    Atravesaron la plaza y se dirigieron a una casa con aspecto de llevar mucho tiempo en el mismo sitio sin sufrir cambio alguno. La mujer que acudió a la llamada miró interrogante a Joantto y luego al sacerdote.

    —Oye, Domenga, ¿conociste alguna vez a alguien de nombre Bittor Ithurbide? — preguntó éste después de saludarle.

    La mujer miró de nuevo al joven, sacó la cabeza para comprobar que nadie estaba a la escucha y les hizo una seña para que entraran en la casa.

    —¿Por qué queréis saberlo? — preguntó una vez todos dentro.
    —Era el padre de este caballero.

    Domenga asió a Joantto por el brazo y lo llevó junto a la ventana para poder observarlo mejor. El joven la dejó hacer, un tanto sorprendido por el gesto, demasiado familiar y a la vez brusco, de la desconocida.

    —Tiene un aire, sí -afirmó la mujer.
    —Entonces, ¿lo conociste? — interrogó el coadjutor con una sonrisa.
    —Conocí a su padre y a toda su familia.
    —El joven quiere saber…
    —¿Qué?
    —Todo. Su padre nunca le habló de los suyos.

    La mujer chasqueó la lengua, se sentó en un banco colocado junto al fuego bajo y les indicó que hicieran lo mismo. Durante un buen rato, nadie habló. Domenga callaba con la mirada perdida y los dos hombres esperaban pacientemente a que se decidiese a hablar.

    —Es una historia larga y triste. No sé si merece la pena recordarla…
    —Él quiere saber -insistió el sacerdote, señalando a Joantto.
    —Te ruego que me digas lo que sabes… Mi padre murió hace tres días y no tengo a nadie más.

    La súplica del joven pareció conmover a la mujer, que se levantó para remover el contenido de la olla colocada sobre una trébede encima del fuego, se secó las manos con el delantal y se sentó de nuevo.


    La familia Ithurbide, explicó Domenga, vivía en el molino de Istilarte, separado por el río de Lehenbizkai, donde se alzaba la torre Jaurenea. El molino estaba en tierras del señor Gehexan de Jaurenea, aunque los Ithurbide lo habitaban desde hacía generaciones y se consideraban gentes libres. El hijo pequeño, Bittor, se había educado con los monjes del monasterio de Urdazubi pues su familia deseaba que fuera clérigo.

    —Y nada habría ocurrido -prosiguió la mujer- si el muchacho no hubiera vuelto a su casa a pasar una temporada antes de tomar los hábitos de manera definitiva. El caso es que regresó y conoció a Enrieta, la hija de Jaurenea. Ambos eran jóvenes y ansiaban vivir, como ocurre a esa edad en la que todo parece posible y no se presienten los peligros. Se les veía juntos a menudo, paseando, hablando…, hasta que un buen día desaparecieron.
    —¿Desaparecieron? — preguntaron ambos hombres al unísono.
    —A ella no se le volvió a ver fuera de la torre y él no regresó al monasterio.
    —¿Se escaparon?

    La pregunta había partido del coadjutor, perplejo y, a la vez, intrigado de que algo semejante pudiera haber ocurrido en un lugar sin historia. Se le había destinado a la parroquia del pequeño pueblo pirenaico nada más acabar sus estudios en el seminario de Larrasoro. No era que él, recién ordenado, hubiese esperado un destino más brillante, pero sí que por lo menos le permitieran permanecer en Baiona, vistas sus buenas calificaciones. De poco le valían sus amplios conocimientos de teología en una aldea de pastores y agricultores y, además, echaba en falta conversaciones de mayor nivel intelectual. De todos modos, estaba dispuesto a tener paciencia: algún día tendría su oportunidad. Lo más interesante que había ocurrido en los meses que llevaba allí era la aparición de aquel joven caballero llegado de la ciudad en busca de sus raíces, así que estaba dispuesto a convertirse en investigador aunque el resultado fuera decepcionante.

    —No. Bittor se quedó en el molino y todos los días se apostaba delante de la torre hasta que Gehexan de Jaurenea ordenó que lo apalearan y lo echaran de allí. A Enrieta, como ya os he dicho, no se la volvió a ver en la vecindad. Luego, un buen día Bittor también desapareció y, que yo sepa, nunca más regresó a Sara.
    —¿Y qué ocurrió con la chica? — interrogó de nuevo el clérigo.
    —Se habló de que había sido enviada a un convento, pero saber, lo que se dice saber, nadie supo nada.
    —Una historia muy triste…
    —No acabó ahí.
    —Ah, ¿no?
    —No. El señor de Jaurenea, no se sabe por qué, se empeñó en echar a los Ithurbide del molino. Les hizo la vida imposible, exigió el pago de una antigua deuda que no pudieron satisfacer y envió a sus hombres para que se llevaran la piedra de molienda y todas las herramientas aduciendo que con ellas se cobraba parte de dicha deuda. También dejó correr la voz de que no vería con buenos ojos que la gente comprara la harina en el molino de Istilarte. La familia se arruinó, el viejo Ithurbide, padre de Bittor, murió de los disgustos y su mujer y sus hijos se vieron obligados a marchar a Bera, donde tenían parientes.
    —¿Nunca han vuelto?
    —No.
    —Y… -a Joantto le costaba hablar- todo eso, ¿por qué?

    Una sombra apenada cruzó la mirada de Domenga durante unos instantes.

    —¿Tu padre nunca te dijo nada?
    —No -mintió él con voz firme-, sólo que había nacido en Sara.
    —No acostumbro a andar con chismes…

    Joantto apretó los labios y sus ojos se tornaron casi negros, amenazadores. La mujer se frotó las manos nerviosa, consciente de que el joven bien vestido que tenía delante conocía la respuesta, pero quería escucharla de sus labios.

    —Pasó hace tanto… Se dijo que la muchacha, Enrieta, había quedado preñada de Bittor y que, al tener conocimiento del hecho, Gehexan de Jaurenea juró ante la tumba de sus antepasados vengar el deshonor de la familia…
    —¿Qué ocurrió con el niño?

    La pregunta del coadjutor rompió la tensión que se había establecido entre Joantto y Domenga y que él no había percibido en ningún momento.

    —No se supo nada de él…

    A pesar de dirigirse al clérigo, la mujer sintió sobre ella la mirada del joven como un aviso, la premonición de que algo malo le ocurriría si ocultaba lo que sabía. Carraspeó y continuó:

    —Se dijo…, bueno… Jaurenea entregó la criatura a la partera ordenándole que la depositara a la puerta de la iglesia…
    —¿De mi iglesia? — el sacerdote estaba verdaderamente interesado y sorprendido.
    —Sí. Ahí suelen dejar a los niños no deseados. El rector se ocupa de buscarles una familia, o un orfanato…
    —Ah, entonces sería bautizado y su nombre estará en el libro de registros de la rectoría.
    —No.
    —¿No?
    —Alguien se llevó al niño esa misma noche -esta vez Domenga miró directamente a Joantto-. Todo el mundo creyó que había sido Bittor porque ya no se le volvió a ver más por el pueblo. Siento no poder deciros nada más.

    La mujer se levantó del banco dando por terminada la conversación, parecía haberse quitado un gran peso de encima. Los dos hombres también se levantaron y la siguieron hasta la puerta.

    —Una cosa más.

    La voz grave de Joantto interrumpió la marcha.

    —¿Vive todavía el señor de Jaurenea?
    —Sí, es ya hombre anciano y…
    —¿Y la partera? — le interrumpió el joven.
    —¿Marixuria? Sí, pero…
    —¿Dónde vive?
    —Poco más allá de la plaza, junto al oratorio que hay en el camino de Istilarte.
    —Gracias, Domenga, nos has sido de gran ayuda.

    Una vez más, el coadjutor rompió sin saberlo la tirantez del momento. Los dos hombres se despidieron y se encaminaron hacia la dirección indicada. La mujer los vio marchar, hizo la señal de la cruz y cerró la puerta que, por lo general, siempre se mantenía abierta durante el día. Permaneció largo rato con la espalda apoyada en la puerta y volvió a santiguarse. A lo largo de la conversación no sólo había recordado unos hechos que creía relegados en algún rincón de su memoria, también habían pasado por su mente imágenes de sus protagonistas. No se había atrevido a decir que el aire de familia, advertido en el joven en un primer momento, se había ido haciendo más nítido a medida que lo observaba con mayor atención. Era la viva imagen de Gehexan de Jaurenea en su juventud. El viejo cacique se vería reflejado en ella en cuanto la tuviera delante. Mucho temía que las cosas no quedaran ahí si el muchacho tenía el mismo carácter que su abuelo, y casi podía asegurar que así era.


    Joantto y el sacerdote caminaron en silencio el trecho que los separaba de la casa de la partera. El joven daba vueltas en su cabeza a la información recibida. Le costaba hacerse una idea del padre veinticinco años atrás. Tendría entonces más o menos su misma edad, incluso sería más joven, pero él no conocía al mozo enamorado de la hija del jauntxo, el cacique del lugar, capaz de arrostrar las dificultades y las diferencias de clase para amar hasta sus últimas consecuencias, y de salvar a su hijo de un futuro incierto. Sólo conocía al hombre derrotado, al borracho, al padre tierno en sus momentos de lucidez, al viejo prematuro. A la madre ni siquiera se la imaginaba.

    Al llegar a la vieja vivienda más cercana al oratorio, llamaron a la puerta, pero no hubo respuesta. Esperaron un rato y volvieron a intentarlo. Iban a marcharse cuando vieron llegar por el camino del río a una mujer que portaba un cesto de ropa recién lavada.

    —¡Padre Michel! — exclamó al ver a los dos hombres y reconocer a uno de ellos, y a continuación interrogó con preocupación-: ¿Le ha ocurrido algo a mi madre?

    La sorpresa del sacerdote no fue menor. La mujer, Agatha, era una de las feligresas que, en compañía de Domenga y de otras mujeres, se encargaba de limpiar la rectoría, lavar su ropa y ocuparse de que nunca faltara comida en la despensa.

    —¿Marixuria es tu madre?-preguntó a su vez.
    —¿Le ha ocurrido algo? — insistió la mujer, fija en su idea.
    —No… sólo queríamos hablar con ella.
    —¿Hablar con mi madre?
    —Sí. ¿Hay algún problema?
    —Ay… no ve, no oye, no entiende y tampoco habla. Hace ya un par de años que se encuentra en ese estado. Pero… no os quedéis ahí, ¡pasad!

    Agatha empujó la puerta y entró la primera. A pesar de su aspecto exterior, el interior aparecía limpio y cuidado. A la vista, había sólo dos espacios: el que servía de cocina, al cual se abría una cuadra, separada por una batiente baja, y otro más pequeño en el que se apreciaba la esquina de una cama. La anciana Marixuria estaba sentada junto al fuego, cubierta con una toquilla que le envolvía medio cuerpo. No giró la cabeza, ni hizo movimiento alguno cuando ellos entraron.

    —Ya os he dicho que no se entera de nada… -se excusó su hija, bajando la voz como si en realidad pudiera oírles-. ¿Y para qué queríais hablar con ella?
    —Bueno, ya no tiene importancia… si no puede responder… -el padre Michel estaba decepcionado.
    —Pero tal vez yo sí pueda -le alentó la mujer-. He vivido con mi madre toda la vida.

    Joantto no dejaba de mirar a la anciana. Si lo dicho por Domenga era cierto, aquella mujer, un recuerdo de sí misma, lo había abandonado a la puerta de la iglesia una noche de invierno, marchándose después sin preocuparse de lo que pudiera ocurrirle. No sentía la menor emoción, pero le habría gustado preguntarle si alguna vez había pensado en la criatura indefensa que había dejado sola a merced del azar.

    —Verás, queríamos hablar con ella sobre una hija del señor de Jaurena a quien tu madre ayudó en el parto… -escuchó decir al coadjutor.
    —¿La Enrieta de Jaurenea?

    Joantto se giró como golpeado por un látigo y clavó su mirada oscura en Agatha.

    —¿La conociste? — preguntó el padre Michel.
    —Teníamos más o menos la misma edad, ya no me acuerdo, e íbamos a la catequesis juntas. Claro, ella era de familia rica y yo sólo la hija de la partera, pero no me caía mal. Era una moza amable con todo el mundo.
    —¿Qué ocurrió? — el padre Michel estaba encantado de poder proseguir con la investigación.
    —Sentaos por favor ¿No queréis un vaso de agua o de leche? — pregunto Agatha al darse cuenta de que los visitantes permanecían de pie en medio de la cocina-. Vino no tengo.
    —No te molestes…
    —Entonces… salgamos fuera. Ya os he dicho que mi madre no se entera de nada, pero… a veces me da la impresión de que capta cosas y aquello le afectó mucho.

    Salieron y se sentaron en el banco de piedra, adosado al muro; la mujer en medio de los dos hombres. El sol aparecía y desaparecía entre las nubes y un airecillo llevaba hasta ellos el olor a hierba húmeda.

    —¿Qué ocurrió? — preguntó de nuevo el coadjutor.

    Agatha mantenía el cuerpo inclinado hacia el sacerdote. No se atrevía a preguntar por la identidad del desconocido que lo acompañaba y daba a éste media espalda. Había observado su mirada y se había sentido incómoda. Tenía la impresión de haberlo visto antes, pero no sabía dónde.

    —Enrieta se enamoró del hijo pequeño del molinero de Istilarte, un buen mozo que iba para monje, y dejó que él la engatusara quedándose preñada. Otros casos ha habido y los seguirá habiendo de jóvenes incautas que pasan por el lecho antes que por la iglesia y todo se soluciona con un casorio a tiempo, pero el señor de Jaurenea se tomó el asunto a la tremenda. Encerró a Enrieta para que nadie viera su estado de buena esperanza, apaleó al enamorado y… en cuanto al niño…

    Agatha se giró hacia la ventana que tenía detrás para ver a su madre. La anciana permanecía inmóvil, con la mirada fija en el pedazo de cielo que se veía desde dentro.

    —Mi madre acudió a la torre. Hace tiempo que no es torre -aclaró-, pero aquí se le sigue llamando así. El caso es que, llegado el momento del parto, avisaron a mi madre. Jaurenea le hizo jurar sobre una Biblia que jamás diría nada al respecto y la amenazó con echarla del pueblo si se iba de la lengua. Ayudó a Enrieta a traer a su hijo al mundo y después la obligaron a llevarlo a la iglesia para que el cura, al encontrarlo, le buscara una familia o algún sitio donde quedarse.
    —Y dejó a una criatura recién nacida a merced del frío y de cualquier persona desaprensiva que pudiera haber pasado por allí.

    El sombrío tono de voz de Joantto la sobresaltó y se giró hacia él.

    —¿Y qué queríais que hiciese? — preguntó a la defensiva- Tenía cinco hijos que alimentar y el padre había muerto.
    —Podría haber llamado a la puerta de la rectoría…
    —¿Y verse obligada a contarle al cura toda la verdad después de la amenaza de Gehexan de Jaurenea?
    —Sin embargo, la contó. Tú lo sabes y también la señora Domenga y, seguro, que todo el pueblo conoce la historia.

    Agatha se volvió desconcertada hacia el padre Michel. No podía mantener la mirada del desconocido que le producía un desasosiego difícil de expresar.

    —Mi madre no volvió a ser la misma a partir de entonces -intentó explicarse-. El niño desapareció. Se dijo que su padre se lo había llevado lejos de Sara, pero nadie pudo asegurarlo. Creo que ella siempre se preguntó si había obrado correctamente.
    —¿Y qué fue de Enrieta? — preguntó el coadjutor para no ahondar más en la conciencia de la partera a través de la de su hija.
    —La internaron en un convento. Bueno, eso dicen… no lo sé con certeza. Lo único cierto es que nunca más se la ha visto por aquí.
    —¿Por dónde se va al molino de Istilarte?

    La mujer se sobresaltó de nuevo al escuchar la voz del desconocido, se levantó del banco y señaló una vereda bordeada de hierbas altas. Joantto también se levantó y comenzó a andar en la dirección señalada.

    —Gracias, Agatha, por tu ayuda -se despidió el padre Michel, algo confuso por la falta de cortesía de su acompañante.
    —¿Quién es? — preguntó la mujer bajando la voz.
    —Joantto Ithurbide, el hijo de Enrieta.


    Para cuando el sacerdote alcanzó al joven, éste se hallaba a la orilla del río y examinaba el lugar intentado descubrir el molino o lo que de él quedara. Algo más lejos, en la otra orilla, podía verse un tejado semiderruido. Caminó el trecho que lo separaba en busca de una zona menos profunda para cruzar al otro lado. No lo pensó dos veces y, al localizarla justo delante del edificio cubierto de verdín y plantas trepadoras, se metió en el agua sin quitarse los zapatos. El coadjutor, sin embargo, se detuvo para quitarse las medias y el calzado; se arremangó la sotana y pasó el río con infinita precaución para no resbalar. Encontró a su arisco acompañante contemplando la casa en la que habían nacido su padre y el padre de su padre. Todo estaba silencioso, igual que una tumba.

    Joantto aguzó el oído para escuchar los ecos de las vidas que habían habitado aquel lugar, deseando que el viento le trajera risas y palabras colgadas en el tiempo, pero sólo escuchó el piar de unas crías de golondrina pidiendo comida. Se adentró entre los muros derruidos en parte, contempló el cielo a través del enorme agujero del techo y buscó un objeto, algo, que pudiera ligarlo con el pasado, pero allí no había más que cascotes y tejas rotas, hierbajos y excrementos de animales.

    —La casa muere cuando sus moradores se van -afirmó el padre Michel, deseando romper el silencio.
    —O cuando los obligan a irse -puntualizó el joven.
    —Domenga ha dicho que la familia partió hacia Bera… Tal vez, si os dierais una vuelta por allí…
    —Aún me queda algo por ver aquí.

    El viento se había levantado con más fuerza y las nubes corrían raudas por encima de sus cabezas. En medio de las ruinas, con el cabello revuelto, los labios prietos, las mandíbulas marcándose en su rostro y los ojos fijos en un punto indefinido, Joantto Ithurbide encarnaba la propia imagen de la cólera de Dios… o del diablo, y el sacerdote sintió un estremecimiento.

    —¿Sabéis dónde se halla la torre de Jaurenea?
    —¿Pensáis acaso…?
    —Sólo quiero verla.
    —Ya… Hay que volver a cruzar el río y dirigirse hacia la izquierda. Un poco más adelante hay un puente, pero… pronto será el toque del Ángelus y tengo que regresar para…
    —Id -le interrumpió Joantto-. Luego me reuniré con vos.

    El clérigo se mordisqueó el labio inferior. Durante un instante estuvo tentado de olvidarse del Ángelus y continuar junto a él. Aún estaba bajo la impresión recibida momentos antes y no quería perderlo de vista, pero sus obligaciones religiosas no admitían demora. Muy a su pesar, hizo un gesto de despedida con la mano, se arremangó otra vez el hábito y cruzó el río. Sentado al otro lado, mientras se calzaba, observó cómo el joven echaba una última mirada al antiguo molino y se perdía después entre la maleza.

    Joantto anduvo un rato por la margen izquierda del río hasta encontrar un viejo puente de piedra. Las hierbas que lo cubrían demostraban que no se utilizaba con asiduidad y quiso imaginar que aquel era el camino que el padre tomaba para ir a reunirse con su amada. En efecto, unos pasos más adelante podía verse el tejado de un caserón despuntando entre los árboles y se sorprendió al notar que se aceleraban los latidos de su corazón, algo que no le había ocurrido al ver el molino. Al contrario que su corazón, sus pies aminoraron el paso, como si una parte de sí quisiera retardar el momento. Su abuelo, el padre de su madre, seguía vivo, según lo dicho por Domenga. ¿Qué haría si se encontraba frente a él? Sólo voy a echar un vistazo, se dijo y continuó adelante.

    La antigua torre no había perdido el aire sólido de una construcción elevada cuya finalidad era controlar el paso de gentes y animales, defenderse de los ataques y, sobre todo, imponer su poderío en el entorno. Había visto otras parecidas. Desaparecido su cometido guerrero, las torres habían sido desmochadas, pero mantenían sus siluetas, reforzadas por escudos de armas situados encima de las puertas principales, como podía verse en este caso, y sus propietarios conservaban parte de su influencia. Todavía quedaban restos del muro de defensa, cuyas piedras habrían sido reutilizadas en otras obras de la propiedad, en especial dos torreones, uno a cada lado de la entrada. Entre estos y la puerta de la vivienda podía verse un huerto cultivado en perfecta alineación; puerros, tomates, lechugas, cebollas… crecían en formación militar, sin salirse medio palmo del lugar asignado, a ambos lados de un caminillo empedrado. Se detuvo al comienzo, cruzó los brazos sobre su pecho y contempló el lugar donde había nacido y del que lo habían echado nada más comenzar a respirar.

    De pronto, la puerta de la casa se abrió y un hombre viejo, apoyado en una makila, avanzó hacia él. La primera impresión era errónea. El hombre caminaba con paso firme y no utilizaba la makila como sostén, sino como símbolo de poder, levantándola y apoyándola en el suelo al igual que haría un rey paseando por sus dominios. Al llegar frente a él, el hombre lo miró de arriba abajo y frunció el ceño. Tenía el sol de cara y no podía distinguir con claridad los rasgos del forastero.

    —¿Buscáis algo?
    —No, sólo miro.
    —Miráis ¿qué?
    —La casa.
    —Pues id a mirad a otro sitio.
    —Miro lo que me apetece y vuestra postura no es digna de un hombre de bien ante un visitante.
    —Aquí no queremos visitantes y en mi propiedad mando yo. Si no os vais inmediatamente, llamaré a mis hombres.
    —¿Para que me apaleen? Creo que es la costumbre de esta casa.

    Gehexan de Jaurenea permaneció inmóvil. Una sola vez en toda su vida había ordenado apalear a un hombre y prefería no recordarlo. ¿Quién era aquel extraño que le hablaba como si entre ellos existiera alguna relación? Se colocó una mano encima de los ojos para poder distinguirlo con más detalle y permaneció atónito al reconocerse a sí mismo con cuarenta años menos: la misma postura arrogante, el cuerpo fibroso, la mirada fría. Era como mirarse en un espejo.

    En ese momento se aproximó a ellos una mujer, también mayor, que salía del gallinero llevando un montón de huevos en el delantal. Miró primero al viejo y luego al joven, se llevó las manos a la boca para acallar un grito y los huevos se desparramaron por el suelo, rompiéndose al caer.

    —¿A qué has venido? — preguntó el hombre tuteándole mientras trataba de reponerse de la sorpresa.
    —A saber qué ocurrió aquí hace veinticinco años.
    —No ocurrió nada.
    —¿Qué fue de ella?
    —¿De quién?
    —De Enrieta, de mi madre.

    El jauntxo no respondió enseguida. Delante de él, salido del pasado, estaba la causa de su deshonra. Después de tantos años aún sentía ira y rabia cada vez que pensaba en ello. Su hija, el tesoro más valioso de Jaurenea, se había entregado sin ningún pudor a un hombre quien, para más agravio, vestía un hábito religioso. El joven que tenía delante no era sino la prueba de un pecado que había ensombrecido su vida, llevando la desolación a su casa y la vergüenza a la familia.

    —Murió -dijo finalmente entre dientes, alzando el mentón como si hablara con un inferior.

    Joantto cerró los puños con tanta fuerza que las uñas se clavaron en las palmas de las manos. Aquel viejo orgulloso había destruido la vida de sus padres, causado la muerte del abuelo molinero, obligado a su familia a exiliarse y todavía tenía la desfachatez de mostrarse arrogante. Si al menos se hubiera alegrado de verlo y hubiera mostrado algún signo de arrepentimiento, él podría haber perdonado y recuperado la presencia de su madre en aquella casa, pero, a la vista estaba, el hombre no sentía pesadumbre alguna por el mal que había hecho.

    —¿Dónde está enterrada?
    —Con los suyos, en la iglesia.

    Un gemido se escapó de la garganta de la mujer que permanecía callada. El señor de Jaurenea la miró y ella se apresuró aregresar a la casa, encogida y enjugándose las lágrimas con el delantal. Joantto se dio media vuelta y echó a andar, deseando abandonar aquel lugar que había añadido más pesar a su ánimo.

    —No esperes nada de mí y no pienses que algo de lo que hay aquí será tuyo algún día -escuchó decir a su abuelo.

    Se detuvo, se giró y volvió sobre sus pasos para encararse de nuevo con él.

    —No quiero nada de vos. Sois un ser despreciable.
    —No eres bien recibido, y la próxima vez te echaré de aquí como a un perro vagabundo.

    Joantto frunció el ceño y apretó las mandíbulas; su mirada se tornó torva y, durante unos instantes, el jauntxo perdió el aplomo y por primera vez tuvo la impresión de que se enfrentaba a alguien tan fuerte como él era, o como lo había sido.

    —La próxima vez seré yo quien os eche de esta casa. Lo juro -afirmó el joven en un tono de voz que dejó helado al anciano.


    De regreso al pueblo, Joantto entró en la iglesia, pero el coadjutor no estaba en ella y volvió a salir para esperarlo afuera. Luego, lo pensó mejor y entró de nuevo. En Sara todos los habitantes eran enterrados dentro de la iglesia, razón por la que el suelo estaba embaldosado con lápidas mortuorias. Caminó leyendo los nombres inscritos en ellas y tardó en encontrar la que buscaba, pero finalmente pudo leer el nombre de la familia Jaurenea grabado en una de las tumbas, situadas de modo preferente delante del altar. Permaneció largo rato con los ojos fijos en la piedra bajo la que se hallaban los restos de la mujer que le había dado la vida. No sentía nada. Salió al cabo de un rato y se apoyó en el muro, al lado de la puerta. Vio llegar al padre Michel que portaba la estola al cuello y un cáliz en las manos. Iba acompañado por un chaval vestido de monaguillo.

    —He ido a dar la comunión a un feligrés enfermo -le explicó al llegar a su altura-. Esperadme, que ahora salgo.

    Poco después ambos estaban sentados a la mesa de la rectoría, un edificio situado delante de la iglesia, dando buena cuenta de la sopa de verduras y la carne guisada que Domenga había preparado y dejado sobre las brasas.

    —¿Y…? — interrogó el cura a su invitado.
    —¿Qué?
    —¿Visteis la casa?
    —La vi.
    —¿Visteis a…?
    —¿A los padres de mi madre? También los vi. Bueno, creo que la mujer era mi abuela, pero no estoy seguro porque no dijo ni media palabra.
    —¿Y qué dijo el señor de Jaurenea?
    —Que la próxima vez que aparezca por allí, me echará como si fuera un perro vagabundo.

    Comieron en silencio durante un rato. Joantto fue el primero en hablar. Lo hizo sin levantar la vista del plato, como si le costase un gran esfuerzo emitir las palabras, como si le doliesen en el alma.

    —El dijo que mi madre había muerto y estaba enterrada en la iglesia. He estado allí, pero en la lápida sólo pone el nombre de la familia.
    —¿Qué insinuáis?
    —¿Y si no ha muerto? ¿Y si continúa en el convento? Mi padre tenía unos veinte años cuando yo nací y ella no tendría más que él. Todavía podría estar viva…
    —¿Por qué iba a mentir Jaurenea en algo tan serio?
    —Para que yo no la busque.

    El padre Michel no dijo nada, se levantó, recogió los platos y los restos de la comida, limpió la mesa con un paño mojado y la frotó con otro seco hasta dejar la madera brillante.

    —Esperad aquí, ahora vuelvo.

    Volvió al poco con un libro grueso cuyas cubiertas se hallaban en bastante mal estado, lo colocó encima de la mesa y fue pasando las hojas hasta encontrar lo que buscaba.

    —¿Qué es? — preguntó Joantto señalando al libro.
    —El libro de registros de la rectoría. Aquí están escritos los bautizos y defunciones -respondió el clérigo mientras pasaba las páginas-. Tendremos que mirar todas las hojas desde hace veinticinco años. ¡Menos mal que éste es un pueblo pequeño y apenas hay una o dos páginas por año! — añadió con humor.

    Ambos se inclinaron sobre el libro y fueron leyendo los nombres de las personas difuntas que aparecían inscritos en él desde 1764, pero no encontraron ninguna Enrieta de Jaurenea entre ellos.

    —Puede que muriese en otro lugar… -meditó el sacerdote en voz alta.
    —El dijo que estaba con los suyos, en la iglesia -insistió.
    —Tal vez tienen familia en otras poblaciones…
    —Tal vez.

    Joantto estaba cansado. No había dormido desde hacía dos días y la tensión de las últimas horas había sido muy fuerte. El padre Michel no quiso oír nada cuando le preguntó si había en las cercanías una venta donde pasar la noche. Le obligó a aceptar su hospitalidad en la propia rectoría y lo acompañó a un pequeño cuarto con una cama y un arcón apolillado.

    —Se piensa mejor con el cuerpo descansado -le dijo antes de cerrar la puerta, y añadió con una sonrisa-: y la oración ayuda.

    No rezo. Hacía mucho que no lo hacía. A pesar del cansancio, tardó en quedarse dormido. Cuando lo hizo, su último pensamiento fue para una mujer sin rostro que alargaba los brazos suplicando que no le quitasen a su hijo.

    Al salir de la habitación, a la mañana siguiente, encontró al padre Michel atareado en preparar el desayuno. Calentó un pucherillo de leche, tostó unas rebanadas de pan seco y frió unas lonchas de tocino que colocó amorosamente encima de las tostadas.

    —Hay que empezar la jornada con el estómago lleno -fue su saludo al verlo entrar en la cocina-. ¿Habéis dormido bien?
    —Sí, gracias. Teníais razón, se piensa mejor con el cuerpo descansado y eso he estado haciendo. ¿Hay por aquí cerca algún convento de mujeres?
    —Veo que seguís creyendo que vuestra madre continúa con vida.
    —No lo sé, la verdad, pero nada se pierde con preguntar.
    —La cuestión es saber si obtendréis respuesta a vuestras preguntas -el sacerdote se llevó a la boca una tostada con su correspondiente loncha de tocino y la saboreó antes de continuar hablando-. Las religiosas no suelen procurar información excepto a los familiares cercanos.
    —Yo soy un familiar cercano de Enrieta de Jaurenea, el más cercano.
    —Ya, pero no hay constancia de ello y, a menos que no tengáis autorización del obispo, no os permitirán pasar de la puerta.
    —Conseguiré esa autorización.
    —Me temo que en estos momentos el obispo se halle ocupado en asuntos mucho más graves.

    El coadjutor calló. Acababan de recibir una carta del obispado de Baiona en la que se les informaba, al igual que a todos los sacerdotes de la diócesis, de que en París se hablaba de declarar propiedad nacional los bienes del clero. Llegado el caso, cada párroco debería ocuparse de recabar el apoyo de los feligreses. A ellos la medida no les atañía de manera importante. Los diezmos de la parroquia de Sara no eran exorbitantes, sus necesidades pocas y la feligresía, en general, muy devota. Le preocupaba, no obstante, lo que vendría después. Durante el último mes de su estancia en Larressoro, las conversaciones en el seminario siempre giraban en torno a los acontecimientos que de manera vertiginosa se sucedían en el reino, las protestas, los motines, los problemas de gobierno. El descontento del pueblo crecía día tras día y todo el mundo estaba seguro de que algo grave estaba a punto de suceder. La guerra contra los ingleses en las posesiones americanas había desangrado las arcas públicas; los aristócratas no pagaban impuestos; el clero tampoco, y los altos prelados, pertenecientes casi todos ellos a familias nobles, amasaban fortunas en su propio beneficio. Por si esto fuera poco, el rey pretendía reforzar el poder absoluto de la monarquía, ya de por sí considerable.

    —De todos modos, lo intentaré. ¿Dónde hay un convento de mujeres por aquí cerca? — insistió Joantto.
    —El más cercano está en Jatsu, cerca de Uztaritz. Es un convento de monjas visitandinas. En Baiona hay varios más: carmelitas, ursulinas, cistercienses…, pero no creo, amigo mío, que podáis averiguar nada.
    —Os lo haré saber. Ahora tengo que marcharme.

    El joven esbozó una sonrisa, más bien una mueca irónica. El sacerdote lo acompañó afuera y lo vio partir por el camino de Senpere que llevaba a Baiona. Un airecillo fresco acarició su cogote y sintió un estremecimiento que no supo si atribuir al tiempo, a un mal presagio o a la certeza de que muy pronto volvería a encontrarse con el joven caballero que había irrumpido en su vida de forma tan peculiar.


    Durruty era un manojo de nervios cuando Joantto entró en su despacho. La Asamblea de París había abolido, en efecto, los privilegios y los derechos señoriales, incluyendo los de las provincias, principados, países, cantones, villas y comunidades. Los clientes del abogado, entre los cuales se encontraban las familias más ricas de la ciudad, lo acosaban día y noche para que recurriera el decreto y amenazaban con retirarse a sus propiedades en la región de Las Landas o, incluso, con atravesar la frontera e instalarse en Guipúzcoa llevándose sus fortunas con ellos. A pesar de sus consejos para que tuvieran paciencia hasta que él y los otros abogados de Baiona pudieran examinar la nueva ley, sabía que iba a resultar muy difícil cambiarla.

    —¡Están todos locos! — exclamó nada más verlo.
    —¿Quiénes? — preguntó él, divertido, al ver tan excitado al abogado, un hombre siempre ponderado en sus expresiones.
    —¡Los miembros de la Asamblea! ¡No se pueden abolir los privilegios de la noche a la mañana!

    Joantto no tardó en enterarse del tema que tenía tan preocupado a su jefe, aunque él no compartía su inquietud. Permaneció callado mientras Durruty enumeraba los problemas que acarrearía tal medida: la oposición de la nobleza y de una buena parte del ejército, cuyos mandos pertenecían a dicha clase, la posibilidad de una huida de capitales al extranjero, y en su fuero interno sintió una profunda satisfacción.

    Baiona Ttipia era un barrio de trabajadores, artesanos y emigrantes. Todas las mañanas, cuando atravesaba el puente Pannecau sobre el Errobi y pasaba a la villa para ir al despacho del abogado, dejaba atrás un lugar donde el pan faltaba en muchas mesas, la chiquillería se criaba en la calle y eran numerosos los hombres sin trabajo. Los clientes que acudían al despacho del notario eran ricos. Los veía entrar enfundados en sus ropas de corte elegante, con las pelucas empolvadas, las maneras de personas acostumbradas a ordenar y a ser obedecidas. Le entregaban sus sombreros como si él fuese un criado y no le dedicaban ni una simple mirada; los oía hablar de propiedades y rentas, de la forma de multiplicar sus riquezas en detrimento de la comunidad. Hasta el momento, no se había interesado demasiado por los asuntos del gobierno. Le bastaba con sobrevivir y hacerse un puesto en la sociedad bayonesa, algo que podría llevarle toda la vida. Sin embargo, las cosas estaban cambiando muy rápidamente y tal vez no tendría que esperar a ser viejo para ser respetado.

    Regresó al barrio ya entrada la noche, pero no fue a su casa. No había tenido tiempo de asimilar la muerte de su padre y no quería encontrarse solo en ella. Fue directamente a la taberna “La Galère d'Or”, un pequeño tugurio de la calle de Les Cordeliers donde siempre encontraba a algún conocido, y halló el lugar repleto de hombres dando voces.

    —¿Qué ocurre? — preguntó a Betti Zubiburu, un carpintero de ribera y uno de los pocos amigos de la infancia por quien sentía algún afecto.
    —¿No te has enterado? Han abolido los privilegios.
    —Ya lo sabía, pero ¿por qué tanto tumulto? Los asuntos de los ricos no nos incumben.
    —También han abolido los fueros del país. Las Juntas han enviado una carta a la Asamblea Nacional para desautorizar a los hermanos Garat. Hay protestas en toda la región y la gente habla de alzarse en armas.

    La mente de Joantto trabajaba deprisa. Los hermanos Garat habían sido elegidos junto a otros tres diputados para representar a Lapurdi en la Asamblea y defender sus derechos. Había conocido en una ocasión al más joven de los dos, Dominique-Joseph, un hombre vehemente, buen orador, culto y amante de su tierra, el mejor para representar al Tercer Estado. Si los Garat no habían conseguido sus propósitos y defender los derechos de los vascos, nadie más lo haría. Era el momento de tomar partido, meditó. Nunca había sido un apasionado de la tradición de su tierra. Tal vez porque tampoco había tenido quien se la trasmitiese o porque se había criado en un ambiente más preocupado por el día a día que por los usos y costumbres. Los fueros, las libertades, eran palabras desconocidas para él y se felicitaba si era cierto que la nación caminaba hacia una mayor igualdad entre las clases sociales.

    Salió de “La Galère d'Or” y se dirigió al club “Jean Jacques Rousseau”, en la calle Pontrique, una asociación cuyos miembros se reunían para estudiar y discutir las teorías del filósofo y a quienes nunca había tomado muy en serio. Tenía un par de amigos entre ellos, más bien compañeros de jaranas, que en los momentos de euforia lanzaban gritos contra la monarquía y los nobles y decían que habría que cortarles a todos la cabeza. A él le hacían gracia sus discursos enfebrecidos, pero no intervenía y tampoco era miembro del club, aunque tal vez ahora había llegado la ocasión de serlo. Encontró el local llenó hasta los topes y vio a Jean-Martin Monduteguy, uno de sus conocidos, subido encima de una mesa hablando con entusiasmo de los cambios que se avecinaban.

    —¡Abajo los nobles, ricos, rentistas, que no pagan impuestos y son cada día más ricos mientras el pueblo pasa hambre! ¡Abajo el clero que tampoco paga y cobra los diezmos sin mover un dedo!

    Le sorprendieron los aplausos y vítores con los que fueron recibidas las palabras del espontáneo orador. Monduteguy era unos años mayor que él, bajito y con tendencia a engordar, algo que intentaba disimular vistiendo siempre, hiciese frío o calor, una casaca larga hasta media pantorrilla para ocultar las redondeces. Tampoco llevaba peluca porque opinaba que era un signo decadente y se hacía cortar el pelo al cero lo que, añadido a su nariz chata y su mandíbula cuadrada, le daba un aspecto bastante feroz. Miembro de una rica familia de comerciantes de Uztaritz, con la disculpa de los negocios, procuraba escapar a Baiona siempre que se le presentaba la oportunidad.

    —¡La Patria demanda nuestra colaboración! — prosiguió el inflamado orador-. Pide a sus hijos que luchen contra la tiranía. Nosotros, los vascos, siempre hemos luchado contra la opresión. ¡Y también lo haremos esta vez!
    —Un discurso para soliviantar a las masas -comentó Joantto con ironía cuando algo más tarde bebía un vaso de sidra en su compañía.
    —Primero iremos por los nobles y los rentistas, después por los curas y, por último, por los jauntxos que hacen su voluntad en los pueblos -afirmó Monduteguy.

    Joantto lo observó con atención. El hombre estaba seguro de sus palabras, el fervor de sus seguidores era evidente y no le faltaba razón. La imagen de Gehexan de Jaurenea cruzó por su mente. Lo vio de nuevo, altivo, la makila en la mano y el mentón levantado, escupiendo su desprecio hacia un bastardo de su propia sangre, y, una vez más, su mirada se oscureció.

    —¿Aceptáis adeptos entre vosotros? — preguntó.

    Monduteguy esbozó una sonrisa de oreja a oreja y le dio unas palmadas en la espalda.

    —¡No esperaba menos de ti! — exclamó antes de pedir otra ronda.


    Grehexan de Jaurenea permaneció durante mucho rato bajo la impresión con la mirada puesta en el camino por el que había desaparecido su nieto. Verlo ante él le había provocado sentimientos encontrados. Había querido borrar los recuerdos, pero estos perduraban anclados en su memoria y la presencia del joven había avivado su cólera… y sus remordimientos.

    No había sido capaz de perdonar a su hija, y todavía, después de tantos años, continuaba sin hacerlo. Todos los días, desde aquella noche fría de invierno, había pensado en la criatura a la que ni siquiera quiso ver y se entregó a la partera para que la abandonase a la puerta de la iglesia. Un par de horas más tarde, arrepentido de su acción, envió a Martzelina, la criada que llevaba con ellos toda la vida, para que la recogiera y la llevara de vuelta a la casa, pero el niño había desaparecido. Martzelina también fue a hablar con Marixuriaa, pero la partera juró sobre la memoria de sus difuntos que había hecho tal y como se le había ordenado. El pasó el resto de la noche sentado junto al fuego bajo, escuchando los lloros de Enrieta y de su madre. Al día siguiente se presentó temprano en el molino de Istilarte para hablar con Joanes Ithurbide.

    —Vengo a buscar al niño -dijo a modo de saludo.
    —¿Qué niño? — preguntó le molinero, sorprendido.
    —Mi nieto.
    —Aquí no hay ningún niño.
    —¿Dónde está tu hijo?
    —¿Cuál de ellos?
    —Ese malnacido de Bittor.

    Joanes reaccionó ante el insulto como si le hubiera picado una serpiente.

    —Si vienes a mi casa a insultar, más te vale volver por donde has venido.
    —Dile a Bittor que salga.
    —¿Para qué quieres verlo?
    —Mira, Joanes, no me hagas decirlo dos veces.
    —No está aquí.
    —¿Cómo que no está aquí? — vociferó el jauntxo.
    —¡Te digo que no está! — gritó a su vez el molinero.

    Los dos hombres se enzarzaron en una discusión que atrajo a los demás miembros de la familia: la mujer y los cuatro hijos, un varón y tres hembras.

    —Bittor salió ayer por la tarde y todavía no ha regresado -le informó Martín, el mayor de los Ithurbide, en un momento de silencio en medio de la bronca.
    —Puede que haya vuelto al monasterio -terció la madre, que no podía ocultar su nerviosismo.
    —¿Sin despedirse? — interrogó a su vez una de las hijas.

    Los Ithurbide comenzaron a hablar todos a la vez, ignorando la presencia de Jaurenea.

    —¡Silencio! — ordenó éste en un tono de voz que ahogó las demás-. Escuchadme bien. Vuestro hijo ha deshonrado a mi hija y exijo una reparación. Levantad las piedras si es preciso, buscad casa por casa, cueva por cueva, pero encontradlo. Si devuelve al niño, olvidaré lo ocurrido, de lo contrario…
    —¿De lo contrario? — le retó el molinero.

    Los ojos del señor de Jaurenea brillaron bajo el ala de la amplia boina de fieltro, alzó el mentón y, sin mover la cabeza, miró uno a uno a los seis miembros de la familia Ithurbide.

    —Ya podéis ir pensando en abandonar Sara.

    Dio media vuelta y se encaminó a paso lento hacia el puente mientras golpeaba las piedras con la punta de la makila.

    Bittor no apareció y tampoco el niño. El mismo envió a uno de sus hombres al monasterio de Urdazubi, pero los monjes no pudieron darle razón del novicio desaparecido. Había vuelto a su hogar antes de tomar los hábitos y no había regresado, le informaron los monjes. También envió con idéntico resultado a otros hombres a indagar en los pueblos de los alrededores. Los meses pasaron y él cumplió su amenaza. Arruinó a los Ithurbide y los obligó a abandonar el pueblo. El día del funeral de Joanes, su único interés se centró en descubrir a quien había abusado de su hija, pero el culpable no se presentó.

    Desde entonces apenas salía de la casona. Únicamente asistía a la misa dominical, pero jamás se detenía a hablar con nadie. A lo sumo saludaba con un ademán de cabeza a algún viejo conocido. Su hijo se encargaba de negociar la venta de los corderos y de la madera y, antes de la derogación de los fueros y de la disolución de las Juntas, también era quien lo representaba en las asambleas. Sus propiedades eran las más extensas de todo el valle. Incluso poseía tierras próximas a Azkain y algunas más al otro lado de la frontera, en Zugarramurdi. Era el hombre más rico de Sara, pero jamás se le había visto derrochar un céntimo. Las pocas personas que habían tenido la oportunidad de entrar en su vivienda aseguraban que no se diferenciaba en nada de cualquier otra con menos posibles. Lo único claro para todo el mundo era que Jaurenea gobernaba sus dominios y a los suyos con mano de hierro.

    Además de él y de su mujer, en la casona vivía su hijo Xan, un soltero que frisaba los cincuenta y a quien nunca se le había conocido intención de matrimoniar. Había sido un buen mozo, aunque los años no pasaban en balde. Su rostro se había afilado, las arrugas habían hecho su aparición alrededor de los ojos y las canas comenzaban a cubrir el cabello castaño, antaño abundante y ahora lacio y sin fuerza. A veces se acercaba a la taberna para jugar una partida de cartas o de dados. Era un conversador ameno, pero nunca soltaba una palabra sobre su familia; ni siquiera cuando había bebido algo más de la cuenta y sus ojos brillaban achispados. En una ocasión un vecino, ausente de Sara durante varios años e ignorante de lo acaecido, le preguntó por su hermana. Antes de que los presentes hubieran podido reaccionar, Xan lo había acogotado contra la pared.

    —No ensucies el nombre de mi hermana porque la próxima vez te estrangularé con mis propias manos -lo amenazó.

    El hombre salió disparado de la taberna y los demás tomaron buena nota a fin de no cometer el mismo error.

    Martzelina y cinco sirvientes llegados de no se sabía dónde, puesto que no eran de Sara ni de los alrededores y jamás alternaban con los vecinos, eran los restantes habitantes de la casona.

    —¿En qué piensas? — preguntó Gehexan a su mujer cuando de nuevo entró en la casa y la encontró sentada junto al fuego con la mirada perdida.
    —En él, en nuestro nieto.
    —Nosotros no tenemos ningún nieto.
    —Di lo que quieras, pero es exactamente igual al hombre de quien me enamoré hace cuarenta años…

    Andra Josebe era una mujer que podría pasar completamente desapercibida en cualquier lugar. Algunos la recordaban de cuando, procedente de Jatsu, llegó a Sara después de su boda. Era atractiva, alegre, habladora, de sonrisa pronta y buena vecina, siempre dispuesta a echar una mano. Los años y los disgustos habían hecho de ella una sombra de sí misma. Su belleza se había marchitado como una flor cortada; permanecía silenciosa, siempre vestida de negro, con la mirada baja, un par de pasos detrás de su marido cuando iban a la iglesia y, al igual que él, no había vuelto a salir de la propiedad desde el parto de su hija. Marixuria aseguró haber escuchado palabras muy duras en boca de Jaurenea aquella noche terrible. Según ella, el jauntxo habría acusado a su mujer de ser la responsable de la deshonra de su hija y de no haber cumplido con sus deberes de madre y esposa. Y también, afirmó la partera, le oyó jurar que no volverían a compartir el lecho. Lo cierto era que la sonrisa se había borrado para siempre del rostro de la señora de la casa.

    —Cuando Enrieta lo sepa…

    Gehexan asió a su mujer por los hombros y la agitó con violencia.

    —¡Nunca! ¿Me oyes? ¡Nunca ha de saberlo!
    —Me la mataste una vez, la enterraste viva en el convento, pero no lo harás de nuevo. Tiene derecho a saber que su hijo se ha hecho un hombre. Yo misma se lo diré.
    —Tú no le dirás nada porque yo te lo prohibo.

    Andra Josebe miró al hombre y, durante unos instantes, la esposa apocada y sumisa recobró el espíritu perdido y su cuerpo algo encorvado se irguió desafiante. Con ademán brusco se desprendió de las manos que atenazaban sus hombros y, sin decir palabra, salió de la cocina para ir a encerrarse en el pequeño cuarto que, por expreso deseo de su marido, ocupaba sola desde hacía veinticinco años.

    El jauntxo se sentó en el banco corrido, adosado a uno de los muros en el interior de la gran chimenea que ocupaba casi la mitad de la cocina, cerró los ojos y su rostro, habitualmente hermético, se crispó en un rictus de dolor. ¡Maldito orgullo, que había arruinado la vida de tantas personas! La de Josebe, la de Enrieta, la de su viejo camarada de juventud, Joanes Ithurbide, la suya propia, la de su nieto… de quien ni conocía el nombre. No encerró a su hija en un convento porque hubiera deshonrado a la familia, sino porque no podía soportar su mirada acusadora cada vez que sus ojos se encontraban. Pensó que alejándola de su lado también alejaría el espectro del niño sin rostro, del único heredero de Jaurenea, pero no había sido así, y el fantasma se había encarnado en el joven que tan sólo un par de horas antes se había enfrentado a él… Una sola palabra suya habría bastado para, tal vez, recuperar a su nieto: perdón. Pero fue incapaz de pronunciarla.


    Los meses y los acontecimientos se sucedieron con celeridad. Joantto Ithurbide fue nombrado capitán de la milicia patriótica del Bourgneuf, creada para reprimir los desordenes de cualquier tipo, en especial los que suscitaba la falta de pan blanco y de carne; recibía una asignación por sus servicios y dejó de trabajar para el abogado Durruty. También se encargó de perseguir a los acaparadores de provisiones y grano. Fue de casa en casa y no dejó rincón sin revisar. Su figura, enfundada en un traje de corte militar de color negro, debajo de cuya casaca ajustada sobresalía una camisa de un blanco inmaculado, era reconocida a distancia. Su introversión se había acentuado y raramente respondía a las preguntas con algo más que monosílabos, pero no se le escapaba nada de lo que ocurría a su alrededor. Continuaba viviendo en la casa de la calle de Les Tonneliers, y sus vecinos, incluso los más entusiastas seguidores de la nueva Constitución, le temían aunque no les hubiera dado ningún motivo especial para ello y procuraban no molestarle. Graxi era la única que continuaba tratándolo como a un hijo, limpiaba la vivienda, lavaba sus ropas, cocinaba para él y lo mantenía al corriente del estado de ánimo de la población.

    —¿Hacía falta cerrar los conventos? — le preguntó una noche en que ambos cenaban unas sardinas que la mujer había conseguido comprar en el mercado a tres veces su precio habitual-. ¿No bastaba con declarar los bienes del clero de propiedad nacional?

    La medida había causado una gran conmoción en toda Francia y también en el País Vasco. Se permitía a los religiosos continuar residiendo en ellos, pero se les prohibía dedicarse a la enseñanza con lo que a muchos se les suprimía su principal fuente de ingresos.

    —Los conventos son nidos de contrarrevolucionarios y suponen un peligro.
    —A la gente no le gusta que se metan con la Iglesia…
    —¿A qué gente?

    La mirada fría de su pupilo hizo enmudecer a Graxi durante unos instantes. A pesar de haberlo criado, a veces, le daba la impresión de que no lo conocía. No recordaba muy bien cuándo se había producido el cambio y el niño había dejado de serlo para convertirse en un hombre extraño. Nunca había sido pródigo en sus demostraciones afectuosas, pero, al menos, había habido entre ellos una complicidad ahora inexistente.

    —Se oyen comentarios… El propio padre Mathieu…
    —¿Qué ocurre con él?
    —Apenas tiene para comer.
    —Que trabaje.
    —Es muy anciano, lo sabes, y gracias a él pudiste estudiar y encontrar un trabajo.

    Joantto no respondió. Le molestaba que le recordasen los favores, no quería deber nada a nadie, pero tampoco podía borrar de su memoria la amabilidad del viejo rector, la única persona, aparte de Graxi, que se había ocupado de él. Sin su ayuda habría acabado siendo un borracho como su padre.

    —Llévale comida.
    —Ya lo hago.

    Miró a la mujer con afecto. Era valiente y también a ella le debía un favor: el de seguir vivo. Sin sus cuidados, hubiera muerto o acabado en un hospicio para niños pobres. También le debía los pocos momentos de felicidad del padre. Aunque éste y ella procuraban ser discretos en sus encuentros amorosos, él dormía en la habitación contigua y los oía. El jergón crujía y los suspiros atravesaban las delgadas paredes de ladrillo. Le estaba reconocido por haber llevado un poco de amor a la existencia del padre, aunque hubiese valido de poco. No fue capaz de suplir el doloroso recuerdo del amor imposible que había llevado a Bittor a la tumba.

    —Graxi…
    —¿Qué?
    —¿Mi padre nunca te contó nada?
    —¿Sobre qué?
    —De su vida antes de venir a Baiona.
    —No hablaba mucho… pero en una ocasión…

    La mujer calló. Aquellos eran asuntos viejos que valía más olvidar. Joantto aprisionó las manos de Graxi entre las suyas y la obligó a mirarle a los ojos.

    —En una ocasión, ¿qué?
    —Le pregunté si no tenía más familia que tú y me respondió que no, que todos estaban muertos. Entonces le pregunté por tu madre, y… me respondió que el padre de ella la había matado.
    —¿Cómo que la había matado?
    —Eso mismo pregunté yo, y él me explicó que, varios años después de vuestra llegada a Baiona, se encontró con un conocido de Sara. El hombre le informó que había trabajado para tu abuelo y que en el pueblo se decía que la habían metido en un convento. Sin embargo, aseguraba que él había visto a la madre de tu madre llorar inconsolable y le había escuchado decir a su marido: “Tú me la has matado”. A partir de entonces, tu padre comenzó a beber.

    Joantto permaneció callado con la vista perdida en la llama de la vela colocada encima de la mesa. No sabía cómo ni cuándo, pero llegaría hasta el final de aquel asunto costase lo que costase. El crimen no quedaría impune y el señor de Jaurenea pagaría todo el dolor que había causado. Hasta hacía poco, habría sido tarea imposible enfrentarse a él. Ya no controlaban los peajes, ni disponían de hombres de armas, pero los jauntxos mantenían su prestigio y eran propietarios de tierras, caseríos y molinos; su voz se escuchaba en las Juntas y, por supuesto, en pueblos y aldeas. Ahora, no obstante, con los nuevos aires las cosas eran muy diferentes. Todos los ciudadanos eran iguales ante la ley, nadie era más que el otro y aquellos que más tenían serían los primeros en caer. No tenía prisa y, además, contaba con un poderoso aliado. Monduteguy había sido nombrado procurador del distrito de Uztaritz, del cual Baiona era cabeza de cantón. Su autoridad era inmensa. Como procurador de la nación, ejercía las funciones del ministerio público en los tribunales, redactaba leyes y ordenaba investigaciones. Llegado el momento, solicitaría su ayuda.


    Una nueva ley decretada en París causó aún mayor impacto que el cierre de los conventos. En vísperas de la celebración del Día de la Patria, se adoptaba la Constitución Civil del clero por la que se suprimía la autoridad del Papa sobre la iglesia católica francesa y se ordenaba a todos los sacerdotes un juramento de fidelidad y obediencia.

    —¡Ya los tenemos! — exclamó Jean-Martin Monduteguy al ver entrar a Joantto en el club.
    —¿A quiénes? — preguntó éste, a su vez, sin mostrar especial interés.
    —¡A los curas! Ahora sabremos quiénes son verdaderos patriotas franceses. Aquellos que no juren la nueva constitución demostrarán con su actitud que prefieren seguir siendo lacayos del obispo de Roma.
    —Jurarán.
    —No lo harán, ya lo verás, y entonces, amigo mío, habrá llegado el momento de destruir una institución que siempre ha mostrado más apego por los ricos que por el pueblo. El que no jure tendrá que dejar de ser sacerdote.

    Joantto pensó que su amigo sentía un encono especial por los curas, pero no le preguntó por la razón del mismo. Allá cada cual con sus problemas. El ni sentía ni padecía por una cuestión que le traía sin cuidado. En una ocasión preguntó al padre por qué ellos no iban a la iglesia los domingos como los demás vecinos de la calle.

    —Una vez pedí algo con todas mis fuerzas y Dios no me escuchó -fue su respuesta.

    No indagó sobre aquel “algo” que el padre había pedido, pero ahora lo sabía o, al menos, lo intuía. El padre no se opuso a que acudiera a la catequesis cuando tuvo la edad adecuada, ni le prohibió ir a misa cuando el padre Mathieu le informó de que su hijo no podría continuar los estudios si no cumplía con sus obligaciones dominicales, aunque él se mantuvo firme. Incluso el día en que hizo la Primera Comunión, no entró en la iglesia y lo esperó fuera.

    —¿Cómo van los preparativos de la conmemoración? — preguntó para cambiar de tema.
    —¡La Fiesta de la Federación será la mayor festividad que se ha visto durante siglos! — exclamó Monduteguy con su vehemencia habitual-. Han llegado varios representantes de la Asamblea Nacional para estar presentes durante las celebraciones, y los vascos demostraremos nuestra lealtad a Francia.

    Mientras el hombre se perdía en explicaciones sobre los planes previstos para conmemorar el primer aniversario de la toma de La Bastilla, fiesta declarada nacional por la Asamblea, y enumeraba y describía cada uno de los actos de la larga jornada festiva, Joantto recordó las palabras de Betti Zubiburu.

    —Baiona no es todo el País Vasco y la nueva fiesta nacional no se celebrará en ningún pueblo de nuestra tierra -le informó el carpintero mientras ambos compartían una jarra de vino en “La Galère d'Or” como únicos clientes en aquel momento.
    —¿Y eso?
    —¿En qué mundo vives, Joantto? Nos han quitado los fueros, nos han unido con el Béarn a pesar de que hablamos lenguas diferentes y nos han impuesto a Pau como cabeza del departamento, aunque los electores habían elegido Navarrenx. No hay nada que celebrar.
    —La libertad del pueblo, la derrota de la tiranía -afirmó él, repitiendo las palabras tantas veces escuchadas en boca de Monduteguy.
    —¡Palabras! Siempre hay unos que mandan y otros que obedecen, unos que están arriba y otros abajo. ¿Qué saben de nosotros en París? ¿Qué saben de nuestras costumbres, leyes, lengua y tradiciones? ¡No tienen ni idea! Todos son iguales una vez que tienen el poder en la mano.
    —Cuidado con lo que dices -le advirtió él-. No es prudente decir en voz alta lo que se piensa.
    —No hay nadie más aquí -. Betti echó una mirada a su alrededor, súbitamente preocupado.
    —Estoy yo.

    El carpintero se le había quedado observando con una mirada que expresaba sorpresa y, al mismo tiempo, tristeza.

    —Entonces, no diré nada -dijo al cabo de un rato-, pero eso no cambiará las cosas.

    No las cambiaría por el momento, meditó Joantto, pero lo haría con el tiempo, cuando la población se sintiese libre de ataduras antiguas, viejas tradiciones, supersticiones religiosas. No era aficionado a la lectura, pero había ojeado por encima alguna de las obras de Rousseau, alma mater de la sociedad intelectual de la que formaba parte, aunque ni él ni la mayoría de los miembros fueran estudiosos y, mucho menos, pensadores. Se limitaban a escuchar a los que sí lo eran. Le llamaba la atención que un solo hombre hubiera podido escribir tal cantidad de libros, pero eran textos muy densos que a veces no entendía. Sí se le quedó una frase que repetía en su mente todos los días al levantarse: Renunciar a la libertad es renunciar a la propia condición de ser humano.

    —El hombre es libre desde que nace -prosiguió Monduteguy-. Voy a ordenar que se inscriba el lema de los jacobinos en todos los cantones: “Ser libre o morir”. Y al que no obedezca, lo llevo a juicio y lo meto en la cárcel.

    Monduteguy continuó hablando, pero Joantto no le prestaba atención aunque asentía con un gesto de cabeza y daba la impresión de no perder ni una sola palabra de su discurso. Algo se le escapaba de toda aquella palabrería. ¿Qué era la libertad? Para él era poder caminar con la cabeza alta, ser respetado, no llevar el estigma de “bastardo”, hacer pagar al responsable de la desdicha de sus padres, tomar sus propias decisiones sin tener que pedir permiso. Lo demás le traía sin cuidado.

    Zubiburu tenía razón. La Fiesta de la Federación apenas tuvo eco en las tierras vascas. Baiona, San Juan de Luz y algunas otras localidades fueron los únicos lugares en los que se celebró con cierta pompa. Para el resto, el día pasó completamente desapercibido.


    A medida que transcurrían los meses, la tensión crecía proporcionalmente a los cambios que tenían lugar en el reino. Después de unas navidades en calma relativa, la Asamblea decretó que los clérigos que se negasen a jurar obediencia a la Constitución y no rechazasen la autoridad del papa no podrían vestir los hábitos ni ejercer su ministerio, serían expulsados de sus parroquias y sustituidos por otros juramentados.

    —No puedo jurar, no puedo… -la voz del padre Mathieu era apenas audible.

    A pesar del peligro que suponía ayudar a un cura refractario, Graxi lo había acogido en su casa y velaba por él como por un padre anciano. Sin parroquia ni medios de subsistencia, sin parientes y el obispo de la diócesis exiliado en el monasterio de San Salvador de Urdazubi, el pobre hombre no tenía a quién acudir.

    —¿Por qué no? — El tono de voz de Joantto era duro, al igual que su mirada-. Son sólo unas palabras.
    —No venderé mi alma al diablo.
    —¿Llamáis diablo a los representantes de la nación libremente elegidos por el pueblo?
    —Nadie tiene derecho a obligarme a jurar en falso.
    —Déjalo… -suplicó Graxi-. ¿No ves que está enfermo?

    Joantto miró al uno y a la otra y salió del piso de la mujer dando un portazo. La mayoría de los curas vascos, apoyados por sus feligresías, se había negado a obedecer la orden dada desde París. Algunos habían atravesado los montes y se habían asilado al otro lado de la frontera, pero muchos permanecían en sus parroquias protegidos por los fieles.

    —¡No lo permitiremos!

    Monduteguy dio un puñetazo encima de la mesa de su despacho, situado en el antiguo convento de las Damas de la Fe, transformado en cuartel, entornó los ojillos y pasó revista a sus colaboradores.

    —No habrá curas refractarios en Lapurdi oficiando misas en la clandestinidad y tampoco los habrá al otro lado de la frontera bautizando y enterrando a ciudadanos franceses -afirmó sin casi despegar los labios.

    Las iglesias estaban vacías. Los habitantes de los pueblos no reconocían a los sacerdotes juramentados que habían reemplazado a los suyos y no asistían a los oficios. Las misas se celebraban en secreto, en caseríos distintos cada vez, y los recién nacidos eran bautizados de noche. Cuando alguien estaba gravemente enfermo, sus parientes lo acomodaban en un carro de la mejor manera posible y tomaban cualquiera de las veredas que comunicaban los territorios vascos para llevarlo al otro lado de los montes donde recibía la extremaunción y era enterrado.

    —¡Nos llaman anticristianos! ¡Los muy asnos!

    El puño de Monduteguy se estrelló de nuevo contra la mesa.

    —Pero no se burlarán de la nación soberana -prosiguió-. La Asamblea tienen puestos los ojos en nosotros. He recibido órdenes muy precisas para detener a cualquiera que intente cruzar la frontera y pasar a España. Los emigrantes, desertores y espías serán detenidos y encerrados en la cárcel hasta que sean juzgados y lo mismo ocurrirá con aquellos que los ayuden.

    El procurador hizo una pausa antes de continuar.

    —A partir de ahora mismo, se organizarán patrullas para controlar los pasos de montaña y se creará un comité de vigilancia en cada cantón. También se publicará un bando conminando a la población a denunciar a los ciudadanos que presten su apoyo a los curas refractarios.

    Joantto permaneció impasible y ni un solo músculo de su rostro se movió mientras pensaba con rapidez. Graxi y el padre Mathieu tenían que salir de Baiona cuanto antes. Su propia seguridad estaba en peligro puesto que todo el mundo en el barrio estaba al corriente de lo mucho que ella había hecho por su padre y por él. Los vecinos sabían que continuaba ocupándose de la limpieza de su vivienda y de sus comidas. Sería imposible negar que él desconociera la presencia del cura refractario en el hogar de la mujer. La voz tonante de Monduteguy le hizo prestar atención de nuevo.

    —Las poblaciones vecinas a la frontera serán las primeras en ser vigiladas: Azkain, Sara, Ainhoa, entre otras. Sus habitantes se niegan a acudir a la iglesia y sus representantes en las Juntas fueron de los más activos en protestar cuando se creó el departamento de los Bajos Pirineos.

    Joantto continuó impávido. Recordó la corta visita al pueblo de sus padres. ¿Cómo lo había llamado el padre en su lecho de muerte? El lugar más bello de la Tierra, donde las montañas tocaban el cielo… Él era un hombre de ciudad, inmune a los encantos del campo; prefería el bullicio de las gentes por las calles, entrando en las tabernas, conversando en las esquinas, a las bucólicas estampas del ganado en los prados. Sin embargo, y a pesar de tener entonces la mente en sus asuntos personales, no le había pasado desapercibida la hermosura de la región.

    —Algunos de vosotros deberéis desplazaros a dichas localidades y organizar allí una comité de vigilancia -prosiguió el procurador-. Ya sé que os pido un sacrificio, pero la patria nos necesita a todos.
    —No me importaría encargarme de la zona de Sara.

    Se arrepintió de haber hablado nada más abrir la boca. ¿Que le importaba lo que ocurriera en aquel villorrio de mala muerte de donde lo habían expulsado nada más nacer? Por él podían irse todos al infierno.

    —¿Y eso?

    Monduteguy había desarrollado un instinto de desconfianza desde que había sido nombrado procurador. No se fiaba, por así decirlo, ni de sus más íntimos allegados y veía sospechosos por todas partes. Estaba convencido de que nadie sentía su mismo fervor revolucionario, y la menor duda en la actitud de sus colaboradores o la aceptación entusiasta de sus órdenes provocaban recelos en él.

    —Nací allí -replicó el joven mirándole directamente a los ojos, con aquella mirada que desconcertaba a conocidos y desconocidos.
    —No lo sabía…
    —Mi padre me trajo a Baiona nada más nacer.
    —¿Y tu madre?
    —Murió.
    —¿Conoces a alguien en ese pueblo?
    —No.
    —¿Has vuelto alguna vez?
    —Una, cuando murió mi padre el año pasado.
    —¿Para qué?
    —Para saber si aún quedaba algún pariente vivo.
    —¿Y…?
    —No queda nadie.

    Monduteguy pareció satisfecho con las respuestas. Conocía a Joantto Ithurbide desde que ambos eran casi unos niños y siempre le había atraído su aire distante y frío. En sus visitas a Baiona su madre le había dicho que no mantuviera relaciones con él porque no era recomendable, que era un pobre bastardo y que su padre era un borracho que se entendía con una vecina. No había hecho caso, tal vez por llevar la contraria a la vieja arpía que siempre lo había dominado, o porque le gustaba el riesgo. El caso es que su amigo continuaba ejerciendo sobre él una atracción extraña. Estaba seguro de que era incapaz de amar a nadie y de que si solicitaba el puesto en Sara sería porque tenía algunas cuentas que arreglar allí. Sonrió.

    —Pues si quieres ocuparte de ese lugar, tuyo es, pero tendrás que usar mano dura para controlarlo. Es zona de brujas y contrabandistas; tratan con los españoles e, incluso, se casan y hacen negocios entre ellos.
    —Yo no creo en las brujas.

    El procurador se echó a reír y los demás hicieron lo mismo. Joantto fue el único que ni siquiera esbozó una sonrisa.


    1791


    Un suave, imperceptible, sirimiri caía el día en que Joantto, acompañado de Graxi y del padre Mathieu, emprendió el viaje hacia Sara por el camino de Senpere.

    Habían transcurrido varios meses desde la reunión mantenida con Monduteguy respecto al envío de comisarios a los pueblos de la frontera y, al no volver a hablar con él sobre el tema, creyó que la decisión habría quedado pospuesta como tantas otras. A fin y al cabo, meditó, era tarea imposible controlar todos y cada uno de los pasos montañosos, muchos de ellos conocidos únicamente por los habitantes de la zona. Sería necesario desplazar a un gran número de hombres familiarizados con la región y, algo muy importante, que supiesen expresarse en vasco. Eran dos requisitos imprescindibles y difíciles de alcanzar. Los vecinos de las poblaciones bajo sospecha no estaban dispuestos a facilitar la tarea a un gobierno que les había arrebatado los fueros e intentaba interrumpir sus relaciones con las gentes del otro lado de la frontera, con quienes mantenían lazos familiares y comerciales. Aun así, dos días antes, el procurador le había comunicado su traslado.

    —Creía que el asunto estaba olvidado -afirmó él para justificar la expresión de sorpresa que no pudo evitar al escuchar el anuncio de su marcha inminente.
    —¡Al contrario! — exclamó Monduteguy-. Sólo estábamos esperando la resolución de París y el acuerdo del comité de vigilancia. El ciudadano Mazade, representante del pueblo, nos ha felicitado personalmente por nuestro plan y más ahora que la comuna de Sara se ha declarado hostil. Sus oficiales municipales han sido arrestados y sustituidos por otros. Aquí tienes un documento firmado y sellado mediante el que se te otorgan amplios poderes para que impongas la cordura en esos campesinos toscos, apegados a unas tradiciones contrarias al nuevo orden de la nación.
    —¿Yo solo?

    Su tono irónico fue ignorado por el procurador, quien prosiguió, embalado:

    —Procura reclutar hombres con buena disposición para que te ayuden en tu cometido. De todos modos, dentro de un par de días se te enviará media docena de soldados y, en breve, una compañía del ejército se desplazará a esa zona para controlar los movimientos de los españoles. Haz lo que tengas que hacer, pero que queden bien claras dos cosas: primera, ningún ciudadano francés podrá atravesar la frontera sin permiso previo de la autoridad, es decir, tú. Segunda, no se permitirá la presencia de curas refractarios en la región y, mucho menos, que ejerzan sus antiguas funciones y hagan propaganda antirevolucionaria.

    Él había afirmado con un gesto de cabeza y alargado la mano para recoger el documento. En su mente un único pensamiento: el pequeño bastardo abandonado en la puerta de la iglesia regresaba a Sara convertido en la máxima autoridad del lugar.

    A la altura de Senpere encontraron una patrulla de la Guardia Nacional que controlaba el paso de viajeros e inspeccionaba carros y equipajes. A la vista del documento que Joantto les tendió sin decir una palabra, los soldados se apartaron del camino tras saludarle con aire marcial. El carro en el que viajaban era de pequeñas dimensiones, pero disponía de un toldo montado sobre varillas y tiraba de él una mula, aún joven y resistente, cuyo verdadero color quedaba oculto bajo una costra de suciedad. Tanto el animal como el vehículo le habían sido proporcionados en el antiguo convento de los franciscanos, requisado para uso militar. Graxi y el sacerdote iban ocultos dentro mientras él, al pescante, guiaba a la mula.

    Había dudado hasta el final sobre si llevárselos con él o dejarlos a su suerte, pero se había decidido al escuchar un rumor la víspera de su partida en el Jean Jacques Rousseau, el club al que ahora llamaban simplemente “Sociedad Popular”. Se hablaba sobre la posibilidad de obligar a los curas refractarios a exiliarse de Francia bajo pena de deportación a La Guayana y reclusión para los más viejos y enfermos. El padre Mathieu no soportaría la reclusión, pero, tal vez, desde Sara podría dirigirse a Urdazubi o a cualquier otro monasterio del otro lado de la frontera. Así quedaría definitivamente saldada su deuda con él. Graxi no quiso oír ni hablar de dejar partir solo al anciano cuando él le expuso su plan.

    —Yo le ayudaré a cruzar los montes -afirmó.
    —Tú no has pisado un monte en tu vida.
    —Habrá gentes caritativas que nos ayudarán.
    —¿Y qué dirá tu marido si vuelve y no te encuentra?
    —Le dejaré dicho que estoy visitando a unos parientes y que me espere. A fin de cuentas -añadió con humor- yo llevo esperándole toda la vida.

    En el fondo era mejor que Graxi los acompañara; de esta manera él no tendría por qué preocuparse del viejo sacerdote. Ella se encargaría de encontrar el medio para ponerlo a salvo y quitarle el trabajo y el riesgo de hacerlo.

    Para cuando llegaron a Sara, el sirimiri se había convertido en un aguacero de tales proporciones que había tramos en los que no podían distinguir el camino delante de sus pies, y Joantto tuvo que apearse del carro para guiar a la mula. No se veía un alma por los alrededores y tampoco en el pueblo. Detuvo el carro delante de la rectoría y llamó a la puerta, pero nadie salió a abrirle y comprobó que las contraventanas estaban cerradas. Se encaminó entonces a casa de Domenga y golpeó con el puño en la puerta. La mujer tardó un rato largo en acudir a la llamada y, cuando lo hizo, abrió únicamente la batiente superior y lo examinó con suspicacia sin reconocerlo en un primer instante.

    —¿Qué quieres?
    —Abre, mujer, soy Joantto Ithurbide.

    Domenga frunció el ceño. Aquel hombre, calado hasta los huesos, con el cabello lacio pegado a la cara y vestido de negro no se parecía al joven que recordaba y en quien había pensado en repetidas ocasiones durante los dos últimos años. Agatha y ella habían hablado a menudo sobre él y revivido la vieja y casi olvidada historia hasta su llegada a Sara de manera tan sorprendente. Las habladurías habían recomenzado y todos en el pueblo esperaban el desenlace de aquel asunto, temiendo un enfrentamiento entre el jauntxo de Jaurenea y su nieto, pero no ocurrió nada. El joven desapareció de la misma manera que surgió del pasado como un fantasma y todo continuó igual.

    —Abre de una maldita vez.

    El tono de voz no se alteró, pero la mujer sintió un sobresalto al ver de nuevo en los ojos del hombre aquella mirada oscura que tanto le había inquietado la primera vez. Abrió la puerta y grande fue su sorpresa al observar que él se dirigía al carro y ayudaba a descender a otras dos personas, una mujer y un anciano cubierto por una manta empapada de agua. Ya en la cocina, junto al fuego, Joantto hizo las presentaciones.

    —Ella es Graxi y él, el padre Mathieu, de la iglesia de San Clemente de Baiona. Necesitan ropa seca, las nuestras están en el carro completamente mojadas.

    La mención a la condición sacerdotal del anciano obró el milagro y la hasta entonces reservada actitud de Domenga se transformó en un ir y venir del arcón de las ropas a la olla de la comida colocada sobre el fuego, en la que hervía una sopa de coles.

    Entre las dos mujeres desvistieron al clérigo, que tiritaba de frío, lo secaron, le pusieron una camisa de felpa y otra más de lana que habían pertenecido al difunto marido de la dueña, enfundaron sus pies en gruesas medias de lana y, por si acaso, lo cubrieron con una manta antes de ayudarle a sentarse en la única silla con brazos que había en la casa. No se quedaron tranquilas hasta que le vieron llevarse la cuchara a la boca y un suave color rosa cubrió sus mejillas. Domenga procuró ropas a Joantto y a Graxi y, finalmente, estos también pudieron sentarse a comer. Apenas habían intercambiado dos frases desde su llegada.

    —¿Y el padre Michel? — inquirió Joantto cuando sintió que el calor volvía a su cuerpo.
    —No está.

    Algo en el tono de la mujer le hizo levantar la vista del cuenco de sopa.

    —¿No está?
    —No… bueno… cuando llegó la orden… él no quiso… es decir…
    —¿Es un refractario?
    —Es un hombre de Dios -afirmó Domenga.
    —Ya… igual que él.

    Señaló al padre Mathieu, que se había quedado dormido sentado en la silla.

    —El tampoco quiso jurar -añadió Graxi- y es tan mayor…
    —¿Estáis ayudando a un cura refractario? — preguntó Domenga sorprendida y no sin cierto temor.
    —Pago una deuda -aclaró Joantto para quien la palabra “ayudar” no significaba exactamente lo mismo que para la mayoría de las personas.
    —No podéis quedaros aquí.
    —¿Por qué no?
    —Todo el mundo sabe que es un delito encubrir a los curas refractarios… De vez en cuando llegan patrullas al pueblo en su búsqueda… Yo no os conozco y…
    —Nos quedaremos en esta casa por ahora.

    Joantto se había levantado y miraba a Domenga. A pesar de llevar puestas unas calzas y una camisa demasiado amplias para él, que en otro hubieran resultado ridiculas, su altura, su arrogancia y, sobre todo, aquellos ojos que no expresaban sentimientos, dejaron muda a la mujer durante unos instantes.

    —¡No podéis! — exclamó en un último intento-. No podéis quedaros si yo no quiero.
    —Esta casa queda desde ahora requisada para servicio de la nación y de su representante.
    —¿Qué representante?
    —Yo mismo. Soy el comisario enviado para velar por el cumplimiento de las leyes en esta población y en sus alrededores.

    Domenga lo miró atónita, miró a Graxi que hizo un gesto afirmativo con la cabeza y, después, miró al padre Mathieu que se había quedado adormilado y comenzaba a roncar. No entendía nada.


    La noticia de la llegada a Sara de un representante del gobierno y de que dicho representante era el hijo de Enrieta de Jaurenea y Bittor Ithurbide, provocó un enorme revuelo entre la población. Así pues el bastardo había regresado, y esta vez lo hacía en calidad de funcionario del Estado con poderes. En las cocinas no se hablaba de otra cosa, así como en la única taberna del pueblo en torno a una partida de mus o cuando dos vecinos se encontraban en el camino. A nadie le era indiferente. Los había que esperaban con curiosidad las decisiones que tomaría el recién llegado, otros cerraban los puños y afirmaban que no permitirían que un extraño impusiese su ley, pero la mayoría permanecía expectante a la espera del choque que, sin duda, tendría lugar entre Gehexan de Jaurenea y su nieto.

    Durante los días que siguieron tras la llegada de Joantto, todos los habitantes estuvieron pendientes de sus movimientos.

    El representante oficial clavó en la puerta de la iglesia el documento que acreditaba su nombramiento y se limitó a pasear por el pueblo, aunque en ningún momento dirigió sus pasos hacia el barrio de Lehenbizkai para alivio de unos y decepción de muchos. Unos días más tarde aparecieron por Sara los seis guardias enviados por Monduteguy y fueron alojados en diversas casas en contra de la opinión de los propietarios quienes, no obstante, optaron por resignarse y no ponerse a mal con los nuevos dueños de la situación.

    —¿Para qué han venido esos hombres armados? — le preguntó Graxi.
    —Para defender a la población -fue su respuesta.
    —¿Para defenderla de qué?
    —De sí misma.

    Graxi no preguntó más. Se había hecho muy amiga de Domenga. A fin de cuentas eran dos mujeres solas y a ambas les hacía falta alguien en quien confiar, dadas las circunstancias. Por Domenga supo que el párroco Teillary y el coadjutor Bordaguibel se hallaban viviendo en un caserío, en las faldas del monte Larrun. No habían querido jurar, pero tampoco abandonar a sus feligreses. Hasta la llegada de los guardias, los vecinos acudían al caserío para oír misa; sin embargo ahora no podían moverse para no levantar sospechas. Fue a la iglesia con Joantto el primer domingo después de su llegada. Un cura oficiaba misa, pero únicamente estaban allí ellos dos, un par de mujeres ya ancianas, el alcalde y los miembros de la comisión municipal, nombrados por el nuevo directorio del distrito. No había nadie más, y las palabras del oficiante retumbaban inútilmente en los muros del templo. Tras la negativa de Teillary, el abad Duronea había aprovechado la ocasión para jurar y hacerse nombrar párroco de San Martín. Vivía en Senpere y se ocupaba de varias parroquias a la vez.

    —Me paso el día yendo de un sitio a otro -se confió a ellos cuando acabó la misa-. No hay suficientes sacerdotes para atender a toda la comarca.
    —Pedid que envíen a otros.
    —Es que no hay más. Apenas somos unos pocos…
    —¿Juramentados?

    El nuevo comisario acabó la frase por él.

    —Juramentados o no, somos hombres de Dios y nuestra ordenación sacerdotal es tan válida como la de los otros -afirmó el cura a la defensiva-. La obligación de todo buen católico es asistir a misa los domingos, le guste o no el sacerdote que la celebre.

    Lo vieron partir a lomos de un borrico que resoplaba ruidosamente.

    —Es más grave de lo que yo creía -dijo Joantto en voz alta.
    —¿El qué? — preguntó Graxi.
    —Nada.
    —¿Y el padre Mathieu?
    —¿Qué ocurre con él?
    —Creía que le ayudarías a cruzar la frontera.
    —No corre ningún peligro mientras yo esté aquí.
    —Pero yo no puedo quedarme mucho más tiempo… Los barcos ya habrán regresado a puerto.
    —Eso es asunto tuyo.

    La dejó sola en plena plaza y se dirigió a la taberna. El local estaba de bote en bote y las conversaciones se detuvieron cuando él entró escoltado por dos de los guardias con la bayoneta calada. Se subió a un taburete, y, antes de empezar a hablar, contempló durante un buen rato a la concurrencia.

    —Sé que todos sabéis quién soy y por qué estoy aquí, así que no voy a perder el tiempo en explicaciones. Busco hombres que quieran alistarse en la milicia nacional.

    Un murmullo en el que se mezclaron por igual desaprobación e ironía recorrió el local.

    —Tengo orden de impedir cualquier trato con los españoles y eso es lo que pienso hacer -prosiguió impertérrito-. Cualquiera que desee entrar en la milicia cobrará un sueldo por sus servicios.
    —¡Antes comeré hierba! — se escuchó una voz.
    —Allá cada cual. No quiero problemas, así que no los causéis y todo irá bien.

    Joantto se bajó del taburete y salió acompañado por los guardias que no perdían de vista a los presentes. Tras un momento de silencioso estupor, el local se llenó de voces, algunas sorprendidas, otras indignadas, las más conciliadoras. Más valía no perder la calma y ver cómo se desarrollaban los acontecimientos.

    Xan de Jaurenea permaneció sentado en un rincón de la taberna mientras su sobrino se dirigía a los vecinos. Lo observó desde su puesto y los recuerdos se agolparon en su memoria. Supo por su madre de la presencia del hijo de Enrieta y Bittor en la casona varios meses atrás. Tal y como ella le informó, el joven y su padre se parecían como dos gotas de agua, y no sólo en el físico. Algo le decía que también había heredado su carácter, aunque el viejo no hubiera soltado prenda sobre la conversación mantenida y él ignorase hasta qué punto había llegado el enfrentamiento entre ellos, pues estaba seguro de que se habían enfrentado. No podía haber sido de otra manera porque, de lo contrario, él habría tenido oportunidad de conocer al joven personalmente.

    Pensó en Enrieta y, como siempre, su rostro se mezcló con el de Elixabet, la hermana de Bittor, a quien pensaba pedir en matrimonio cuando aquello ocurrió. Habían transcurrido ya tantos años sin ver a ninguna de las dos que ya no podía distinguirlas en su memoria. Tras la desaparición de Bittor y del niño, Elixabet y él decidieron de mutuo acuerdo no verse hasta que la tormenta amainara y las aguas volvieran a su cauce, pero no ocurrió tal cosa. La cólera del padre los alcanzó a todos por igual: a Enrieta, a los Ithurbide, a él mismo.

    Durante el funeral del molinero permaneció todo el tiempo sin atreverse a levantar los ojos del suelo. No quería encontrarse con la mirada de reproche de su amada. El era joven entonces, y cobarde. Sentía tanto respeto por el padre, tanto temor, que fue incapaz de decir nada cuando supo que intentaba, y conseguía, arruinar a los Ithurbide y obligarlos a abandonar Sara. No se enfrentó a él, no le dijo lo que pensaba, no dejó el hogar familiar para acompañar a Elixabet cuando ella y los suyos partieron hacia Bera. Los vio marchar, oculto entre los árboles, y los siguió durante un largo trecho para, finalmente, regresar a Jaurenea con el rabo entre las piernas.

    Algo parecido ocurrió cuando el padre decidió enviar a Enrieta al convento. El guiaba el carro y escuchó durante todo el camino las súplicas de su hermana y de la madre y el silencio tozudo del padre, pero no hizo nada por impedirlo. Un par de veces al año, llevaba a la madre al convento de Jatsu, pero él no entraba: permanecía en el exterior maldiciendo a cada momento su falta de valor. La madre y él siempre hacían en silencio el trayecto de vuelta. No tenían nada que decirse; ambos eran igualmente culpables por aceptar sin quejarse que el padre los dominase por completo. Era su castigo.

    La única forma que él había tenido de demostrar su rebeldía había sido negarse a matrimoniar a pesar de la insistencia e incluso de las amenazas del padre. Continuaba amando a Elixabet; pero puesto que su unión era imposible, no se casaría con ninguna otra. Con él desaparecería el último vastago del tronco familiar. Esa sería su venganza. Se había acostumbrado a la idea y callaba cuando el viejo le echaba en cara su apatía y la falta de responsabilidad hacia las generaciones que lo habían precedido haciendo posible que Jaurenea fuera la mayor propiedad de la comarca.

    —¡Te estás haciendo mayor, estás obligado a casarte y a darme un heredero! — le había dicho la última vez que discutieron sobre el asunto, tan sólo un par de meses atrás.
    —No estoy obligado a nada -le respondió él con tranquilidad.
    —Siempre ha habido un Jaurenea en esta casa, siempre ha habido un heredero varón para conservar el apellido.
    —Tal vez va siendo hora de que las cosas cambien…
    —¡Quiero un nieto! ¡Maldita sea!
    —Ya tuvisteis uno y lo abandonasteis a la puerta de la iglesia.

    Antes, el padre habría alzado la makila y la hubiera emprendido a golpes con él, pero eso hacía tiempo que no ocurría. Los años no pasaban en balde.

    —Siempre has sido un inútil -se limitó a afirmar con desprecio.
    —Cierto -afirmó él a su vez sin ofenderse.

    Cuando el cuerpo se lo pedía, cabalgaba hasta la venta de Lizuniaga para desfogarse, aunque cada vez sentía menos necesidad de hacerlo. De madrugada, al abandonar el local, se detenía unos instantes para contemplar el valle que se extendía al otro lado de los montes e intentaba divisar Bera entre la niebla. Imaginaba a Elixabet allí, en algún lugar, casada, madre de varios hijos y feliz. Era como un ritual para hacer desaparecer las horas transcurridas entre los brazos de una mujer desconocida y, al mismo tiempo, complacerse en su propia desesperación.

    Y ahora, su sobrino, el hijo de Enrieta, el niño desaparecido, estaba de nuevo en Sara. Sonrió y salió de la taberna sin escuchar los comentarios ni responder a las preguntas de sus vecinos.


    Graxi no volvió a hablar con Joantto sobre el padre Mathieu. Estaba claro que no movería un dedo para ayudarla. El anciano sacerdote se había recuperado del viaje aunque la debilidad debida a su edad ya no tenía remedio y cuanto antes se hallase a salvo, mejor para todos. Cada vez que Joantto abandonaba la casa, ella y Domenga se sentaban a la mesa de la cocina, una mesa de roble, gruesa de un palmo, que el difunto marido, carpintero de profesión, había construido cuarenta años atrás, e intentaban organizar un plan, pero no era fácil. Ni la una ni la otra se habían visto jamás en semejante aprieto y no sabían por dónde empezar. Sin embargo, era necesario tomar una decisión. Las noticias no eran en absoluto alentadoras.

    Además de los guardias enviados por el Comité de Vigilancia, se esperaba la llegada de un grupo de soldados para controlar los pasos y los movimientos de los españoles que, según decían, se aprestaban a invadir el territorio francés. Dentro de poco tiempo, nadie podría dar un paso fuera de la población sin riesgo para su seguridad. Ambas mujeres se esforzaban por encontrar una solución. Las cosas empeoraban a medida que los días pasaban y Graxi deseaba regresar a Baiona: no podía quedarse en Sara eternamente. Joantto podría marcharse en cualquier momento y dejarlos a ella y al padre Mathieu allí, solos y sin protección. Por su parte, Domenga no quitaba el miedo del cuerpo. No vivía en paz desde que el representante oficial se hallaba alojado en su casa; sus vecinos la miraban con desconfianza y algunos, incluso, le habían retirado el saludo. La presencia del sacerdote no hacía sino aumentar el peligro. Corría el rumor de que varias personas habían sido detenidas en otras poblaciones por ayudar a curas refractarios.

    —Necesitamos ayuda -afirmó una tarde, después de volver una vez más sobre el tema-. Solas no podremos hacer nada.
    —¿Y quién nos va a ayudar? — preguntó Graxi, a quien no le habían pasado desapercibidas las miradas desconfiadas de los vecinos.
    —Conozco a alguien que lo hará. Espera aquí, enseguida vuelvo.

    Sin más explicaciones, Domenga salió de la casa para volver poco después acompañada por una mujer joven, de menos de veinte años de edad, de mirada alegre y sonrisa en los labios.

    —Esta es Mari Harotsenne, hija de mi amiga Teresia -la presentó.

    Graxi respondió a la sonrisa, pero estaba perpleja. En vez de dos, ahora eran tres mujeres sin más medios que la propia voluntad.

    —Conoce los pasos de montaña tan bien como los dedos de sus manos-le aclaró Domenga.
    —¡Incluso mejor! — exclamó la recién llegada, y se echó a reír, contagiando su optimismo a las otras.

    En pocas palabras, Domenga le puso al corriente sobre la situación y la necesidad de llevar al anciano sacerdote a un lugar seguro. Mari permaneció callada mientras su amiga hablaba.

    —No hace mucho, tan sólo unos meses, cualquiera podía ir y venir sin trabas de un lado a otro de la muga -dijo la joven-, pero ahora hay que andarse con cuidado. Las patrullas vigilan los caminos y los pasos habituales están controlados. Pero… existen otros que no lo están -añadió con una sonrisa al ver la decepción en el rostro de sus oyentes-, aunque, claro, también son más difíciles para quien no está acostumbrado a andar por él monte.
    —¡Yo no lo estoy! — exclamó Graxi sin poder reprimirse.
    —No te preocupes, conmigo no corres peligro.
    —¿Y el padre Mathieu?
    —Ya nos las arreglaremos.
    —¿Las dos solas?
    —Nadie está solo en esta tierra -sonrió la mujer de forma enigmática-. Llegado el momento…

    Calló al escuchar el ruido de la puerta de entrada al cerrarse. Un instante después, Joantto entraba en la cocina. Una mirada rápida a las tres mujeres le bastó para saber que había interrumpido algo. Domenga se mordía los labios y Graxi parecía sofocada. La tercera lo observaba con curiosidad.

    —¿Conspirando? — preguntó con ironía en su tono grave de voz.

    Domenga y Graxi se miraron preocupadas.

    —Hablando -corrigió Mari sin perder la sonrisa.
    —¿De mí?
    —Tal vez…
    —¿Y tú quién eres?
    —Mari Harotsenne, la hija de una buena amiga -se apresuró a presentar Domenga.
    —¿Vecina de Sara?
    —De toda la vida, como se suele decir. Nací aquí y aquí vivo.
    —¿Y de qué hablabais cuando os he interrumpido? — preguntó Joantto casi con amabilidad

    No podía apartar los ojos de la joven que lo miraba con descaro, la sonrisa flotando en sus labios y la barbilla apoyada en su mano izquierda. No era una belleza ni una dama de las que acostumbraban a acudir al despacho de Durruty en Baiona, pero había algo en ella que le atraía. Entre tanto rostro adusto como veía a su alrededor, era un alivio encontrar a alguien diferente, a alguien que no le tuviese miedo.

    —De vos y de vuestra familia.
    —¿De los Jaurenea?

    Escupió la pregunta entre dientes con rabia contenida y la mirada súbitamente oscurecida. Aquellas mujeres hacían lo mismo que estarían haciendo los demás vecinos de Sara: chismorrear sobre él y sobre su familia, reírse del bastardo. Domenga miró asustada a su amiga y se levantó a poner sobre el fuego un pucherillo lleno de agua. No podía continuar sentada. Mentar al jauntxo y a su familia delante de su obligado huésped era mentar al diablo.

    —De los Ithurbide -respondió Mari con suavidad.

    La respuesta dejó tan sorprendido a Joantto que tardó unos instantes en recuperarse de su confusión.

    —Conozco bien a vuestra abuela y a vuestros tíos -continuó la joven como si no se hubiese percatado de nada, ni de su cólera, ni de su sorpresa.
    —¿Los conoces? — preguntó él, aún perplejo.
    —Sí. De hecho, vos y yo somos casi primos porque una hermana de mi madre está casada con vuestro tío Martín Ithurbide. Ya sabéis que viven en Bera desde hace unos cuantos años…

    Joantto asintió con la cabeza y, después, salió de la cocina sin despedirse y abandonó la casa.

    —O mucho me equivoco o el joven caballero querrá saber más acerca de su familia -comentó Mari risueña-. Puede que también quiera acercarse a Bera para conocerla… ¡y tendremos que acompañarlo para mostrarle el camino!
    —Había olvidado que tu tía Marta estaba casada con Martin de Ithurbide… -apuntó Domenga.
    —Ya eran novios antes de lo de Bittor y Enrieta. La boda se celebró en el otro lado un par de años más tarde. Yo los visito a menudo, cuando voy a Bera por hilo.
    —¿Por hilo? — preguntó Graxi a su vez.
    —Soy tejedora y el hilo es más barato y de mejor calidad en el otro lado.
    —¿Por qué dices “el otro lado”, en lugar de España?

    Mari se le quedó mirando durante un instante y luego se echó a reír.

    —Ah… las gentes de Baiona vivís demasiado lejos… ¡No se pueden poner vallas a los montes! ¿Dónde empieza un país y acaba otro? Casi todos los habitantes de Sara y de los pueblos de los alrededores tienen parientes en Bera, Etxalar o Urdazubi, y ellos los tienen aquí. Así ha sido siempre.
    —De todos modos -intervino Domenga-, ¿qué ocurrirá si el comisario no quiere conocer a sus parientes?
    —Hay otros, querida, o ¿crees que soy la única de los alrededores que se dedica a pasear por el monte?

    Mari se echó a reír de nuevo y las otras dos sonrieron. Era difícil no sentirse optimista junto a una mujer tan vital como aquella.

    Antes de despedirse, habían fijado la fecha de la marcha. Con la ayuda de Joantto o sin ella, saldrían el siguiente lunes, al anochecer. Los sábados y los domingos eran días más arriesgados porque las patrullas estaban alerta para impedir que las gentes acudieran a misa a los pueblos del otro lado de la frontera. Aunque en los últimos tiempos esta práctica había disminuido debido a las dificultades, todavía quedaban algunas personas que lo intentaban. Los lunes, sin embargo, la vigilancia se relajaba.

    —No llevéis bultos, ni nada de peso. A medida que se asciende, un fardo, por ligero que sea, acaba pesando más que una roca. Agua y algo de comer será suficiente. Lo demás corre por mi cuenta.

    Graxi no sabía si arrepentirse o no de la aventura que estaba a punto de emprender. Las cosas parecían más sencillas vistas desde afuera, pero una vez dentro, dejaban de serlo. Tal vez, pensó una vez más, hubiera sido más sabio permanecer en Baiona a verlas venir. Allí, al menos, tenía amigos y vecinos que podían echarle una mano. Luego recordó la promesa hecha a sí misma de no cejar en el empeño hasta poner a salvo al padre Mathieu, y eso es lo que haría ocurriese lo que ocurriese.


    Joantto tomó la vereda que llevaba al barrio de Istilarte y se dirigió hacia el antiguo molino. No había vuelto a pensar en la familia de su padre desde la primera vez que estuvo en Sara y fue a ver el lugar en compañía del coadjutor de la parroquia. Después de toda una vida sin parientes, era difícil hacerse a la idea de que existían de verdad. Por no saber, no sabía el nombre de ninguno de ellos, excepto el del tío Martín mencionado por la amiga de Domenga. No se le había ocurrido preguntarle por los demás, cuántos eran, si estaban vivos, si estaban bien. En el fondo, no sentía nada por nadie y menos por unas personas desconocidas, aunque estuvieran unidas a él por lazos de sangre. En su mente sólo había sitio para un nombre: Gehexan de Jaurenea.

    A varios pasos del molino, después de atravesar el río y mojarse hasta las rodillas a causa de la crecida de las aguas, se detuvo sorprendido y, a la vez, molesto. Allí, en medio de las ruinas, había un hombre bastante mayor que él, sentado sobre lo que una vez debió de ser un banco de piedra adosado al muro de la vivienda. Contuvo la respiración y permaneció quieto entre los matorrales.

    No deseaba encontrarse con nadie, no tenía ganas de hablar. El “intruso” acariciaba con una mano la piedra mientras su mirada se perdía entre las ramas de la enorme haya, todavía sin hojas, bajo cuya sombra habían nacido y muerto varias generaciones de Ithurbides. Aguantó todavía un rato y, finalmente, se decidió a avanzar. El ruido de sus pisadas sacó de la abstracción al hombre, que se giró para ver quién llegaba. La expresión de su rostro no se alteró; lo observó como si fuera alguien a quien estuviera esperando, a quien ya conociera, y se movió para dejarle sitio en el banco.

    Ambos permanecieron sentados sin hablar, sin tan siquiera mirarse. La tarde declinaba entre jirones de nubes enrojecidas por los últimos rayos del sol. La lluvia y la nieve que habían asolado la región durante las semanas precedentes parecían haberse tomado un descanso, aunque, según el decir de los más ancianos, el tiempo desapacible continuaría igual hasta bien entrado el verano.

    —Será un año duro si no deja de llover a tiempo para la siembra -dijo, por fin, el hombre.

    Joantto no respondió. A él le daba igual. No era un campesino y nunca se había preocupado por el tiempo.

    —Faltará grano -prosiguió el otro como si hablase para sí mismo- y si no hay grano, habrá hambre. Vienen tiempos difíciles, muy difíciles.

    Se volvió para mirarlo. Era un hombre enjuto, de nariz algo ganchuda y mentón prominente. No tenía aspecto de campesino. Sus ropas, calzas negras ajustadas hasta media pantorrilla, chaleco de buen paño con ribete de cinta y botones de plata, faja de color verde oscuro, amplia boina de fieltro fino y capa larga, expresaban por sí solas que, cuanto menos, el hombre era un hacendado acomodado.

    —¿Sois de por aquí?
    —Conozco bien la comarca…
    —¿Sabéis cuánto tiempo lleva este lugar deshabitado? — le preguntó, a pesar de conocer la respuesta.

    El hombre se giró hacia él. Tenía la mirada clara, entre gris y verde, muy distinta de la suya y que, no obstante, le resultó familiar.

    —Veintiséis años hizo por la Natividad.
    —¿Cómo eran los que vivían aquí?
    —Gentes honradas.
    —¿Y qué ocurrió para que abandonaran su hogar?
    —La naturaleza puede ser cruel -el hombre había vuelto sus ojos hacia el haya-. Puede inundar los campos o secarlos, arrasar las cosechas o hacerlas arder, pero nada hay parecido al furor humano. Se cometen todo tipo de tropelías en nombre del honor, de la justicia, incluso de Dios, y se hace mucho daño.
    —Me llamo Joantto Ithurbide -sintió la necesidad de presentarse.
    —Lo sé; todo el mundo en Sara y en los alrededores lo sabe.
    —¿Y qué más? — su voz, hasta entonces cortés, adquirió un tono cortante.
    —Que sois el representante oficial del nuevo gobierno.
    —Eso es.
    —¿Y qué sabéis vos sobre esta tierra? — la pregunta tenía más de curiosidad que de reproche.
    —¿Qué tendría que saber? — Joantto no había abandonado su tono áspero.
    —Muchas cosas…

    El hombre cogió una brizna de hierba y la olió.

    —No se puede escalar una montaña sin conocer el camino que lleva a la cumbre.
    —¿Qué queréis decir?
    —La tierra está viva -prosiguió-, toda ella respira: los árboles, las plantas, los ríos… la hierba. Estaba aquí antes de que el ser humano apareciera.
    —No os entiendo.
    —Los seres humanos tuvieron que aprender a vivir en este entorno, a amoldarse, a asimilarse, a perpetuarse. Las gentes de esta región son como la naturaleza que los rodea. Para entenderlas a ellas, es necesario primero entender su forma de vida, sus creencias, sus costumbres. Ninguna ley puede imponerse por la fuerza. Tal vez funcione durante algún tiempo, pero, al igual que un río desviado por la mano del hombre acaba volviendo a su cuenca, así las gentes reclaman sus derechos antes o después, y aquellas personas que las han servido mal, pagan caro sus errores.
    —¿Me estáis amenazando?
    —Os doy un consejo. De vos depende seguirlo o no. Ya os lo he dicho. No se puede escalar una montaña sin conocer el camino. Se hace tarde y he de retirarme, quedad en paz.

    El hombre sonrió, se levantó y echó a andar.

    —¡No me habéis dicho vuestro nombre! — le gritó Joantto antes de que desapareciera por entre los matos, pero no obtuvo respuesta.

    Permaneció aún unos momentos sentado en el banco, estupefacto. ¿Qué le estaba ocurriendo? En Baiona jamás se habría sentado en un banco en la calle ni entablado una conversación con un desconocido y, mucho menos, permitido que alguien le diera lecciones. Ni siquiera a su amigo Zubiburu se lo permitía. Algo fallaba. Durante las semanas que llevaba en Sara no había hecho prácticamente nada excepto pasearse y soltar aquella pequeña arenga en la taberna. Los guardias enviados desde Uztaritz patrullaban los caminos hacia los pasos montañosos más habituales, pero sólo habían detenido a un pastor y todo su rebaño, un centenar de ovejas, que se dirigían a los pastos de Santa Bárbara, cerca de Bera. El hombre no entendía por qué lo habían detenido y continuó sin entenderlo por muchas explicaciones que se le dieron. Al final, ordenó que lo dejaran en paz y el pastor retomó su camino tal y como lo hacía todos años por las mismas fechas. Aun así, estaba seguro de que los vecinos continuaban atravesando los montes cuando se les antojaba. Las sonrisas observadas en las bocas y, sobre todo, en los ojos de algunos de los presentes durante el incidente con el pastor, confirmaban sus sospechas.

    Tampoco se había acercado a Jaurenea en todo aquel tiempo, a pesar de tener las ideas claras al aceptar el cargo en Sara. En un primer momento pensó en personarse en la casona y requisarla para su uso particular. Se establecería allí y llevaría consigo a los guardias. El cacique tragaría hiél y él le haría la vida imposible. Sin embargo, no lo hizo. ¿Por qué? Se dijo que de esta manera el viejo se pondría nervioso y esperaría cada día la llegada del nieto repudiado, temiendo su venganza. Pero, en el fondo, no estaba muy seguro de que ésa, y no otra, fuera la verdadera razón. Todavía no estaba preparado para enfrentarse de nuevo a Gehexan de Jaurenea y, sobre todo, no quería perder el control de la situación. No obstante, antes o después tendría que encararse con su problema. Se lo debía al padre y a la madre, se lo debía a sí mismo.

    Se levantó del banco cuando apenas quedaba una línea de luz y caminó en dirección al puente cubierto de verdín. Tenía una sensación extraña. Era la segunda vez que sus pies pisaban aquellas viejas piedras, pero sentía que las conocía desde siempre. La oscuridad era total para cuando llegó frente a la casona. Un candil de aceite iluminaba la entrada del caminillo que separaba el antiguo muro fuerte de la vivienda, y otro lo hacía junto a la puerta de la casa. Un perro pastor de gran tamaño corrió hacia él gruñendo de forma amenazadora, pero él permaneció inmóvil. El animal se detuvo al llegar a su altura y le olisqueó las ropas, dando vueltas a su alrededor sin dejar de gruñir. Tras unos breves momentos, Joantto alargó la mano y le acarició la cabeza. El perro reculó con un ademán poco amistoso y enseñó los dientes, pero volvió a aproximarse y, de nuevo, él le acarició la cabeza. La escena se repitió varias veces hasta que, finalmente, el animal se dejó hacer; permaneció quieto a su lado, sentado sobre las patas traseras, y ambos contemplaron durante un buen rato la silueta de la casona. Cuando emprendió la marcha hacia el pueblo, el perro lo siguió durante un trecho y sólo se volvió al llegar a la altura de las primeras casas de la plaza.

    Aquella noche tardó en dormirse. En su cabeza resonaban machaconamente las palabras del desconocido. En efecto, él ignoraba todo sobre la tierra en la que había nacido. La vida en Baiona en nada se parecía a la de una aldea de montaña. En la ciudad había movimiento, un trasiego continuo de gentes llegadas de todas partes, comerciantes, marineros, letrados, ricos, pobres, inmigrantes, extranjeros… Uno podía pasearse siendo un perfecto desconocido y nadie le prestaba atención. Los comercios estaban bien surtidos y las tabernas cerraban a altas horas de la madrugada. En Sara era diferente. La población se recogía al anochecer y madrugaba con el nuevo día. Era difícil entablar contactos y, a pesar de que él hablaba el vasco, a veces le costaba entender la forma de expresarse de unas gentes tan cerradas y poco dadas a conversar más de lo necesario. Incluso tenía dificultades para relacionarse con el alcalde y los ediles. Desconfiaba de ellos. Los miembros del ayuntamiento anterior habían sido todos encarcelados. Estos parecían favorables a los dictámenes de la nación, pero ninguno de ellos entendía el francés y mucho se temía que su aparente disposición sólo fuera un medio para dilucidar viejas rencillas vecinales, beneficiarse de la nueva situación o, tal vez, utilizar la astucia allí donde la fuerza estaba condenada al fracaso.

    Debía seguir los consejos del desconocido si no quería pudrirse en aquel rincón perdido del mundo, conocer el sendero que llevaba a la cima y, una vez conocido, golpear con fuerza. En unos meses habría solucionado por fin su problema personal, estaría de vuelta en Baiona, ocuparía un puesto de mayor relevancia y se olvidaría de todo lo que tuviese que ver con su pasado.


    El lunes amaneció de nuevo bajo una intensa lluvia, tan intensa que hacía intransitables los caminos. Graxi y Domenga se miraron desesperadas cuando se reunieron en la cocina para desayunar sopas de borona con leche caliente. De seguir así, no podrían llevar a cabo lo que con tanto ahínco habían estado planeando durante toda la semana. Era imposible pensar en trasladar al padre Mathieu en dichas condiciones: no llegaría al final del viaje. Mari había sido muy clara a la hora de proponer el trayecto elegido.

    —Es impensable tomar el camino que lleva a Zugarramurdi y de allí a Urdazubi.
    —¿Por qué? — interrogó Graxi sorprendida- Tengo entendido que es el camino más corto para pasar a España.
    —En efecto, es el más corto, pero también es el más vigilado por esa misma razón. Ya lo estaba antes de que llegaran los guardias del representante del directorio, que han reforzado el control a la salida del barrio de Istilarte y no dejan pasar a nadie que no lleve un salvoconducto.
    —¿Entonces…?
    —Cruzaremos el campo hasta llegar a la venta de Lizuniaga. Iremos por el monte porque el camino también está vigilado. Será la parte más dura porque la bajada hacia el otro lado no presenta dificultad alguna. Después, Bera.
    —¿Tú crees que el padre Mathieu podrá hacerlo? — preguntó Domenga en tono dubitativo.
    —Parte del recorrido lo hará a lomos de un borrico y otra sobre las espaldas de Ganix y Piarres, ya sabes que son fuertes como mulas y están acostumbrados a llevar los fardos de las mercancías, mucho más pesados que un anciano que sólo tiene piel y huesos.
    —¿Son comerciantes?

    La ingenua pregunta de Graxi provocó las risas de las otras dos mujeres.

    —Podría decirse que así es -afirmó Mari con ojos chispeantes de malicia-. Comercian con tejidos, tabaco, grano, armas…
    —¿Armas?
    —Sí, armas, o cualquier otra cosa que pueda venderse a un lado u otro de la muga.
    —Pues no me ha parecido que hubiera una gran actividad comercial en esta región…

    Las risas redoblaron en la cocina para extrañeza de Graxi que no entendía la razón de tanta hilaridad.

    —Aquí casi todo el mundo es “comerciante” -le aclaró Mari-. Yo misma lo soy. Con unas tierras de labranza que apenas dan para sostener a las familias y el precio que cuesta el grano para alimentar al ganado, ¿cómo crees que sobrevivimos?
    —Pero… ¿tú no eras tejedora?
    —Y en eso comercio: traigo hilo y llevo telas.

    Al mediodía el temporal había cesado y podían observarse grandes claros en el cielo que aumentaban a medida que pasaban las horas. Con un poco de suerte, el tiempo aguantaría y podrían salir como estaba previsto antes de la caída de la noche.

    Graxi había obedecido las indicaciones de Mari y había dispuesto un pequeño hatillo con una bota de piel para el agua, pan, chorizo y unas manzanas. Nada de ropas ni otros objetos; nada que pudiera entorpecer la marcha, aunque hizo una excepción con un crucifijo y un libro de oraciones de los que el padre Mathieu nunca se separaba.

    —No sé si preferiría quedarme aquí, ocurra lo que ocurra -le confesó el sacerdote-. Al fin y al cabo, ya soy viejo y no tardaré en ir a rendir cuentas a Dios. ¿Qué más da antes que después?
    —¡Callad, hombre, callad! — exclamó ella escandalizada- Es pecado pensar en morir antes de tiempo. Vos mismo lo decíais no hace mucho.
    —Sí… pero las cosas han cambiado tanto… Y, por otra parte, no quiero que tú y los demás corráis riesgos inútiles por mi causa.
    —Eso seremos nosotros quienes lo decidamos. Vos limitaros a rezar y ya veréis cómo todo sale bien.

    A pesar de sus palabras, Graxi no las tenía todas consigo. Estaba muerta de miedo y, durante los dos últimos días, había tenido que hacer un gran esfuerzo para no mostrar su nerviosismo delante de Joantto. No acababa de entender su actitud. Por un lado, había protegido a un cura refractario en contra de las disposiciones oficiales y, por otro, se había desinteresado completamente de él una vez llegado a Sara. ¿No había afirmado que el padre Mathieu era asunto sólo de ella? No pensaba informarle sobre sus intenciones de llevarlo al “otro lado”, como decía Mari. Claro que con su ayuda, reflexionó, las cosas serían más fáciles, pero nadie podía estar seguro de sus reacciones y valía más no arriesgarse. Desde que estaban en Sara, su seriedad se había acrecentado y su mirada se había vuelto todavía más oscura de lo habitual; apenas hablaban, pero ella intuía lo que le rondaba por la cabeza. Bittor jamás le mencionó lo sucedido en aquel mismo lugar años atrás, pero Domenga le contó lo que sabía del asunto. No pudo evitar emocionarse al imaginar al hombre a quien había amado a su manera huyendo al amparo de la oscuridad con la criatura recién nacida en sus brazos.

    También supo por su amiga que Joantto conocía la historia de sus padres y de su propio nacimiento, o de una parte al menos, y que en su primera visita al pueblo había acudido a la casona. No pudo informarle, sin embargo, de lo ocurrido entre él y su abuelo, pero sí estaba segura de una cosa: el hijo de Enrieta no había vuelto a poner los pies en Jaurenea. De haberlo hecho, todo el mundo en el pueblo estaría al corriente. Tal vez prefería olvidar, insinuó Domenga, pero ella sabía que no sería así. Lo conocía demasiado bien. De hecho, era la única persona en el mundo que lo conocía un poco. Lo había visto sufrir por la falta de una madre a su lado y a causa de las borracheras del padre, aunque nunca lo hubiera expresado en voz alta, y también había sido testigo de sus peleas cuando alguien insultaba o se reía del pobre guiñapo, ahito de alcohol, que apenas podía sostenerse en pie y caminaba tambaleándose por la calle. No, él no olvidaba; esperaba con la paciencia del ave rapaz para caer sobre su presa; eso podía garantizarlo.

    El cielo estaba casi despejado al caer la tarde y la noche se presagiaba fría. Domenga y Graxi abrigaron bien al padre Mathieu y se dispusieron a esperar la llegada de Mari. Sentados junto a las brasas, los tres permanecían silenciosos. De vez en cuando, la dueña de la casa se levantaba del asiento y miraba impaciente a través del cristal de la ventana. Tenía las manos húmedas y se las secaba continuamente con el delantal. El señor Ithurbide había partido hacia Uztaritz de buena hora por la mañana y había avisado de que no regresaría hasta el día siguiente. Era un inconveniente menos, pero los guardias permanecían en la población y, antes de retirarse, acostumbraban a hacer una última ronda para asegurarse de que todos los habitantes estaban en sus casas y de que no había movimientos sospechosos por los alrededores. De todos modos, aún no había decidido cómo explicaría al comisario la desaparición del sacerdote y de Graxi.

    —Dile que nos hemos ido. Él sabrá lo que significa -le había aconsejado la mujer cuando ella le hizo partícipe de sus dudas.

    No estaba muy convencida de que todo fuera tan sencillo. Podían acusarla de haber ayudado a unos prófugos, a unos emigrantes, como llamaban los responsables del directorio del distrito a todos aquellos que atravesaban los montes sin papeles. La pena por colaborar en las fugas era la cárcel.

    Mari llegó por fin, como siempre, acalorada y sonriente. Además de la falda de paño y del corpiño a juego cerrado hasta el cuello, llevaba encima de los hombros una toquilla de lana cuyos extremos se cruzaban sobre el pecho e iban a perderse bajo la cinturilla de la falda. También había cubierto su cabello con un pañuelo anudado detrás de las orejas y parecía más joven de lo que en realidad era.

    —¿Dispuestos? — preguntó- Pues, ¡andando! He traído el borrico para el padre y Ganix y Piarres nos esperan en la borda de Xilardi, al otro lado del prado.
    —¡Gracias por todo! — Graxi abrazó a Domenga.
    —¡Cuida del padre Mathieu y cuídate tú también! — La mujer dejó escapar una lágrima de preocupación y alivio a la vez.
    —¡Dejaos de despedidas! ¡No hay tiempo! — intervino Mari-. Los guardias acaban de retirarse y tenemos que aprovechar la oportunidad.

    Abrió la puerta y se quedó inmóvil. Las dos mujeres y el cura que iban detrás chocaron contra ella y reprimieron una exclamación. Allí, delante de ellos, como un aparecido iluminado por la luz de la luna, Joantto Ithurbide los miraba con curiosidad.

    —¿Vais a alguna parte? — preguntó al cabo de un instante que se les hizo eterno.
    —A dar una vuelta -afirmó Mari con su aplomo acostumbrado-. El padre quería estirar las piernas.
    —¿De noche?
    —Sólo salíamos a la plaza.
    —¿De noche? — insistió Joantto. La situación parecía divertirle.
    —Cualquier momento es bueno para respirar un poco de aire fresco.

    Asió por el brazo a Mari y la sacó con brusquedad de la casa.

    —No he nacido ayer, ¿sabes? — le susurró al oído mientras los demás permanecían en el interior, aterrorizados-. Me he informado acerca de ti y sé que eres una hábil contrabandista y que conoces al dedillo todos los caminos y veredas que llevan a los pasos.
    —¿Qué tiene eso que ver con un simple paseo por la plaza?

    La fuerza de los dedos del hombre sobre su brazo le hicieron emitir una queja, pero él no aflojó la presión.

    —Voy a acompañaros en vuestro… “paseo” y no intentes jugármela. Nunca he maltratado a una mujer, pero ten por seguro que no dudaré en utilizar mi cuchillo si intuyo algo turbio en tus manejos.

    La joven se desprendió de la tenaza de su opresor y le plantó cara.

    —Vamos al otro lado -le informó en un tono de reto.
    —Lo sé -una medio sonrisa se dibujó en el rostro de él-. Ya te he dicho que no he nacido ayer.

    Poco después, partían a través de las huertas encharcadas para adentrarse en el prado y aproximarse a la borda de Xilardi, al comienzo de la cuesta que ascendía en dirección a Lizuniaga. Mari dirigía al grupo, seguida por Joantto y Graxi que sujetaba las riendas del borrico sobre el que cabalgaba el padre Mathieu. Todos avanzaban procurando no perder el paso en la oscuridad.

    Graxi no salía de su asombro. El corazón se le había subido a la garganta al ver la figura de su antiguo pupilo recortada en la puerta y no había dejado de latirle acelerado durante la corta conversación mantenida entre él y Mari, cuyas palabras no logró escuchar. Después, lo había visto envolverse en la capa larga de viaje, echarse uno de los extremos por encima del hombro izquierdo de modo que su rostro quedara medio oculto y calarse la boina hasta las cejas. No se había atrevido a abrir la boca; incluso ahora, caminando tras sus pasos, no acababa de comprender lo ocurrido. ¿Había cambiado de opinión? ¿Deseaba ayudar al anciano sacerdote que lo había protegido en su niñez y juventud? ¿O era una treta para conocer los senderos utilizados por los habitantes de la región y así poder atraparlos con mayor facilidad?

    Al llegar a la borda, dos hombres con aspecto de leñadores salieron para unirse a ellos. Sus rasgos eran difíciles de distinguir en las sombras, pero su corpulencia era perfectamente visible.

    —¿No dijiste que seríais tres? — preguntó uno de ellos a Mari.
    —Y tres son -respondió ésta con desparpajo-. ¿O no sabes contar?

    Joantto sonrió bajo el embozo por segunda vez durante la noche.

    El camino resultó duro: las lluvias habían convertido el suelo en un barrizal sobre el que era difícil moverse y había zonas en las que se habían desprendido las piedras. Nadie habló durante la mayor parte del trayecto. Antes de iniciar la parte más abrupta de la subida, dejaron suelto al borrico y uno de los hombres se dirigió al padre Mathieu, le pidió que le echara los brazos al cuello y lo cargó sobre sus espaldas. A pesar del peso, el hombre continuó ascendiendo al mismo ritmo que lo había hecho con anterioridad. Al cabo de un rato, el otro hombre lo sustituyó y así fueron turnándose hasta llegar a la venta a eso de la medianoche.

    La venta estaba situada en tierra de nadie puesto que nadie podía asegurar a ciencia cierta si se hallaba en territorio francés o español. Para los naturales estaba donde siempre había estado: en la zona más alta del paso, parada obligada tras el ascenso desde una u otra parte, siempre repleta de gente. No se pedían papeles ni permisos, no se preguntaban los nombres, las procedencias, ni las razones del viaje. Lo que sí existía era una ley no escrita por la que las peleas y las discusiones quedaban prohibidas en su interior. Si alguien llegaba con ánimo pendenciero, era inmediatamente expulsado y obligado a permanecer a la intemperie durante toda la noche. El local le recordó a Joantto una cueva de ladrones como la descrita en uno de los libros que de tiempo en tiempo sustraía de la bien provista biblioteca del notario Durruty. Estaba oscuro, repleto de gente y de humo; del techo colgaban perniles, chorizos y morcillas que despedían un olor que le recordó que no había comido nada desde el desayuno del día anterior. En un rincón había una mesa cubierta de quesos frescos y curados. También se exponían a la venta chamarras de piel de oveja, abarcas, makilas, cencerros para el ganado, bolsitas de tabaco, cuchillos y hasta un jarrón decorado con flores y cubierto de polvo que llamaba la atención por ser un objeto exótico y extraño en aquel lugar.

    Los recién llegados se sentaron en el extremo de una larga mesa, casi enteramente ocupada por comensales ruidosos. Antes de pedir nada, un hombre con aspecto de pirata -cicatriz en la mejilla, pañuelo rojo en la cabeza- y sonrisa acogedora colocó delante de ellos dos jarras de agua y otras dos de vino, se inclinó sobre Mari y la besó en la boca. El, la mujer y los dos leñadores entablaron después una conversación animada que no dejaba lugar a dudas sobre la amistad que los unía. Joantto, Garaxi y el padre Mathieu los observaban, cubiertos de barro y sin fuerzas para intervenir. De los tres, el cura era el que mejor aspecto presentaba ya que, a excepto algunas partes del cuerpo doloridas por la posición a borrico sobre la espalda de los leñadores, no había puesto los pies en el suelo durante toda la travesía.

    —Parece que aquí te conocen bien -dijo Joantto a Mari cuando el ventero desapareció tras la puerta de la cocina.
    —Gartzia y yo somos buenos amigos desde hace muchos años.
    —¿Sólo amigos?

    La joven se le quedó mirando, entornó los párpados y se mojó los labios antes de hablar.

    —Sois muy divertido -dijo al cabo de un momento-. Llegáis a nuestro pueblo con vuestros modales de señorito, nos observáis desde vuestra altura e imagináis que nuestros hombres son unos patanes y nuestras mujeres buenas sólo para haceros la cama. Tenéis mucho que aprender sobre esta tierra. Cuando lo hagáis, tal vez entendáis que aquí las leyes las hacemos nosotros.

    No le dio tiempo a responder. El ventero pirata colocó delante de él una fuente humeante de alubias con morcilla cuyo aspecto y aroma daban ganas de llorar de gusto. Antes de llevarse la primera cucharada a la boca, uno de sus ruidosos compañeros de mesa se levantó en medio de voces de aliento y aplausos. El hombre no se hizo rogar demasiado e inició unas coplas improvisadas, repartiendo puyas por igual entre franceses y españoles, que fueron coreadas ruidosamente por el resto. Después de las primeras coplas, llegaron más, interpretadas por otros voluntarios para, finalmente, entonar todos juntos viejas canciones del país. En esta ocasión, Mari, sus dos amigos y el ventero se unieron al coro. Joantto los observó al tiempo que comía, y repetía, con hambre de náufrago. También en Baiona las juergas solían finalizar con cantos. De todos era conocido que a los vascos les gustaba cantar juntos, pero en aquel antro de la montaña las canciones sonaban de otra manera, o al menos a él le sonaron distintas. En pocos días, dos personas le habían dicho que no conocía a su pueblo. ¿Tanto se le notaba?

    Fijó su atención en Mari. Le brillaban los ojos y tenía las mejillas sonrosadas por el calor. Cantaba con entusiasmo, olvidando la comida que se enfriaba en el plato; no parecía en absoluto cansada, se había quitado la pañoleta de la cabeza y algunos mechones de su cabello se escapaban del moño. Pocas veces había sentido atracción por una mujer. Satisfacía sus necesidades cuando era preciso y luego se olvidaba de ellas, pero aquella era especial. La vio reír, feliz, al finalizar la canción y sintió la tentación de alargar la mano para colocar los mechones en su lugar, pero se contuvo. Si algo no quería en aquellos momentos era tener un lío amoroso. Por otra parte, no estaba muy seguro de que ella fuera a responder a sus insinuaciones y él jamás había forzado a una mujer, ni deseaba hacerlo.

    Un par de horas más tarde, dormían todos juntos en el granero de la venta, sobre colchones de hierbas secas y cubiertos con mantas que desprendían un tufillo sospechoso, pero nadie las rechazó.


    Tal y como había dicho Mari, la bajada hacia Bera, aunque bastante empinada, no presentaba ninguna dificultad. Ganix y Piarres se despidieron de ellos y regresaron a Sara portando unos fardos de mercancías negociados con el propio Gartzia quien, además de ser propietario de la venta, también ejercía de mayorista en el lucrativo oficio del contrabando. Ellos, por su parte, emprendieron la marcha después de haber comido tres huevos fritos con jamón por cabeza. El ventero, además, les prestó un pequeño asno y el padre Mathieu pudo hacer el trayecto con cierta comodidad. Descansados y con los estómagos llenos, los caminantes bajaron tranquilos, disfrutando de una mañana cálida de finales del invierno, en la que la brisa acariciaba las ramas desnudas de los árboles que empezaban a reverdecer. No se veía un alma; ningún ruido, excepto el trino de los pájaros y las lejanas esquilas de las ovejas, rompía la paz de un lugar que a Joantto le pareció mentira que pudiera existir en medio de tanta convulsión.

    El viaje a Uztaritz había durado menos de lo previsto. No había querido pernoctar en aquella población y había regresado a Sara, justo a tiempo para pillar a los “fugitivos” y unirse a ellos. No sabía muy bien por qué lo había hecho. Quizás para pagar la deuda contraída con el padre Mathieu o por la mirada retadora de Mari. Le gustaban los retos. Su vida, un reto desde el mismo día de su nacimiento en condiciones desafortunadas, era un verdadero manual de supervivencia. O tal vez se había metido en aquella aventura para despejar la mente y aclarar las ideas.

    Las reuniones del directorio del distrito eran siempre largas y aburridas. Sus miembros nunca coincidían y discutían hasta la saciedad como si cada uno de ellos hablara un lenguaje distinto. A él le irritaban las discusiones en las que raramente participaba. Oía sin escuchar y aceptaba lo decidido, estuviese o no de acuerdo. De todos modos, estaba allí en calidad de oyente y nada de lo que pudiera decir u opinar sería tenido en cuenta. Sin embargo, la reunión de la víspera fue distinta a otras a las que había asistido. Uno de los puntos del orden del día fue discutido de forma especialmente violenta, tan violenta que incluso él dejó a un lado su acostumbrada apatía por los asuntos de la gobernación y prestó atención. Un mes antes había sido trasladado el tribunal a Baiona y ahora se pretendía hacer otro tanto con el directorio. Con dichas medidas se intentaba borrar para siempre cualquier vestigio del antiguo baluarte de los fueros. Uztaritz dejaría de ser el centro político de la región y las Juntas Generales, defensoras de las libertades vascas, serían un recuerdo del pasado y caerían en el olvido en el transcurso de una generación.

    No se habría interesado tanto, pensó, si no hubiera visto a un Jean-Martin Monduteguy acalorado apoyar y lograr el traslado de la sede. Una postura muy contraria a la mantenida en otras ocasiones en las que le había escuchado defender con ardor los derechos de Lapurdi y del pueblo vasco en general, un régimen fiscal especial, el mantenimiento del tribunal en Uztaritz y otras reivindicaciones, rechazadas una tras otra por la Asamblea Nacional. Dichos rechazos, en lugar de mermar, parecían haber afirmado su fe en el nuevo orden, lo cual no dejaba de sorprender a sus vecinos, que empezaban a desconfiar de la honestidad de su representante o, cuanto menos, de su buen juicio. Con la marcha de los poderes gubernativos, Monduteguy condenaba a su pueblo natal al ostracismo puesto que su bonanza económica se debía a la amplia presencia de jueces, abogados, notarios, posaderos y comerciantes, cuyas actividades giraban en torno a la relevancia social de la población sobre las localidades vecinas, incluida Baiona.

    Observó con curiosidad a su antiguo compañero de francachelas. Había cambiado. En pocos meses, el pequeño burgués se había convertido en un ser fatuo, convencido de que la salvación de la patria estaba en sus manos. El exaltado y utópico sans-culotte, era ahora un discípulo aventajado de las tesis extremas formuladas por los miembros más radicales del partido jacobino. Su apariencia física continuaba siendo la misma, pero los modales, la forma de dirigirse a la concurrencia, el aire de prepotencia, eran propios de un hombre ambicioso que conocía bien sus cartas. La entrevista posterior mantenida con él no hizo sino confirmar sus sospechas.

    El flamante procurador le reprochó su incapacidad para detener la fuga de personas a través del territorio que le había sido confiado.

    —¿Se puede saber qué haces allí, aparte tocarte los cojones? — le recriminó con aspereza a la salida de la reunión.
    —¿A qué viene eso? — le respondió en el mismo tono.
    —¿Dónde están el antiguo párroco y el coadjutor de la iglesia de Sara? Según mis noticias andan escondidos o ya han pasado a España.
    —Hemos inspeccionado todos los caseríos de la zona y puedo asegurarte que no hay ningún refugiado escondido en ellos.
    —¡Y una mierda! — exclamó Monduteguy furioso- ¿A cuántas personas habéis detenido? ¡A ninguna! ¡A un pastor y sus cien ovejas! No pongas esa cara de sorpresa. Sé lo que ocurre en Sara y en todos los departamentos del distrito.
    —¿Me espías?
    —¡Espiaría a mi madre si fuera necesario! Escucha bien lo que voy a decirte, Joantto Ithurbide: esto no es un juego, aunque a ti te lo parezca. La nación precisa de personas responsables. Creía que podía confiar en ti y por esa razón te recomendé al comité de vigilancia, pero me estás demostrando que me equivoqué y no me gusta equivocarme.

    Al decir las últimas palabras, la voz de Monduteguy adquirió un tono amenazador.

    —Hago lo único que puede hacerse en un pueblo perdido de la montaña con la única ayuda de seis guardias -afirmó él, impasible, fijando en su interlocutor aquella mirada indescifrable que ponía nerviosos a quienes la soportaban.
    —Entiendo, entiendo… -replicó el procurador, súbitamente calmado-. Has de comprender que las cosas por aquí no están siendo nada fáciles. Nuestras gentes son hostiles al cambio, no creen que lo que hacemos es por su bien, por la igualdad de los seres humanos, por su libertad.
    —Ya…
    —¡Los malditos aristócratas y esos curas, hijos del diablo, no hacen sino poner trabas! — añadió Monduteguy, de nuevo exaltado-. ¡Andan a su aire! ¡Se burlan del gobierno! ¡Se niegan a jurar la Constitución y continúan celebrando misas y enterrando a los muertos, como si la cosa no fuera con ellos! ¡Por Dios, si es que existe, que acabaré con todos ellos y con todos los que los apoyan!

    Fueron a tomar un pote de vino en una taberna cercana a la ya antigua sede del directorio del distrito y hablaron de su vida en Baiona, de las juergas, de los conocidos y de las reuniones en el Jean-Jacques Rousseau, transformado en sociedad popular, pero él no bajó la guardia. El lobo había enseñado los dientes.

    Pensándolo con detenimiento, quizás su decisión de acompañar a Graxi y al padre Mathieu al otro lado de la frontera era sólo una forma de resarcirse por la manera en que lo había tratado Monduteguy. Todavía no había nacido quien pudiera tratarle como a un inferior, y menos un comerciante con ínfulas de señor.

    —¡Ya hemos llegado!

    La exclamación de Mari, que se había detenido y señalaba hacia abajo con el dedo índice, le hizo prestar atención y buscó el lugar con la mirada. Tardó en distinguir el tejado rojo de un caserío oculto entre los árboles.

    —¿Es eso Bera? — preguntó sin poder ocultar su extrañeza ante lo que él esperaba una población mayor.
    —No. Eso es Alzate.
    —¿Y Bera?
    —Algo más adelante, pero nosotros nos paramos aquí. — Mari disfrutó durante unos momentos al observar el desconcierto de su acompañante-. Aquí es donde viven la madre y los hermanos de vuestro padre.

    La mujer sonrió y continuó caminando, seguida por Graxi y el padre Mathieu. Joantto no se movió. No estaba preparado, se dijo con la mirada fija en el tejado rojo y el hilillo de humo que emergía de su interior. No quería que nada alterase un equilibrio adquirido a lo largo de los años y no estaba muy seguro de su reacción cuando tuviese delante a la familia de su padre, cuya existencia ignoraba hasta hacía un par de semanas. En ningún momento durante la travesía había pensado en ello. Se le pasó por la mente dar media vuelta y volver sobre sus pasos, pero echó a andar tras los otros.

    A poca distancia del caserío, Mari comenzó a dar gritos para alertar a sus moradores y, al instante, asomaron por la puerta media docena de personas de ambos sexos y un par de niños. Un perro pastor corrió hacia ellos y, después de oler a las dos mujeres y al sacerdote, se dirigió a Joantto que llegaba unos pasos más atrás; dio varias vueltas a su alrededor, se frotó contra su muslo y lo acompañó hasta la puerta sin separarse ni un momento de él. Tras los saludos, abrazos y exclamaciones de contento, Mari hizo las presentaciones:

    —El padre Mathieu, sacerdote de San Clemente de Baiona; mi amiga Graxi, que ha venido acompañándolo, y… el señor Joantto Ithurbide, el hijo de Bittor.

    Las voces enmudecieron de súbito y a la señora de la casa, una anciana de aspecto frágil, vestida de negro y con los cabellos blancos recogidos en un pañuelo del mismo color, se le escapó un grito y tuvo que ser sostenida para no caer.

    Algo más tarde, se hallaban compartiendo un potaje de legumbres y unos pollos asados, sacrificados para la ocasión. Los recién llegados eran objeto de todo tipo de atenciones por parte de los miembros de la familia, Joantto de manera muy especial. Lo sentaron a la cabecera de la mesa, entre la abuela y su hijo mayor, Martín, el marido de la tía de Mari. Andra Engrazia no dejaba de mirar a su nieto; sus ojos lagrimosos por la edad y la emoción intentaban reconocer en el desconocido al hijo del hijo desaparecido tantos años atrás. De vez en cuando alargaba la mano y la posaba sobre la de él, como queriendo convencerse de que no se trataba de una ilusión, de que era de carne y hueso. También intentaba descubrir algún rasgo conocido de su querido Bittor en aquel rostro que le recordaba, salido del pasado, al hombre que tanto daño había hecho a su familia, Gehexan de Jaurenea.

    Joantto, por su parte, se sentía incómodo. Él no tenía recuerdos que compartir con la familia de su padre y tampoco era dado a expresar emociones. Veía a sus parientes revolotear a su alrededor, deseando ser amables, llenándole el plato de potaje y el cubilete de vino, sonriéndole y, al mismo tiempo, evitando hacerle preguntas. Como si temieran la respuesta, ninguno, ni siquiera la anciana señora, le preguntó por su padre, ni por la vida de ambos lejos de ellos. La conversación giró en torno a la situación de los sacerdotes asilados en Bera y en otras localidades vecinas, así como a la de muchas otras personas que cada vez llegaban en mayor número desde el otro lado de los montes. Él escuchaba y no intervenía. Mari, Graxi y el padre Mathieu no hicieron mención al cargo que ocupaba, aunque le dirigían miradas preocupadas cada vez que alguno de los Ithurbide criticaba acaloradamente la situación política que obligaba a los vascos a huir de sus casas.

    Tras la comida, y mientras cada cual volvía a sus labores o sesteaba un rato, andra Engrazia asió a su nieto por una mano, lo llevó a un rincón de la cocina, junto al fuego, le señaló una silla de brazos y ella se sentó en una más pequeña, la que utilizaba para remendar la ropa.

    —Dime, hijo, ¿qué fue de tu padre? — inquirió.

    Joantto tuvo la impresión de que la anciana daba por supuesto que su hijo había desaparecido, y tardó en responder.

    —Murió el año pasado.
    —El año pasado… era aún joven. ¿De qué murió?
    —Un ataque, el corazón… -mintió.
    —Ya… Háblame de él y de ti. No te preocupes. Soy vieja y he vivido mucho, nada puede herirme.

    Habló hasta que la cocina quedó en penumbra y alguien encendió los candiles. Nadie se aproximó a ellos durante todo el tiempo, ni interrumpió unas confidencias expresadas en voz baja, como en un confesionario.


    Dos días más tarde Mari y Joantto emprendieron el camino de regreso a Sara con el burro de Gartzia cargado con dos sacos de hilo para tejer. El padre Mathieu quedaba en una casa de la parroquia de Bera puesta a disposición de los sacerdotes huidos y Graxi haría el viaje hasta Baiona en compañía de un comerciante de aquella localidad, amigo de Martín Ithurbide, que disponía de papeles para atravesar la frontera sin contratiempos por el momento.

    Joantto realizó casi todo el trayecto hasta la venta de Lizuniaga en silencio, sin prestar atención al paisaje ni a los intentos de Mari por entablar algún tipo de charla. En un par de jornadas había experimentado tantos sentimientos distintos que necesitaba pensar, recapacitar. La larga conversación con la abuela -que no se había repetido- lo había dejado exhausto. Nunca había dicho tanto, jamás había abierto su corazón a nadie, y no sabía si arrepentirse o no de haberlo hecho. Algo lo había empujado a confiarse a aquella anciana, una desconocida que lo escuchaba mientras mantenía sus manos entre las suyas. Era impropio de su carácter y no pensaba repetir la experiencia, pero… se sentía más libre después de explayarse sobre la amarga experiencia del niño obligado a luchar en un mundo adverso y confesar la extraña soledad experimentada a la muerte de su padre.

    —Bittor tuvo miedo. Creyó que huyendo te defendía y nos defendía. Se equivocó. Nosotros os habríamos protegido, pero lo hecho, hecho está y no merece la pena darle vueltas al asunto. Has de mirar hacia delante. De lo contrario, continuarás siendo la criatura perdida que busca una puerta al final de un oscuro pasillo.

    Las manos de la abuela apretaron las suyas en la semioscuridad de la cocina, únicamente iluminada por las brasas del hogar, y él devolvió el gesto.

    —Hace unos meses conocí al jauntxo de Jaurenea -musitó para sí.
    —También es tu abuelo…
    —No.

    Ella retiró las manos y tardó un rato en volver a hablar.

    —Lo es, aunque tú no quieras. Es un hombre atormentado, siempre lo ha sido. Amaba a Enrieta más que a nadie en el mundo; más incluso que a su mujer, la pobre Josebe, y que a su hijo Xan.
    —¿Su hijo?
    —Sí, también tiene, o tenía, un hijo mayor que Enrieta. Cuando aquello ocurrió -prosiguió la abuela-, Gehexan sufrió por lo que él creyó un ataque a su honor, pero, en realidad, yo sé que sufrió por él mismo, porque supo que había perdido a su hija.
    —¿Por eso la mató?
    —¿Qué barbaridades estás diciendo?
    —Alguien le dijo al padre que el jauntxo había matado a su hija.
    —No fue así. La metió en un convento. Josebe no sólo era mi vecina, también era mi amiga. Por ella lo supe.

    Sintió alivio al escuchar las últimas palabras y, al mismo tiempo, una gran presión en el pecho.

    —Y a mí me abandonó en la puerta de la iglesia -insistió con rencor.
    —Se arrepintió nada más hacerlo. Al día siguiente se presentó en nuestra casa reclamando tu devolución. Esa fue la verdadera razón de su actitud posterior hacia nosotros. Creyó que os estábamos escondiendo y que no queríamos devolverle a su nieto.
    —¿Cómo puedes defenderle después de todo lo que hizo?
    —No le defiendo, Dios lo sabe, pero la verdad es la que es y no cambia las cosas.

    Era cierto, la verdad no las cambiaba, pero tampoco hacía falta que lo hiciese. Le tranquilizaba saber que su abuelo no era un asesino, pero ello no alteraba sus sentimientos hacia él. No había observado un atisbo de cariño ni de contrición en su único encuentro y no estaba dispuesto a perdonarlo, ni descansaría hasta hacerle pagar por el dolor causado.

    Al llegar al alto de Lizuniaga, devolvieron el asnillo a Gartzia, rechazaron su invitación para pernoctar en la venta y sólo aceptaron tomar un refrigerio antes de continuar la marcha. Joantto deseaba llegar a Sara antes del anochecer. Eran ya cuatro días los que llevaba ausente de su puesto y no había avisado a nadie de su marcha. Los guardias creerían que le había ocurrido algo y tal vez habrían dado parte de su desaparición. Por su parte, Mari también quería llegar cuanto antes a su casa. Su madre era mayor y nadie más vivía con ellas. No era prudente dejarla tanto tiempo sola, vista la situación. Los tíos habían confirmado lo que era un rumor en la otra parte: un ejército español estaba acantonado en las inmediaciones, dispuesto a invadir el territorio francés, y nadie podía asegurar lo que ocurriría en breve. Además, tampoco deseaba pasar otra noche con el hombre que la acompañaba. Lo había pillado varias veces observándola y tenía la suficiente experiencia para saber cuándo un hombre se sentía atraído por ella. ¡Maldita sea! Nunca en su vida había conocido a alguien tan atractivo, pero era del todo imposible que pudieran llegar a entenderse y tampoco tenía la intención de servir de colchón a un comisario político que se marcharía en cuanto hubiera acabado su misión.

    Bajaron la pendiente a paso ligero, portando cada uno de ellos un saco con hilo de tejer. Era una situación absurda, pensó Joantto. El representante del gobierno en la región, encargado de imponer el orden y evitar movimientos en la frontera, actuaba como un delincuente. Sería irónico que se toparan con una patrulla y él tuviera que explicar su ausencia y su presencia junto a una conocida contrabandista. Casi le entraron ganas de reír. Mari caminaba delante de él. A la vista estaba que conocía bien el sendero y que no se habría desviado de él ni en una noche sin luna. ¿Por qué arriesgaba su seguridad a cambio de unas libras de hilo? Existían otros medios para ganarse la vida o, meditó, quizás no.

    En las semanas que llevaba viviendo en Sara se había percatado de lo dura que era allí la subsistencia. Las huertas eran pequeñas y poco productivas, siempre dependiendo del tiempo; amplias zonas de bosque habían sido taladas y aún lo serían más si era cierto que se avecinaba la guerra con España, y lo mismo ocurriría con los ganados. Las tropas necesitarían alimentos y los habitantes de la región se verían obligados a proporcionárselos a costa de quitárselo de sus propias bocas. Sólo aquellos que hubieran ahorrado algunos dineros podrían evitar la ruina y el hambre, pero los afortunados podían contarse con los dedos de las manos, según le informó el recién conocido tío Martín.

    —Ricos y pobres, ésa es la única verdad -le dijo la segunda mañana de su estancia en Alzate, cuando lo acompañó hasta el río y lo vio introducir sus pies descalzos en el agua, un rito para vigorizar la sangre antes de comenzar las tareas del caserío, según le explicó-. Guerras, revoluciones, insurrecciones, son todas lo mismo, aunque se disfracen bajo otros nombres.
    —En Francia las cosas están cambiando -se vio obligado a argüir-. El reparto de las riquezas empieza a ser una realidad y el pueblo llano tiene ahora la palabra.
    —No te hagas ilusiones. Siempre habrá alguien por encima de los demás y nunca he conocido a un poderoso que calce alpargatas.

    Pensó en Monduteguy, en Dibarrart, en Daguerressar, en Mendiry y en tantos otros. Se habían otorgado a sí mismos el título de “notables” y, de paso, se habían asignado una paga acorde con su nueva posición. Pequeños burgueses, tenderos, escribanos, funcionarios del antiguo régimen, notarios, se pavoneaban entre sus vecinos hablando de la igualdad entre todos los ciudadanos con los mismos aires de superioridad de los nobles y rentistas que él había conocido en el despacho de Durruty. El tío tenía razón y él pensaba servirse de la coyuntura para su propio provecho.

    Llegaron a Sara con las últimas luces del día sin haber encontrado patrulla alguna en el camino. Joantto siguió a Mari hasta una casa de aspecto humilde, situada a poca distancia del centro del pueblo.

    —Ya estamos -dijo ella al tiempo que depositaba su saco al lado de la puerta y alargaba las manos para coger el de su acompañante-. Gracias.
    —¿Sólo gracias? — La voz bajo el embozo sonó bronca-. Creo que merezco algo más por haber arriesgado mi reputación y mi cargo transportando mercancía de contrabando.
    —No… no tengo dinero… -balbuceó ella.
    —No siempre es necesario pagar con dinero.

    Se había aproximado y sus cuerpos casi se tocaban; apoyó las manos en la puerta, atrapándola entre ellas y el embozo cayó dejando su rostro al descubierto. No se había afeitado durante los últimos días, el cabello caía lacio y despeinado y le miraba directamente a los ojos. Mari sintió que el vello se le erizaba. Estaba tan aterrorizaba como una liebre pillada en una trampa, pero, a la vez, excitada por el deseo de que él la cogiera entre sus brazos y la besara. Nunca se había sentido tan atraída por alguien, jamás como en aquel instante había suspirado con tanta fuerza por yacer con un hombre, y ya no le importaba que fuera un representante oficial.

    —Tú conoces a todo el mundo por aquí y sabes quiénes se encargan de pasar gente a España, además de esos dos fortachones que nos acompañaron hasta la venta -lo oyó susurrar-, y yo necesito hacer méritos ante mis superiores.

    Una picadura de serpiente no le habría hecho más daño. El deseo desapareció al instante y en su lugar sintió que sus mejillas ardían.

    —¿Me estáis pidiendo que sea una chivata? — preguntó indignada.
    —Favor por favor. Piénsalo…
    —No me hace falta pensar nada. ¡Lo que proponéis es una vileza!
    —Como quieras. Lo haré a mi modo entonces, pero procura no cruzarte en mi camino.

    Joantto retiró sus manos, esbozó una mueca burlona y se marchó, dejándola desconcertada y furiosa.

    Domenga tuvo un sobresalto cuando escuchó unos fuertes golpes en la puerta, y tardó en decidirse a abrir. Los guardias habían estado varias veces en la casa indagando sobre la desaparición de su jefe. Tendría que confesarse cuando estuviese con el padre Miguel, porque había mentido, una y otra vez, repitiendo que ignoraba el paradero del comisario. Había partido hacia Uztaritz y aún no había vuelto ni había enviado recado, les dijo con aplomo. No sabía cuánto tiempo podría resistir y rogaba a los santos para que el señor Ithurbide regresara de una vez. Una nueva tanda de golpes la forzaron a quitar la tranca y a abrir la puerta.

    —¿Dónde estabas?
    —Yo…

    Sintió alivio al verlo ante ella, mezclado con el desasosiego que siempre le producía su presencia, y lo siguió hasta la cocina explicándole, azorada, la preocupación de sus hombres por su ausencia. Él no respondió; entró en su cuarto y volvió a salir al cabo de un rato, después de haberse cambiado las calzas, medias y zapatos embarrados. La mujer observó que también se había mojado el pelo y se lo había atado en una cola.

    —No cierres la puerta -fue lo único que dijo-. Estaré de regreso dentro de poco y tengo hambre.

    Joantto se dirigió a la casa vecina y pidió hablar con el sargento de la guardia que se alojaba en ella. El hombre apareció en calzones y anudándose la camisa.

    —Estábamos intranquilos por vuestra desaparición…
    —Asuntos urgentes me han mantenido ocupado -le interrumpió él.
    —Pensaba enviar un mensajero a Uztaritz para solicitar órdenes al señor procurador -insistió el sargento.
    —Hay otros aquí con autoridad además de Monduteguy — le cortó con sequedad-. Mañana todos los hombres se trasladarán a la rectoría. Quiero que adecenten el lugar y dispongan una habitación para mí.

    No le dio oportunidad de hacer preguntas y se dispuso a salir, pero antes se giró hacía él.

    —Ah, y después quiero que dos hombres se encarguen de vigilar día y noche la llamada borda de Xilardi, al otro lado del prado, y que detengan a todo aquel que aparezca por allí.

    Los habitantes de Sara fueron testigos preocupados de los cambios que iban teniendo lugar en su localidad a medida que transcurrían las semanas y los meses. Aquella era una población tranquila donde nunca ocurría nada especial y, tras un primer momento de sorpresa por la llegada del comisario y los guardias, las cosas habían vuelto a su normalidad habitual. La presencia de hombres armados entre ellos había acabado por ser aceptada sin mayores problemas y el hecho de que vivieran en las casas de los vecinos facilitó su integración. Incluso dejó de interesarles Joantto Ithurbide cuando comprobaron que el nieto bastardo de Gehexan de Jaurena no parecía tener intención alguna de enfrentarse con el jauntxo. Su única preocupación real eran las malas cosechas y el aumento del precio del grano, asunto éste cuya responsabilidad achacaban a la mala gestión de la alcaldía impuesta por el directorio. Los ediles se defendían aduciendo que ellos nada tenían que ver con los precios del mercado y que tampoco era culpa suya si las cosechas del último año habían sido malas. Las noticias del resto del país no eran alentadoras pero, como decían los más viejos en tono filosófico, las tormentas llegaban y pasaban, y también ésta pasaría.

    Todos pudieron apreciar, no obstante, un cambio importante de la situación a partir del momento que los guardias, con su jefe a la cabeza, ocuparon la rectoría y establecieron en ella su cuartel general. Poco después, llegaron más guardias y comenzaron a inquietarse. Para empezar, se exigió a la municipalidad el pago de una cantidad fija para los gastos de alojamiento y mantenimiento del comisario y de sus hombres, cuantía por sufragar entre los vecinos según sus posibilidades, lo cual provocó un gran malestar, como era de esperar. Varias personas fueron detenidas y enviadas a Uztaritz al intentar pasar mercancías de contrabando, lo que provocó que varias familias se vieran privadas de una parte importante de sus ingresos. También se aumentó la vigilancia en el camino de Urdazubi, haciendo del todo imposible que alguien pudiera trasladarse al monasterio a oír misa y obligando así a muchos católicos fervientes a acudir a la parroquia, a pesar del rechazo que la mayoría sentía por el juramentado Duronea. También se declaró el toque de queda a la caída del sol bajo pena de arresto para quienes anduvieran por la calle sin un salvoconducto expedido por el comisario. El primero en protestar fue el tabernero, un tal Dominique Hiriart, que vio mermados sus beneficios de manera considerable ya que las primeras horas de la noche eran precisamente las mejores para su negocio. A su protesta siguió la de los frecuentadores del local, a quienes se les impedía disfrutar del único momento de esparcimiento y encuentro con amigos y conocidos. De nada valieron las quejas. Joantto estaba decidido a demostrar que podía desempeñar su cargo con total eficacia.

    No era sólo ésta la razón que le impulsaba a variar una actitud hasta entonces relativamente conciliadora. Por las conversaciones escuchadas en Uztaritz, las nuevas que llegaban de París con muchos días de retraso, la constatación de la presencia de tropas españolas en las inmediaciones de Bera y, sobre todo, el talante de los nuevos dirigentes de la nación y, en especial, del territorio vasco, estaba seguro de que la situación iba a cambiar en breve, pero a peor. Quería estar preparado y mantener el control sobre la población, sólo así estaría en disposición de labrarse un porvenir brillante, lejos de la miseria. La noticia de la huida y posterior detención de Luis XVI y de su familia no hizo sino confirmar sus sospechas. El rey fue declarado traidor y comenzaron a escucharse voces a favor de su destitución y de la creación de una república, algo absolutamente impensable tan sólo poco tiempo antes. Tal vez Monduteguy tenía razón y la revolución era un hecho sin retorno. A él le pillaría con un as en la mano, pensó, pero antes debía solucionar un asunto pendiente. Envió a uno de los guardias en busca de Xan de Jaurenea y esperó sentado ante su mesa de trabajo, en el despacho acondicionado en el antiguo comedor de la rectoría.

    Observó, sorprendido, durante largo rato y sin decir nada al hombre que entró en la habitación con la boina entre las manos. Era el mismo que había encontrado en el molino de Istilarte nada más ser nombrado comisario. Aquel tipo de ojos risueños, algo desgarbado, con aspecto descuidado a pesar de las ropas de buen paño que vestía y esperaba a que él se decidiera a hablar sin mostrar impaciencia alguna, en nada se parecía al jauntxo de Jaurenea, eso saltaba a la vista. No tenía su porte ni su mirada decidida, pero le recordaba a la mujer avistada en la casona durante un instante, a la abuela Josebe. Calculó que tendría más o menos la edad de su padre y este pensamiento le recordó la razón por la que lo había hecho llamar.

    —¿Tu nombre? — lo interrogó, a sabiendas de que era una pregunta estúpida al tiempo que centraba su atención en los documentos que llenaban la mesa.
    —Xan de Jaurenea.
    —¿Nombre de los padres?
    —Gehexan y Josebe.
    —¿Hermanos y hermanas?
    —Una hermana, Enrieta.
    —¿Casada?
    —Religiosa.
    —¿Dónde?
    —En el convento de La Visitación de Jatsu.

    Disimuló como pudo la impresión que le causaba la información obtenida de manera tan sencilla y levantó los ojos de los papeles.

    —Sabes quién soy, ¿verdad?
    —Lo sé.
    —¿Tienes algo que decir?
    —Que te pareces a tu abuelo.

    Tuvo la impresión de que aquellas palabras no eran precisamente un halago y examinó al tío con atención, tratando de averiguar lo que podría encerrarse tras la expresión hermética que no había cambiado un ápice durante el corto intercambio de frases.

    —¿Eso es bueno o malo?
    —Depende…
    —¿De qué?
    —De tus intenciones.
    —Soy el representante de la nación en Sara.
    —Lo sé.
    —¿Y…?
    —En algún momento tendrás que elegir.
    —¿Entre qué?
    —Entre la venganza y la justicia.
    —Puede que ambas vayan de la mano.
    —Puede…

    Resultaba difícil entablar una conversación normal con aquel tío a quien acababa de conocer y a quien mantenía de pie mientras él continuaba sentado. Le habría gustado interrogarlo a fondo, preguntarle por todos los pequeños detalles que ignoraba, saber más, conocer las relaciones que intuía difíciles entre él y su padre, hablarle como a un amigo, pero por el momento disponía de la única información que deseaba.

    —¿Mi madre está bien?
    —Lo estaba el otoño pasado, ahora… ya no lo sé.
    —¿Por qué?
    —Muchas cosas están cambiado por estos lugares.
    —Para bien de todos.
    —Por lo menos para bien de algunos…

    Se sintió aludido y se levantó con brusquedad de la silla.

    —Explícate -le ordenó sin alterarse, pero en el mismo tono utilizado cuando se dirigía a un detenido.

    El hombre no se inmutó ni demostró sentirse impresionado por su reacción. O se creía muy seguro o era un imprudente, pensó Joantto aproximándose hasta quedar a tres palmos de él.

    Ambos tenían más o menos la misma altura, pero ahí acababa su parecido físico. No obstante, le dio la impresión de que habrían podido llegar a entenderse de no mediar entre ellos un abismo infranqueable.

    —Ocurre cuando hay cambios -comenzó diciendo Xan de Jaurenea-. Siempre ha sido igual. Los que antes mandaban obedecen ahora y los que obedecían, ahora mandan. Aquellos decían que lo hacían por el bien de todos, estos dicen lo mismo y, en medio, está el pueblo.
    —El pueblo francés es soberano con el nuevo gobierno -adujo Joantto, un tanto sorprendido por el derrotero que tomaba la conversación.
    —Allá los franceses, nosotros no tenemos nada que ver con ellos.
    —¿Cómo que no? ¡También somos franceses!
    —Tal vez lo seáis en Baiona, en Sara somos vascos.

    La afirmación del tío lo dejó estupefacto. Era la primera vez que escuchaba algo semejante. Ni siquiera a Betti Zubiburu, tan apegado al país y a sus costumbres, le había oído decir tal necedad. Asió a Xan por un brazo y lo atrajo hacia sí.

    —Cuidado con lo que dices -le advirtió bajando la voz-. La traición se paga con la cárcel y, muchas veces, con la muerte.
    —La verdad no cambia las cosas.

    La abuela Engrazia había dicho aquellas mismas palabras refiriéndose a Gehexan de Jaurenea, y la rabia contenida brotó con furia.

    —La verdad es que un niño fue abandonado en medio de la noche nada más nacer -escupió entre dientes-, que el padre de aquel niño murió alcoholizado, destrozado por la pena, y que su madre fue encerrada de por vida en un convento. La verdad es que aquel niño fue despojado de todo lo que en justicia le pertenecía, empezando por el cariño y la protección de una familia. ¿Es ésa tu verdad, jauntxo orgulloso de una estirpe que no dudó en sacrificar a tres seres inocentes en aras de un honor trasnochado y lleno de prejuicios?

    El rostro inmutable del hombre se transformó en una mueca de dolor; entornó los ojos y apretó las mandíbulas. Joantto notó tensarse los músculos bajo sus dedos y lo soltó, extrañado por su reacción.

    —Las cosas han empezado a cambiar en este país y aún cambiarán mucho más -prosiguió embalado, recuperando la frialdad-. Todos los ciudadanos somos iguales ante la ley, todos tenemos los mismos derechos y las mismas obligaciones; ninguno es más que el otro. Las antiguas leyes han sido abolidas y lo mismo se hará con las tradiciones y las creencias de esta tierra que envenenan la vida de sus habitantes y propagan la injusticia.
    —¿Puedo ya marcharme? — preguntó Xan tras unos minutos de silencio. Volvía a ser el hombre impasible que había entrado en el despacho.

    Joantto asintió con un gesto de cabeza señalando hacia la puerta.

    —Jaurenea será mía -afirmó antes de que el tío abandonara la habitación.

    Este se giró hacia él y lo observó sin ninguna animosidad.

    —Mi primera impresión era cierta -dijo con suavidad-. Eres igual que tu abuelo.

    Poco después, los guardias apostados en el camino de Senpere vieron llegar a su jefe cabalgando a galope y a punto estuvieron de ser arrollados y de caer en una acequia de aguas estancadas.


    1792


    A la reunión convocada a finales del mes de julio en el Castillo Viejo de Baiona acudieron los alcaldes, comisarios y otros funcionarios de todos los pueblos bajo la jurisdicción del directorio del distrito de Uztaritz. El asunto debía de ser de extrema gravedad cuando se congregaba a un número tan importante de responsables políticos, aunque nada había trascendido y los que estaban al corriente guardaban silencio. Antes de comenzar la reunión, les fue entregado a cada uno de los presentes un documento escrito en francés.

    Joantto Ithurbide, sentado cerca de una de las ventanas de la sala en la que habían sido introducidos, sonrió con ironía al leer el encabezamiento: “¡Ciudadanos, la patria está en peligro!”. En un primer momento, creyó que se trataba de alguna de las proclamas a las que tan aficionado era Jean-Martin Monduteguy. No pasaba un mes sin que éste le hiciera llegar los ardientes manifiestos que publicaba él mismo. También le enviaba, al igual que a los representantes vascos en París y a algunos de sus colaboradores más fieles, copia de todas y cada una de sus intervenciones públicas. El porqué era él receptor de la confianza del procurador y miembro del directorio era un enigma. En los últimos tiempos Monduteguy se había distanciado de sus antiguos camaradas, arrimándose de manera descarada a los representantes de París. Repetía sus consignas como aquellos papagayos de plumaje colorido llegados de las Indias, capaces de repetir las palabras de sus dueños, y que tanto éxito tenían entre las personas que podían pagar su precio desorbitado. Continuó leyendo el texto y constató que su primera impresión era errónea.

    Aquella no era una proclama más del procurador, sino un edicto emitido por la Asamblea Nacional, una ley en toda regla. Leyó despacio los diecisiete apartados del documento, prestando especial atención a aquellos que tendrían más incidencia en su distrito y, por tanto, en sus relaciones con los habitantes de la comuna de Sara. Tras la palabrería habitual referente a la patria, la libertad de los ciudadanos y los peligros que los acechaban, utilizada con profusión en los últimos tiempos, se disponía el reclutamiento de guardias nacionales y las disposiciones que debía tomar los gobernantes de cada departamento. Asimismo se ordenaba la declaración de las armas y municiones en manos privadas bajo pena de arresto y se aconsejaba su entrega voluntaria. Todo normal si se tenía en cuenta que Francia había declarado la guerra a Austria y a Prusia tres meses antes y que acababan de entablarse combates en el norte y en el este. Las primeras batallas habían sido un verdadero desastre para los ejércitos franceses y París se hallaba amenazada, aunque las noticias que llegaban eran escasas y no perturbaban demasiado la vida diaria de los habitantes de Lapurdi.

    Frunció el ceño, sin embargo, al leer dos de los tres últimos puntos del decreto. Uno exigía que todos los hombres que vivían o viajaban por el territorio nacional llevaran la escarapela con los colores nacionales, azul, blanco y rojo. A él no le gustaban los uniformes ni tampoco los signos distintivos. De hecho, guardaba en el bolsillo una escarapela, regalo de Monduteguy, quien llevaba la suya bien visible, sujeta en el sombrero de copa que portaba desde que había sido nombrado procurador. El nunca se la había puesto y le molestaba en grado sumo que ahora se viera obligado a hacerlo.

    La extrajo con desgana del bolsillo, se la colocó en la solapa de la levita y releyó el otro punto, el anteúltimo, mucho más preocupante. Se castigaba con la cárcel, e incluso con la muerte, a quien portara un signo de rebelión con otros colores que los nacionales. También se ordenaba a los ciudadanos que detuvieran o denunciaran a quienes así actuaran, bajo pena de ser acusados de complicidad si no lo hacían.

    Si se penaba tan duramente por algo anodino como llevar o no un símbolo, unas cintas, unos colores, ¿qué vendría después?, se preguntó. ¿Llegaría a ser forzoso el uso del gorro frigio? ¿Deberían aprenderse de memoria las canciones revolucionarias que comenzaban a oírse un poco por todas partes? Y luego estaba aquella obligación, la de denunciar a otras personas… Recordó la expresión en el rostro de Mari al insinuarle que le dijera los nombres de quienes cruzaban los montes eludiendo los puestos fronterizos. Todavía no sabía por qué se le había ocurrido hacerle semejante propuesta. Quizás porque así evitaba lo inevitable. Tuvo que dominarse al sentirla tan cerca, al observar en sus ojos el miedo confundido con el deseo, para no poseerla allí mismo, en la calle, a la vista de cualquiera. No la había vuelto a ver desde entonces. Ambos se rehuían, y así tenía que ser.

    Los miembros de la mesa habían procedido a leer el decreto de la Asamblea y en aquel momento se discutían sus diferentes artículos, pero Joantto no los escuchaba. Con la vista perdida en el cielo azul que divisaba a través de la ventana, revivía los meses transcurridos en un pequeño pueblo, próximo a la frontera, rodeado de montañas, en uno de los parajes más bellos que conocía. Llevaba en Baiona un par de días y había encontrado la ciudad cambiada. No eran cambios importantes; todo seguía en su sitio, pero había algo diferente. Tardó en darse cuenta de que eran los propios bayoneses quienes le resultaban extraños o, mejor dicho, la desconfianza que descubría en sus miradas, sus andares apresurados, las tabernas medio vacías, el silencio de las mujeres mientras esperaban turno para coger agua, la falta de niños en las calles. Incluso su barrio, de costumbre tan animado por los gritos y juegos de la chiquillería y los corrillos de vecinos en cada esquina, parecía un lugar sin vida.

    —¿Qué ocurre aquí?
    —¿Dónde?
    —Aquí, en Baiona, en Baiona Tippia. Todo parece cambiado.
    —La gente espera.

    Se hallaba en un rincón de “La Galere d'Or” en compañía de Betti Zubiburu la víspera de la reunión convocada por el directorio. No había nadie más en el local, aparte ellos dos y un viejo marinero empeñado en narrarle al dueño por enésima vez sus aventuras en ultramar.

    —¿Qué?
    —Quién sabe… nada bueno.
    —¿Te refieres a la guerra?
    —A la guerra y a otras cosas…
    —¿Qué otras cosas?
    —La última vez que estuvimos juntos me aconsejaste que no diera voz a mis pensamientos…
    —Sabes que no tienes nada que temer de mí -afirmó él acompañando sus palabras con una de sus raras sonrisas.
    —No, no lo sé. Nadie sabe nada. Los amigos se vuelven enemigos; los que ayer bebían juntos hoy no se hablan; se decretan nuevas leyes todos los días y uno ya no se sabe a qué atenerse. La comida no llega a las mesas, se han suprimido los gremios, se ha declarado la guerra a un país que casi nadie de aquí sabe dónde está, y grupos de exaltados recorren las calles. Obligan a los viandantes a gritar vivas a la república e insultos al rey, y los apalean si se niegan.

    Zubiburu bebió un trago largo de vino aguado, el único posible de encontrar desde hacía meses.

    —Los cambios precisan tiempo para consolidarse -terció él en tono comprensivo-. No se puede transformar un país, borrar el pasado, suprimir las injusticias, con un chasqueo de dedos. El nuevo gobierno intenta hacerlo lo mejor que puede y sabe.
    —Y todavía no hemos visto lo peor -prosiguió el carpintero sin darse por enterado-. Llegarán más leyes y las libertades de las que tanto hablan algunos sólo serán papel mojado en manos de los de siempre.
    —Los nobles ya no tienen el poder.

    Su amigo se le quedó mirando y sus ojillos azules, sombreados por unas espesas cejas, chispearon con sorna, aunque sus labios no sonreían.

    —¿Y quién se preocupa de ellos? — retomó la palabra al cabo de unos instantes- París, la corte… todo eso queda muy lejos. Aquí no hay nobles importantes; ni siquiera los rentistas lo son, y nadie dedica medio pensamiento al rey francés.
    —Entonces, ¿a quién te refieres cuando hablas de “los de siempre”?
    —A algunos que siempre apuestan por el ganador; a quienes decían defender a esta tierra y ahora defienden la supresión de sus fueros. Hablan a grandes voces de la nación cuando antes sólo hablaban de este pequeño rincón del mundo. Han trocado su herencia por un plato de lentejas, pero, cuando todo esto acabe, los veremos ocupando puestos de relevancia política y social a todos los niveles.
    —Pero… ¿a quién diablos te refieres?
    —A aquellos cuyos únicos intereses son medrar caiga quien caiga, la monarquía, la república o la soberanía, aunque para ello tengan que vender su alma al diablo.
    —Yo creo en la revolución -afirmó él con el tono seco de voz que adoptaba cada vez que quería causar impresión.
    —¡Brindemos, pues, por ella! — exclamó Zubiburu levantando su pote de vino- ¡Y ojalá yo me equivoque!

    Continuaban las discusiones sobre el número de guardias nacionales que cada comuna debía proporcionar, el reparto de armas y municiones, la apertura de las oficinas de reclutamiento en cada municipalidad, el gasto que supondría el mantenimiento y alimentación de las milicias y otros asuntos por el estilo.

    Joantto no había intervenido ni una sola vez desde el comienzo de la reunión y observaba sin escuchar a los miembros de la mesa. Betti tenía parte de razón. Dhiriart, Daguerressar, Delissalde, Duronea, el hermano del cura juramentado de Sara… Algunos de aquellos hombres se habían distinguido en la defensa de los derechos y libertades de los vascos y ahora estaban allí, con sus escarapelas bien visibles, vociferando en francés sobre la obligación de todos los ciudadanos de apoyar a la patria y denunciar a sus enemigos. Su amigo no se refería a él, como en un principio pensó, al hablar de “los de siempre”, sino a aquellos burgueses, notarios, abogados y comerciantes adinerados que se llamaban a sí mismos revolucionarios, sans-culottes, cuando, en realidad, sus calzones estaban confeccionados con el mejor paño de Holanda. En un extremo de la mesa, levantando acta de la reunión, se hallaba Durruty. Se habían encontrado al entrar y el notario se había apresurado a informarle de que ya no atendía a nobles traidores y clérigos enriquecidos con el dinero del pueblo. Ahora trabajaba para el gobierno y se ocupaba de inventariar las propiedades confiscadas a sus antiguos clientes. No le sorprendió. Se había quitado la peluca y en su pecho lucía una escarapela nacional más grande aún que la de Monduteguy.

    De todos modos, se dijo con cinismo, su amigo no iba muy descaminado. También él esperaba medrar y estaba dispuesto a entregar su alma al diablo, sólo que no sería para obtener riquezas ni honores. El sólo quería una cosa: Jaurenea. Vendería los montes y los ganados, arrasaría los campos labrados, pero, sobre todo, ordenaría derruir piedra a piedra la casona, como hacían los antiguos cuando buscaban borrar para siempre el nombre de sus enemigos de la faz de la Tierra. No abandonaría Sara hasta haberlo logrado.

    Tras la entrevista con su tío Xan, cabalgó hasta Jatsu con la mente puesta en la madre a quien, por fin, iba a conocer. La sacaría del lugar donde había transcurrido más de la mitad de su vida y la llevaría a vivir con él. Juntos recuperarían el tiempo que les había sido robado y nadie volvería a separarlos jamás. Espoleó al caballo con tanta furia que, al llegar, el pobre animal se dejó caer resoplando en el suelo. Llegó al convento de la Visitación que se hallaba en el camino de Villefranche, golpeó la puerta con la fusta y esperó ansioso a que le abrieran. Frunció el gesto al ver asomar a una mujer mayor vestida de negro que le dio las buenas tardes con voz temblorosa. A pesar de haber trocado el velo por un pañuelo, estaba claro que su vestimenta era un hábito. Hacía año y medio que los hábitos religiosos habían sido abolidos por decreto de la Asamblea Nacional, y tuvo un mal presentimiento.

    —¿Está aquí Enrieta de Jaurenea, de Sara? — preguntó sin responder al saludo.

    Notó que la mujer se encogía aterrorizada.

    —Me han informado de que Enrieta de Jaurenea se hospeda en esta casa y desearía hablar con ella -dijo, intentando ser algo más amable.

    La anciana empujó con dificultad el portón para permitirle la entrada, aunque sin dejar de observarlo con aprensión, y lo acompañó a una sala vacía de muebles. Habían transcurrido casi dos años desde la abolición de conventos y monasterios, aunque se había autorizado la permanencia en ellos de sus antiguos ocupantes, en especial de las monjas. Los hombres lo tenían más fácil a la hora de integrarse en la sociedad, pero ¿qué podrían hacer unas mujeres que habían pasado toda la vida entre inciensos y rezos? Vírgenes histéricas, las había llamado Monduteguy en una ocasión, estériles para parir hijos para la patria. Autoridades municipales, comisarios de distrito y otros funcionarios las vigilaban de cerca, inventariaban sus pertenencias, se llevaban los objetos de valor y las amenazaban con echarlas de sus refugios. No era de extrañar, por tanto, que la anciana tuviera miedo. Contempló su imagen reflejada en el cristal de la ventana. Su propio aspecto no era en absoluto tranquilizador. Continuaba vistiendo de negro, levita corta de cuello duro, calzas, medias y zapatos. El único punto de color de su indumentaria era el pañuelo blanco atado en varios nudos que cubría la pechera. También se había cortado el cabello y, en un ademán involuntario, se pasó ambas manos por la cabeza. Estaba nervioso. ¿Dónde estaba su madre? Se giró al oír el ruido de la puerta al abrirse y se mantuvo inmóvil, junto a la ventana, mientras ella se aproximaba.

    Durante mucho rato, mucho, los dos permanecieron callados, examinándose el uno al otro, intentando descubrirse. En un primer instante, el rostro de la mujer que tenía delante mostró el estupor que debía sentir al reconocer en él al padre a quien no había vuelto a ver desde el día de su encierro. Después, la duda en su mirada, la pregunta que no se atrevía a formular. Por su parte, él trataba de descubrir a la madre soñada durante tantos años. La había imaginado hermosa como una diosa griega y tenía delante a una mujer avejentada, vestida igual que la anciana portera, pañuelo en la cabeza incluido.

    —¿Eres Enrieta de Jaurenea? — preguntó por fin.
    —Lo soy y… y… ¿vos?
    —Soy Joantto Ithurbide, tu hijo.

    Vio que sus ojos se empañaban y que apretaba los labios para reprimir la emoción, pero no se desvaneció como la abuela Engrazia, ni alargó los brazos para darle el abrazo que él llevaba esperando toda la vida. Tampoco consiguió sacarla de allí por mucho que insistió en el hecho de que ya era libre, de que no estaba obligada a permanecer en aquel lugar por más tiempo, de que ambos tenían aún muchos años por delante.

    —No sabría vivir fuera de aquí -afirmó- y debo quedarme con mis hermanas y compartir su suerte.
    —¿Y qué hay de mí?
    —Tú eres ya un hombre y no me necesitas. Sería un estorbo para ti.

    Partió de Jatsu con amargura en el corazón y la rabia en el cuerpo. Sólo al final, cuando se despedían, preguntó por el padre. Lo hizo con una voz apenas audible y reprimió un gemido al saber que había muerto.

    —¿Fue feliz? — preguntó una vez más.
    —Sí -respondió él.

    Había mentido. Tal vez porque no merecía la pena ahondar en la herida, o porque sintió lástima por ella. El jauntxo de Jaurenea tenía razón: su madre estaba muerta, él la había matado.

    La asamblea finalizó, pero Joantto sólo se dio cuenta de ello cuando su vecino de asiento le pidió que le dejara paso. Se levantó presuroso y salió del Castillo Viejo sin despedirse de nadie; tenía prisa por volver a Sara. Pasó por la calle de Les Tonneliers para recoger su bolsa y despedirse de Graxi y de su marido, el marino. Parecían sentirse a gusto el uno junto al otro a pesar de las penurias y la inseguridad reinante, y se alegró por ellos. La mujer le había informado de que el padre Mathieu había sido acogido en la casa para curas de Bera y de que su viaje hasta Baiona había transcurrido sin complicaciones, así que ya no tenía que preocuparse por ninguno de los dos, añadió. El asintió, pero no le confesó que no había pensado en ellos ni un momento desde la última vez que se habían visto.


    El reclutamiento de voluntarios en Sara no tuvo éxito. Nadie se presentó para apuntarse en la Guardia Nacional, ni siquiera aquellos que mostraban alguna simpatía hacia la revolución, que también los había. El decreto había sido traducido al vasco para mejor entendimiento y fue leído por el alcalde en la plaza ante todos los habitantes de la comuna, convocados al acto. La lectura sólo obtuvo algún que otro comentario mordaz, pero, en general, la concurrencia mostró una total indiferencia y nadie se acercó a la mesa de alistamiento colocada al lado del altar de la patria, un monolito erigido por la municipalidad obedeciendo la orden de la Asamblea dirigida a todos las ciudades y pueblos del territorio francés. Una vez acabado el acto, los vecinos se dispersaron y regresaron a sus tareas. La mesa permaneció todo el día y los días sucesivos custodiada por dos guardias con la bayoneta calada, pero la hoja de inscripciones permaneció en blanco.

    Joantto podía ver desde la ventana de su despacho al secretario municipal, que no sabía cómo pasar el tiempo. Lo observaba escribiendo algo para no tener que alzar la cabeza, levantándose para ir un momento a la taberna o hablando con los guardias. Se notaba que el hombre estaba incómodo y que habría preferido hallarse en otro lugar. El calor era sofocante y el sol caía de lleno sobre la plaza. El funcionario se llevaba el pañuelo a la frente cada dos por tres y, en cuanto la campana de la iglesia daba las cinco de la tarde, recogía hojas, plumas y tintero y se marchaba apresuradamente. Le divertía observar los apuros del secretario y también los de los miembros de la municipalidad, que se veían ante la coyuntura de informar al directorio del distrito de que no habían podido reclutar un solo hombre para la defensa de la patria. A él el asunto le era indiferente y, desde luego, no tenía intención alguna de alistarse en el ejército para ir a luchar, y quizás morir, en un lugar perdido del norte, pero le llamaba la atención que no hubiera en Sara una sola persona dispuesta a hacerlo. Recordó las palabras de su tío. Tal vez era cierto que a las gentes de aquella región no les concernía lo que ocurría en el resto del país, pero estaban equivocadas porque, antes o después, Francia entraría en guerra con España y ellas se encontrarían justo en el medio.

    La tarde declinaba y se había levantado un brisa suave que aliviaba el bochorno sufrido durante toda la jornada. Sintió la necesidad de salir a pasear; le agobiaba estar encerrado entre cuatro paredes repasando decretos, organizando partidas de vigilancia, escuchando las quejas de los vecinos y también de los ediles que iban a contarle sus penas. Su actitud distante hacía la población no le había granjeado amigos y las únicas conversaciones mantenidas en tono distendido eran con los guardias, obligados compañeros de alojamiento con los que tampoco tenía mucho en común; una partida de cartas o de dados con ellos, o la lectura de unos libros que se había traído de Baiona, eran todo su entretenimiento. De vez en cuando acudía a la casa de Domenga con ánimo de encontrar un ambiente algo hogareño, como el disfrutado durante su estancia en ella con Graxi y el padre Mathieu. En el fondo, tenía que reconocer que también confiaba toparse con Mari en alguna de sus visitas, cosa que no había ocurrido hasta el momento. Domenga lo recibía con amabilidad, lo invitaba a comer o a cenar, pero sus confidencias no iban más allá de algunos comentarios sobre el tiempo o sobre pequeños chismorreos de la vecindad. En un par de ocasiones le había preguntado por el padre Michel, pero ella había respondido que no tenía noticias. Estaba seguro de que mentía y de que conocía el paradero del sacerdote, pero no insistía porque no sabía muy bien lo que haría si llegaba a averiguar dónde se encontraba. La situación de los curas refractarios no estaba clara, aunque mucho temía que en París se decidieran por fin a tomar la medida de la deportación, de la cual se llevaba hablando desde hacía meses.

    Tomó el único camino que conocía bien, el de Istilarte, pero, a medio trayecto, avistó a una mujer que caminaba deprisa, a bastante distancia, y desaparecía por un sendero del bosquecillo cercano. La siguió, picado por la curiosidad. Que él supiese, no había nada interesente por aquella zona y tampoco ningún caserío. Anduvo durante un rato entre matos y estaba a punto de dar media vuelta y regresar al camino cuando de nuevo descubrió a la mujer. Sólo podía ver su pañuelo moviéndose con agilidad entre la masa boscosa. Un rato después, atisbo una chabola, de las utilizadas por los cazadores para guarecerse. Avanzó despacio, procurando no meter ruido, y se acercó lo suficiente para observar sin ser visto. La mujer se hallaba de espaldas a él y hablaba con un hombre, rebuscaba en su faltriquera y le entregaba algo, dinero supuso, a cambio de una bolsa. El hombre desapareció en el bosque. La mujer cogió la bolsa y echó a andar hacia donde él estaba. Esperó a que llegara a su altura y entonces le salió al encuentro.

    —Es algo tarde para andar por parajes solitarios -dijo, mirándola fijamente.

    Pasada la primera impresión y el susto de encontrarse con alguien y que ese alguien fuera precisamente Joantto Ithurbide, Mari Harotsenne le devolvió la mirada.

    —Lo mismo digo.

    Iba a continuar su camino cuando él la cogió por el brazo y la obligó a detenerse.

    —¿Contrabandeando de nuevo? — la interrogó con sequedad, señalando la bolsa.
    —Ganándome la vida.
    —Sabes que puedo ordenar que te arresten. El tráfico de mercaderías incumple la ley y es un delito.
    —Si se arrestase a todo el que incumple la ley, habría más gente dentro que fuera de la cárcel.
    —Yo debo cumplir con mi deber.
    —Pues cumplidlo.

    Parecía segura y mantenía su mirada, pero Joantto advirtió un ligero temblor en sus palabras y prosiguió en el mismo tono de voz.

    —No te gustará. Las cárceles son lugares pavorosos donde los presos sufren todo tipo de tormentos; conviven con las ratas, que les disputan la comida, y… las mujeres son azotadas desnudas y violadas por los carceleros tantas veces como a ellos se les antoja.

    Esta vez el miedo se reflejó en los ojos de Mari, aunque no desvió la mirada, y él la contempló a su gusto, sabiéndose el amo de la situación. Le gustaba. Le gustaba aquella muchacha, una contrabandista, una campesina vestida con pobres ropas y, aun así, orgullosa de sí misma como una dama. Era una criatura salvaje nacida para vivir en libertad, sin leyes ni reglas, asustada ante la presencia de un depredador, pero dispuesta a plantarle cara; tan diferente a su madre, cautiva de su propia sumisión. Le excitaba percibir su turbación, mezcla de temor y atracción, y el dominio que él ejercía sobre ella. Le pasó la mano por la cabeza y le quitó el pañuelo. Una mata de cabello castaño se esparció por sus hombros. Sujetó su nuca con la misma mano, acercó sus labios a los de ella y la besó con violencia, ebrio de deseo.

    —¿Pensáis violarme? — la oyó decir entre jadeos.
    —No haré nada que tú no quieras que haga -respondió antes de besarla de nuevo.

    Pasaron la noche en la chabola, tumbados sobre un lecho de hierbas. Podían ver el cielo estrellado a través del agujero que servía de ventana, pero no tenían tiempo de contemplar la belleza serena de la noche. No hablaron. Sus manos se buscaron, deseosos de descubrirse; sus labios se unieron en largos besos sin fin y sus cuerpos se acoplaron una y otra vez entre gemidos de gozo y expresiones de amor, sin pensar en el pasado, ni tampoco en el futuro.

    —No más contrabando -ordenó Joantto, al amanecer, cuando ella emprendió la primera el regreso a Sara-. Yo me ocuparé de que te llegue el hilo suficiente para tejer tus telas.
    —No más contrabando -prometió ella.
    —Vuelve mañana -le ordenó de nuevo.
    —Volveré.

    La vio desaparecer entre los árboles, colocándose el pañuelo en la cabeza, con la bolsa de los hilos colgada del brazo, y después entró en la cabaña para acabar de vestirse. Se sentía a gusto consigo mismo por primera vez en mucho tiempo. No era sólo que hubiera satisfecho un deseo reprimido durante meses, sino que tenía unas ganas inmensas de que el día transcurriera y llegara de nuevo la noche. Al contrario de lo que solía ocurrirle en el burdel de Baiona, donde el desahogo dejaba paso al hastío e incluso a la repulsa. Quería volver a tener a Mari bajo su cuerpo, tenerla encima, rodearla con sus brazos, hacerle el amor hasta perder el sentido. Quería besar sus labios, su cuello, sus pechos; acariciar su cuerpo y olvidar que, fuera de allí, los lobos esperaban al acecho para hincarse los dientes unos a otros, y que él mismo era uno de ellos.

    Sacudió sus ropas para eliminar todo rastro de polvo y hierbas, metió el pañuelo del cuello en el bolsillo de la levita y se la echó por encima del hombro. Caminó hasta el pueblo sin prisas, en mangas de camisa y con el chaleco desabrochado, disfrutando de una mañana de verano que se anunciaba tan calurosa como la víspera, y entró en la rectoría en el mismo momento en que los guardias comenzaban a despertarse.

    Antes de la puesta del sol, volvió a la chabola. Llegó el primero y se entretuvo en recoger un buen montón de flores silvestres que esparció sobre el lecho de hierbas. Estaba sorprendido de sí mismo. No era un hombre romántico, y dos días antes no se le habría ocurrido hacer algo tan pueril. No obstante, continuó cortando flores hasta cubrir el lecho por completo. El sol se había puesto, Mari no aparecía y comenzaba a ponerse nervioso. No le gustaba esperar, odiaba esperar. Quizás ella se había arrepentido; quizás se había reído de él o había cedido para no ser arrestada. Esperaría un poco más y luego se marcharía. No pensaba pasar la noche en un cuchitril infecto, con los grillos como única compañía. Estaba a punto de salir cuando la portezuela desvencijada se abrió y Mari entró con el rostro sonriente. Se aproximó a ella, la mirada oscura, los músculos en tensión; la empujó de cara contra el muro de piedra, le levantó las faldas y la penetró sin una palabra, sin un beso, sin una caricia.

    —No vuelvas a hacerme esperar -le susurró amenazador.
    —Tus guardias me han retenido a la salida del pueblo -afirmó ella, aterrorizada por la inesperada violencia de su amante-. Querían saber adonde iba.
    —No vuelvas a hacerme esperar -repitió, cogiéndola en brazos y depositándola sobre el lecho de flores-. He creído morir pensando que no vendrías.
    —No tenías derecho a pensarlo. — Mari había recuperado algo de su aplomo habitual-. Siempre cumplo mis promesas y…

    No pudo continuar. Los labios de Joantto se lo impidieron.

    Al día siguiente, el comisario ordenó que no se vigilase el camino del bosque cercano al barrio de Istilarte. No dio ninguna explicación y ninguno de los subordinados se atrevió a pedírsela, aunque no pudieron evitar mirarse unos a otros. El jefe no había dormido en la rectoría las dos últimas noches y no era necesario ser demasiado sagaz para adivinar que las había pasado en buena compañía. Su aspecto distendido y alguna que otra hierba prendida en sus ropas decían mucho más que las palabras.


    Las noticias sobre la guerra en el norte llegaban al País Vasco con retraso y tras haber pasado el filtro de la censura. Según los gobernantes, no era bueno para la moral de la ciudadanía conocer las derrotas del ejército francés en su propio territorio. Tampoco se supo, hasta mucho después, la matanza en las cárceles parisinas de cerca de dos mil presos a manos del populacho a raíz de la toma de Verdun por el ejército prusiano. Entre tanto, se firmó el decreto que ordenaba el exilio a los religiosos refractarios bajo pena de ser deportados a la Guayana, un lugar lejano en Ultramar adonde iban a parar los criminales más peligrosos y de donde raramente se regresaba.

    En Sara la recogida de las últimas cosechas se mezclaba con la preparación del terreno para la siembra del otoño. Algunos rebaños de ovejas habían iniciado el descenso desde las tierras altas, pero, en general, las jornadas transcurrían apaciblemente. Las fiestas de la comuna, en la segunda semana del mes de septiembre, se llevaron a cabo sin incidentes. Hubo, incluso, una asistencia masiva a la misa del domingo para asombro del abad Duronea, poco acostumbrado a la afluencia de fieles. El párroco juramentado aprovechó la ocasión para recordar a los presentes su obligación de cumplir con los deberes religiosos y la nulidad de los matrimonios y bautizos celebrados por sacerdotes destituidos. Desde su asiento en un lateral de la iglesia, al lado del alcalde y de otros ediles, Joantto observó los rostros imperturbables de los vecinos. Daba la impresión de que todos estaban de acuerdo, de que el asunto no iba con ellos, pero él sabía que no era así. Desde su llegada a Sara habían nacido varios niños que no habían sido bautizados; también estaba al corriente de algunas parejas que vivían maritalmente sin haber pasado por la vicaría ni por el registro municipal. En un lugar tan pequeño y con una profunda impronta religiosa, era impensable que se aceptase con toda naturalidad el amancebamiento y, menos todavía, que no se bautizase a los recién nacidos. Sonrió para sus adentros y pensó en el padre Michel.

    Algo más tarde, presenció el partido de pelota en el frontón que se alzaba en plena plaza. Estaba en compañía del párroco, de los ediles y de algunas personas que, o bien por temor o por simpatía, compartieron con ellos el vino ofrecido gratuitamente por la municipalidad “para brindar por el triunfo sobre los enemigos de Francia”. También escuchó, a media tarde, los versos improvisados que arrancaban los aplausos de los espectadores, aunque, al contrario de lo escuchado en la venta de Lizuniaga, no se hiciera mención alguna a la situación política, a los curas constitucionales, ni a españoles y franceses. Sin embargo, por los gestos crispados que en ocasiones advertía en Duronea y en el alcalde, abrigó la sospecha de que algo se le escapaba. La sutileza no era su fuerte, pero admiraba el ingenio y le hubiera gustado comprender el trasfondo de algunas de aquellas rimas sencillas e inocentes que, al parecer, no lo eran tanto.

    Se olvidó de los versos y de lo poco que disfrutaba él con las fiestas al escuchar los sones de xirulas y tamboriles que invitaban al baile o, mejor dicho, a los bailes, pues los había de todos los tipos: de hombres solos, de mujeres solas, agitados, tranquilos, mixtos. Vio a Mari con las mejillas sonrojadas por la energía que ponía al bailar un fandango. Únicamente tenía ojos para ella, para aquel cuerpo que sabía suyo, agitado por los movimientos de una danza que los burgueses de Baiona consideraban ordinaria y muy alejada de los cánones de la elegancia en boga. A él, por el contrario, le resultaba extremadamente seductora. Ella sonreía cada vez que sus ojos se encontraba y desviaba la vista para no dar lugar a los comadreos de las mujeres que, sentadas en sendas sillas, contemplaban a los danzantes. Reparó en Domenga, muy seria y ajena al bullicio, conversando con otra mujer sentada a su lado; ambas tenían el aspecto de estar tramando algo. No les prestó mayor atención y volvió a centrarse en Mari que había iniciado un nuevo fandango.

    La fiesta duró hasta la madrugada y todos se retiraron cansados y satisfechos. Durante unas horas habían arrinconado los pesares, las desavenencias, las incertidumbres, ansiosos por disfrutar de la vida, por sentirse vivos. Antes de acostarse, a Joantto le vino de pronto la imagen de Domenga y de la otra mujer. Salió de la habitación a medio vestir, llamó al más joven de los guardias, Peio, un chaval que aún no había cumplido los dieciocho años, originario de Urruña, y fue con él hasta la puerta.

    —A partir de mañana, te encargarás de seguir a la mujer que vive en esa casa -le ordenó, señalando la casa de Domenga-. Procura ser discreto. No tienes que decir ni hacer nada, sólo seguirla y decirme luego adonde ha ido. ¿Has entendido?

    Se durmió pensando en Mari y lamentando que aquella noche no hubieran podido reunirse como venían haciéndolo desde hacía dos meses.

    Obedeciendo las órdenes, el joven guardia informaba cada día sobre los pasos dados por la persona cuya vigilancia tenía encargada: muchas veces ni siquiera salía de su vivienda, otras se reunía con alguna amiga, iba a visitar a una parturienta o a un enfermo, o sacaba una silla a la calle y hacía tertulia con las vecinas hasta eltoque de queda. Nada especial que no hicieran las mujeres de cierta edad de la localidad, aseguraba muy serio. Joantto llegó a pensar que era un pérdida de tiempo mantener ocupado a uno de sus hombres en una tarea inútil, pero tenía una intuición y no se equivocó.

    Una tarde, Peio entró en el despacho con aspecto de haber hecho un gran descubrimiento. Según le notificó, la mujer había salido del pueblo con una cesta en el brazo y se había dirigido hacia el barrio de Zuhalmendi, dando un paseo, sin prisas, deteniéndose, recogiendo bayas que metía en el cesto. Al cabo de un rato, entró en la casa Ortillopitz y tardó mucho en salir. Cuando lo hizo, iba acompañada por varias personas: los dueños, a quienes conocía por haberlos visto en la plaza, y dos hombres cuyas caras no tuvo tiempo de distinguir por que volvieron a entrar, en su opinión, con demasiada presteza.

    —Avísame la próxima vez que ella tome la misma dirección -le ordenó.

    No habían pasado dos días cuando Peio entró en el despacho con la respiración entrecortada y le comunicó que, sin duda, la mujer se dirigía al caserío. La había seguido durante un trecho y había regresado corriendo para notificárselo. Ambos se dirigieron al lugar indicado. Al joven se le veía muy excitado ante la posibilidad de ser el descubridor de un complot, pero Joantto le ordenó regresar al pueblo al llegar a un punto del camino desde donde se divisaba la casa. La decepción plasmada en su rostro fue tal, que el jefe tuvo que reprimir una sonrisa. Lo vio marchar con desgana, mirando hacia atrás cada cuatro pasos, y esperó a que hubiera desaparecido de la vista para seguir adelante.

    Un perro de gran tamaño, tipo mastín, le salió al encuentro a pocos pasos de la puerta, pero no ladró. Hizo como hacían todos, olerlo, dar vueltas a su alrededor, aceptar sus caricias y acompañarlo en silencio. Era curioso que siempre ocurriera lo mismo, se dijo. Alguna vez tendría que pensar con detenimiento por qué los animales actuaban así. Pudiera ser que reconocieran en él a un ser acostumbrado, como ellos, a vigilar y a defenderse en solitario. La puerta estaba abierta y entró sin llamar. Las voces lo condujeron a la cocina y contempló en silencio a los allí reunidos: los dueños de la casa, como había dicho el guardia, Domenga, el padre Michel, otro hombre desconocido y… Mari. Todos ellos tardaron unos instantes en percatarse de su presencia y, al hacerlo, la conversación cesó de golpe.

    —Buenas tardes -saludó él, consciente de la impresión que acababa de causar.

    El dueño de la casa, un campesino entrado en años y curtido por el trabajo al aire libre, se levantó de la silla y le indicó con un gesto que se sentara.

    —¿Deseáis beber algo? ¿Vino, agua…? — le preguntó.
    —Un vaso de vino servirá.

    El hombre le sirvió y se retiró unos pasos. De nuevo se instaló el silencio en la cocina. Los ojos de Domenga iban de él a los otros hombres sin poder ocultar su preocupación, Mari evitaba mirarle y los demás esperaban a que hablara.

    —Me da la impresión de que he interrumpido algo -dijo por fin-, e imagino lo que es.
    —¿Y qué pensáis hacer? — La pregunta procedía del padre Michel.
    —¿Qué crees tú que debo hacer, ciudadano Bordaguibel? Me habían dicho que te encontrabas en paradero desconocido y resulta que no te habías movido de Sara en todo este tiempo. Imagino que tú y el ciudadano que está a tu lado, y que supongo es el antiguo párroco Teillary, habéis estado muy ocupados durante todo este tiempo casando, bautizando y oficiando misas y funerales…

    El tuteo impuesto por los revolucionarios para demostrar que todos, hombres y mujeres, eran iguales y sus posteriores palabras causaron entre los reunidos incluso mayor desasosiego que verlo aparecer de pronto por la puerta, pero nadie dijo nada.

    —Os recuerdo que ambos deberíais ya estar fuera del país -prosiguió mientras acariciaba el vaso de vino sin llevárselo a los labios.
    —En ello estábamos cuando…

    Interrumpió las palabras de Mari con una mirada airada. Fue un instante, suficiente para que la joven enrojeciera hasta la raíz de los cabellos y no intentara continuar hablando. La atención de Joantto se centró de nuevo en el padre Michel.

    —Tenéis un día a partir de este mismo momento -le advirtió-. Mañana a esta hora enviaré una patrulla y, si aún estáis aquí, los dos seréis escoltados hasta Uztaritz y de allí a Baiona para ser embarcados rumbo a la Guayana.

    Se levantó, miró una vez más a cada uno de los presentes y salió de la cocina y de la casa. El perro meneó la cola al verlo aparecer por la puerta y se le acercó, él le acarició la cabeza y continuó andando. No había avanzado unos pasos cuando lo detuvo una voz llamándole, y se giró. El padre Michel salió a su vez de la casa y se aproximó a él.

    —Sólo quería darte las gracias -dijo al llegar a su altura y tuteándole a su vez.
    —No es necesario.
    —¿Por qué lo haces?
    —Yo siempre pago mis deudas y tú me ayudaste la primera vez que vine a Sara. Me diste de comer y de beber -añadió con un deje no exento de ironía rememorando las palabras del Evangelio- y me alojaste en tu casa.
    —Que ahora es la tuya… -no pudo evitar añadir el sacerdote en el mismo tono.
    —Así es. Por tu bien espero que no volvamos a vernos.
    —Yo, sin embargo, espero que algún día podamos sentarnos bajo las ramas de un árbol y conversar como amigos.
    —Puede que eso ocurra, pero no será mañana.
    —¡Qué Dios te acompañe!

    Joantto levantó el mentón en señal de despedida y prosiguió su camino seguido por el perro.

    Al llegar a la rectoría se topó con Peio, quien lo estaba esperando impaciente, y no pudo ocultar su extrañeza al verlo llegar solo.

    —Mañana a esta misma hora, y al mando de cuatro hombres, procederás a hacer un registro a fondo de aquella casa y detendrás a cualquier persona sospechosa que se halle en ella.

    El joven se cuadró, orgulloso, y él entró en el edificio. Poco después, el propio Peio le comunicó que la ciudadana Mari Harotsenne estaba afuera y deseaba hablar con él.

    —Dile que yo no deseo hablar con ella, ni ahora ni nunca.

    A través del cristal de la ventana, observó al guardia cumplir la orden y negar repetidamente con un gesto de cabeza ante la insistencia de ella. Antes de retirarse, Mari alzó la vista y lo vio. Joantto pudo leer una súplica en sus ojos, pero se mantuvo impasible y se retiró de la ventana al cabo de unos instantes.

    No esperaba encontrarla en el caserío y su presencia allí sólo podía significar que estaba dispuesta a ayudar a los dos curas, a organizar su fuga e, incluso, a servirles de guía, pero, sobre todo, significaba que no había confiado en él. Durante las últimas semanas había creído que las cosas podían cambiar y llegó a pensar en olvidar su propio asunto, el que le enfrentaba a su abuelo; que era posible vivir en paz, pero estaba equivocado. El mundo era lo que era y los seres humanos también. Nadie daba nada por nada, nadie amaba por el placer de amar, ninguna mujer se entregaba sin esperar algo a cambio: dinero, posición, protección… Mari se había aprovechado de él, meditó con amargura. Estaba segura mientras fuera su amante; los guardias no la molestarían y podía moverse a su aire porque su relación con él era un salvoconducto mucho más valioso que un simple papel. Le había suministrado una gran cantidad de hilo para asegurarse de que no volvería al contrabando, al peligro. No la interrogaba acerca de su actividad, pues la suponía en su casa, junto a su madre, tejiendo, esperando el momento para encontrarse con él en la cabaña del bosque. Lo único que verdaderamente le importaba era saberla suya en cuerpo y alma, y ahora se daba cuenta de que todo había sido una ilusión.

    Al anochecer del día siguiente, el guardia Peio le informó de que había sido registrado el caserío sospechoso y de que no se había encontrado nada extraño dentro, ni objetos, ni documentos, ni personas ajenas al lugar. Parecía muy decepcionado, pero él lo felicitó por su buen hacer, le prometió misiones de mayor importancia y sus palabras levantaron el ánimo del joven.


    A finales del mes de septiembre, una noticia conmocionó a toda Francia: la Asamblea legislativa se había disuelto para dar una nueva Constitución al país. La nueva asamblea llevaba el nombre de Convención Nacional, había decretado la abolición definitiva de la realeza y proclamado la República. La primera victoria del ejército francés contra el enemigo, en Valmy, había sido decisiva para dar un vuelco total a la situación política, cuyas consecuencias estaban aún por verse.

    Como siempre, las nuevas llegaron al País Vasco con una semana de retraso, siendo acogidas con exaltación por parte de los más ardorosos defensores de la revolución, miembros de las sociedades populares, y la expectación de aquellos que añoraban la restitución de las Juntas Generales ante la lejana posibilidad de un cambio en las relaciones con el gobierno de la nación a favor del antiguo territorio foral. No obstante, la gran mayoría de la población permaneció indiferente. Para ella el rey era una figura lejana en cuyo nombre se reclamaba el pago de los impuestos y poco más. Le daba igual la monarquía o la república. Había cosas mucho más graves en las que pensar.

    En Sara el invierno se presentaba duro y el precio del grano continuaba en alza, pero lo más preocupante fue el aviso de la llegada de un representante enviado por la Convención. El delegado tenía como misión inspeccionar el potencial en hombres y bienes de la región, requisar lo que fuera necesario, exigir a los habitantes su contribución para el sustento de los ejércitos de Francia y todo lo que fuera menester. La guerra era un asunto prioritario para la supervivencia de la nueva Francia y costaba cara. Era preciso suministrar a los soldados ropa y alimentos, leña y armas.

    El ciudadano Monestier, representante del pueblo, acompañado por una docena de subalternos, Jean-Martin Monduteguy entre otros, apareció por fin un mediodía de la primera semana de octubre. Los miembros del Consistorio fueron avisados a toda prisa por uno de los hombres del comisario, previamente informado por los guardias apostados a medio camino entre Sara y la aldea de Amotz. Se hallaban en aquellos momentos trabajando en huertas y establos y acudieron vestidos con los calzones de faena, aunque con la escarapela bien visible sobre camisas y chalecos. Joantto había ordenado formar a los guardias y se mantenía delante de la puerta de la rectoría con los brazos a la espalda y el gesto circunspecto. No movió un solo músculo de la cara al ver aparecer a los ediles, sofocados por la carrera, pero durante un breve instante su mirada perdió el aire sombrío y un brillo divertido se reflejó en ella.

    Le molestaba la llegada de la delegación oficial a pesar de haber recibido un mensaje del directorio con dos semanas de antelación. Antes o después aparecería por la zona, de eso no cabía la menor duda. Exceptuando Hendaia, Sara y Ainhoa eran las dos poblaciones más próximas a la frontera. La inspección era una mera disculpa. No había mucho que requisar allí, pero sí mucho que controlar. Se alegró de que los dos sacerdotes estuvieran a salvo. Los nuevos vientos traerían tempestades y cada vez sería más difícil atravesar los pasos. La persecución aumentaba contra los refractarios y aquellos que les prestaban ayuda.Este pensamiento le llevó a otro y su mirada se tornó oscura de nuevo. Habían transcurrido tres semanas desde la última vez que había visto a Mari a través de la ventana de su despacho. Ella no había vuelto y él no la había buscado. Cada día esperaba que alguna de sus patrullas la pillara intentando pasar alijos y se la imaginaba ante él llorosa y suplicante, pero los días transcurrían y los únicos arrestados eran hombres, contrabandistas contumaces, que ni lloraban ni suplicaban. Muy al contrario, se mantenían enteros y afirmaban que sólo hacían lo que siempre habían hecho.

    —Siempre hemos mantenido negocios con nuestros vecinos -aseveró la víspera el último detenido- y es un medio de vida para muchas familias de por aquí.
    —Para la ley francesa sois contrabandistas, criminales, que traficáis con un país extranjero, hostil a nuestra patria.
    —Mi hermano no es ningún extranjero
    —¿Y qué tiene que ver él con esto?
    —Vive en Etxalar -afirmó el hombre con naturalidad.

    Aquella era la única realidad para los habitantes de la zona por mucho que él y otros intentasen convencerlos, les explicasen los entresijos de la política, del comercio entre naciones, del pago de tasas e impuestos por las mercancías, del agravamiento de la situación con los reinos vecinos tras la abolición de la monarquía. A poca distancia, al otro lado de los montes, vivían parientes y amigos, gentes con las que se entendían en el mismo idioma y compartían usos y costumbres desde épocas antiguas. ¿Cómo hacerles entender que las leyes existían para ser cumplidas y que los tiempos de los que hablaban pertenecían al pasado?

    —¡Joantto, mi buen amigo!

    La voz de Monduteguy interrumpió sus pensamientos. Lo vio bajarse del carruaje con los brazos extendidos y acudió a su encuentro. El procurador le palmeó con fuerza la espalda y después se giró hacia el hombre que descendió tras él.

    —Ciudadano Monestier, te presento al ciudadano Ithurbide, comisario delegado del directorio en Sara.
    —El ciudadano Monduteguy me ha hablado muy bien de ti, ciudadano -afirmó el representante del pueblo tras los saludos.
    —Jean-Martin… el ciudadano Monduteguy me honra.

    Era un fastidio tanto ciudadano por aquí y por allá, pensó Joantto, al tiempo que examinaba con detenimiento al recién llegado. Era un hombrecillo delgado, con lentes redondas sobre una nariz más bien pequeña, vestido con una levita de color verde y unos calzones marrones de paño barato que en Baiona habría pasado totalmente desapercibido y, mucho más, pensó, en París, su lugar de procedencia. Mientras el funcionario saludaba al alcalde y a los ediles, intentó averiguar cuál sería su profesión antes de meterse a revolucionario. Tenía aspecto de tendero, aunque igualmente podría haber sido barbero, maestro de matemáticas o administrador de fincas. Después supo que era un sacerdote renegado y diputado por el departamento de la Lozére. Sin embargo, había en él algo inquietante. Tardó un rato en averiguar de qué se trataba: el hombre apenas hablaba; escuchaba y respondía con monosílabos, pero nada se escapaba de su mirada indagadora. Observó cómo sus ojos empequeñecían al escuchar al alcalde expresarse en un mal francés y cómo empequeñecieron aún más cuando fue preciso que alguien tradujera las palabras de algunos ediles que desconocían por completo la lengua oficial de la nación.

    —Ciudadano Monduteguy, hay algo que me desconcierta — señaló Monestier tras despedir a los ediles, penetrar en la rectoría y tomar posesión del despacho de Joantto.
    —¿Algo que te desconcierta? — preguntó el procurador en tono preocupado.
    —No es la primera vez, en los días que llevo recorriendo este distrito, que preciso de un traductor para hacerme entender por las autoridades locales. Es inconcebible que existan ciudadanos franceses que ignoren su lengua -prosiguió al no percibir reacción alguna en su interlocutor.
    —Bueno… aquí siempre se ha hablado el vasco… -adujo el interpelado, confundido-. Las gentes se entienden y…
    —Hace ya casi cien años que el francés es la única lengua oficial en toda Francia -le interrumpió el representante con acritud-. ¿Existe una escuela en este villorrio?
    —Antes el cura se encargaba de enseñar algo de números y letras a los niños…
    —Toma buena nota, ciudadano: tendrá que haber una escuela en cada pueblo de tu distrito y los niños de ambos sexos aprenderán el francés como única lengua.
    —Se hará como lo desees, ciudadano.
    —No soy yo quien lo desea, es la nación. El francés es la lengua de la República, una lengua que ha dado grandes escritores, filósofos y oradores y que no puede ser ignorada por unos patanes sin instrucción. Las lenguas incultas, los dialectos y el analfabetismo han de ser erradicados por completo de Francia.

    Dicho esto, el representante del pueblo pidió los registros en los que estaban inscritos los nombres de los habitantes de Sara, las casas, tierras y ganados y se enfrascó en su lectura, ignorando por completo a sus acompañantes.

    —Ya lo has oído -susurró Monduteguy al oído de Joantto-. Encárgate de que haya una escuela en el pueblo y de que el maestro sepa francés.

    Joantto asintió, pero no abrió la boca. Después de todo, el hombrecillo sabía hablar y, sobre todo, ordenar. Tendría su escuela, se dijo, pero no sería él quien fuera a buscar a los alumnos casa por casa. No le había gustado su tono despectivo. Le vinieron a la mente las palabras de Betti Zubiburu: “¿Qué saben de nosotros en París? ¿Qué saben de nuestras costumbres, leyes, lengua y tradiciones?”. Su amigo no iba descaminado. El mismo sabía muy poco cuando llegó a Sara y todavía estaba lejos de conocer a fondo la tierra de sus antepasados, pero le molestaba que alguien ajeno al país hablara con desprecio de ella y desús habitantes.

    —¿Quién es este Gehexan de Jaurenea?

    Dio un respingo al escuchar el nombre de su abuelo en boca de Monestier.

    —Es un… un propietario de Sara -respondió al sentir el codo de Monduteguy en las costillas.
    —El más rico, por lo que veo…
    —Puede… sí…
    —Sin duda lo es y además… -El representante buscó en el documento- también es uno de los mayores proveedores de palomas.
    —¿Palomas?
    —¿Acaso el ciudadano comisario desconoce que, llegado el otoño, por esta zona sobrevuelan miles y miles de palomas torcaces y zuritas? Atrapan a cientos de ellas con un sistema arcaico, pero muy eficaz.
    —El ciudadano Monestier es un gran entendido en aves — indicó Monduteguy adulador.
    —También me complace cazarlas y saborearlas -añadió el aludido sonriendo por primera vez-. Mañana temprano iremos a visitar al ciudadano Jaurenea.

    Los visitantes fueron alojados en la rectoría. El representante en el propio cuarto del comisario y los demás en el dormitorio de los guardias, recién fregado el suelo y con sábanas limpias. Joantto volvió a casa de Domenga y sus hombres a las ocupadas meses atrás.


    Al día siguiente, descansados y desayunados, los representantes oficiales, acompañados por Joantto y cuatro de sus guardias, se dirigieron a pie a Jaurenea. La mañana estaba limpia; el cielo azul contrastaba con el verde de los campos y una brisa fresca acariciaba los rostros de los caminantes. Monduteguy había insinuado la conveniencia de ir en el carruaje; no le agradaba andar y evitaba hacerlo siempre que le era posible. Además, la impresión de los visitados era mayor si los veían llegar en un vehículo y no a pie como los aldeanos. El representante del pueblo le recriminó su gusto por la comodidad, impropia de un procurador de la nación, y el hombre no se atrevió a replicar. La comitiva provocó la natural curiosidad entre los saratarras. Aunque muchos conocían la llegada de los “franceses”, otros muchos la ignoraban, pero todos se detuvieron a verlos pasar, o se asomaron a las puertas y ventanas hasta que se hubieron alejado lo suficiente para formar corrillos y comentar su presencia en el pueblo.

    Joantto caminaba detrás de Monestier y Monduteguy. Sus sentimientos en aquel momento eran contradictorios y ello le descorazonaba. No le agradaba sentirse así. Era un hombre seguro de sí mismo que tomaba las decisiones con frialdad, sin dejar llevarse por las emociones. Había postergado el encuentro con su abuelo por diversas razones, la más importante decidir cuál iba a ser su actitud al encontrarse de nuevo cara a cara con él. La imprevista llegada del representante del pueblo había acelerado dicho momento. En su mano estaba destruir al jauntxo, vengarse de él, arrebatarle la hacienda y hacerle pagar hasta la última lágrima vertida por Bittor y Enrieta. Hacer justicia. No obstante, era un asunto entre ellos dos y no quería beneficiarse de la situación ni, por supuesto, permitir que unos extraños interviniesen en una cuestión exclusivamente familiar que no les incumbía. El lema “Libertad, Igualdad, Fraternidad” de los revolucionarios tenía un significado muy distinto para él. Quería la libertad para quitarse de encima el estigma de bastardo soportado durante toda su vida, ahuyentar los recuerdos, y también los odios. La igualdad para ser como los demás y, sobre todo, para ser el igual del hombre que se había creído superior y decidido su destino cuando él sólo era un recién nacido. En cuanto a la fraternidad entendida como compañerismo, le era indiferente puesto que no creía en la camaradería entre las personas. La vida se lo había demostrado a un alto precio.

    Los alrededores de la casona estaban silenciosos. Ni siquiera el perro pastor acudió a su encuentro. Daba la impresión de que allí no había nadie, pero Joantto intuía que el jauntxo se hallaba en su guarida esperándolos. Dentro de ella él era el amo. Cruzaron la entrada protegida por las dos torres, últimos vestigios de la antigua casa fortificada, y caminaron por el sendero entre hortalizas. Al llegar, él mismo se encargó de golpear la puerta con la aldaba de hierro. Quería ser el primero en entrar y observar la reacción de su abuelo cuando lo tuviera delante. ¡A ver si se atrevía a echarlo como a un perro vagabundo, tal y como había amenazado! Una vieja desconocida para él abrió la puerta y se le quedó mirando con la boca abierta.

    —Gehexan de Jaurenea -ordenó.

    La sirvienta se hizo a un lado para permitirles la entrada, pero sólo entraron él, Monestier y Monduteguy, éste con las mejillas enrojecidas por el esfuerzo de la caminata. El resto permaneció afuera. Fueron conducidos a una habitación amplia en la que había una mesa de roble de al menos cuatro dedos de ancho, dos arcones tallados y algunas sillas. Gehexan los esperaba, de pie, delante de la chimenea apagada, con su mujer a la izquierda y su hijo a la derecha. Entre ambos hombres, el perro pastor, sentado sobre sus cuartos traseros y las orejas tiesas.

    Joantto admiró la escena a su pesar. Con sus padres y él mismo a su lado, habrían constituido una familia fuerte y unida, capaz de hacer frente a cualquier contratiempo. Miró a la abuela. Andra Josebe sólo tenía ojos para él y percibió en ella la misma emoción sorprendida de su primer encuentro. Miró al tío, que lo observaba con aquel aire risueño que lo desarmaba, y, finalmente, miró al abuelo. El jauntxo tenía la vista puesta en algún punto entre él y la puerta. Se asemejaba a una estatua. El perro se levantó en ademán de reconocimiento e hizo amago de ir hacía él, pero su amo chasqueó la lengua y el animal volvió a sentarse.

    —Ciudadano Ithurbide, informa al dueño de la casa de quiénes somos y traduce mis palabras.

    La voz de Monestier rompió el momento especial, suspendido en el tiempo.

    —No necesito que nadie me traduzca vuestras palabras — afirmó Gehexan en un perfecto francés.
    —Vaya… Me alegro de que podamos entendernos sin intermediarios. — El hombre parecía confundido-. Mi nombre es Monestier y soy el representante del pueblo en misión en estas tierras. Tengo entendido que eres el propietario más rico de la comuna, el que más tierras y ganado posee.
    —Fruto del trabajo de muchas generaciones. Nada se nos ha regalado y nada hemos robado.
    —Sí, claro…

    Joantto constató divertido que Monestier se sentía intimidado ante el jauntxo, algo en verdad sorprendente dado el carácter del personaje.

    —La patria precisa la colaboración de todos los ciudadanos -prosiguió el representante después de un carraspeo para aclararse la garganta- y he venido para inspeccionar las propiedades y la disponibilidad de los propietarios.
    —Cumplid con vuestra obligación, pues, y tomad lo que sea necesario. Nadie en esta casa se opondrá.
    —Se hará… se hará… Me complace tu buen talante, no todos los propietarios se muestran tan colaboradores.
    —Ignoran la fuerza que hay detrás de la razón y ante la que es inútil resistirse.
    —Me llama la atención encontrar en un lugar como éste a una persona de vuestra cultura.
    —Es bueno conocer el pensamiento de hombres más sabios que uno -aseveró Jaurenea impasible.

    Monestier no podía ocultar su asombro. El hombre que tenía delante, a todas luces un campesino acomodado, pero campesino al fin y al cabo, acababa de citar “El Contrato Social” de Rousseau. Joantto, a su vez, se mordió la lengua para no echarse a reír. El viejo zorro acababa de alterar el significado de las palabras del filósofo. No había hablado de la fuerza de la razón, sino de la fuerza que se hallaba tras la razón en clara referencia a las armas que acompañaban al representante del pueblo. Admiraba a las personas inteligentes y el hombre acababa de demostrar que lo era, pero no debía caer en la trampa, se dijo. La agudeza y los buenos sentimientos no tenían por qué ir parejos.

    —Hay otro asunto… -continuó Monestier en un tono que intentaba ser amable-. Me han dicho que eres un gran experto en la caza de palomas…

    Gehexan alzó ligeramente la ceja derecha, gesto que pasó desapercibido para todos excepto para su nieto, quien no le quitaba el ojo de encima.

    —Algo sé de ello -respondió con cautela.
    —Me gustaría acompañarte en una de las batidas…
    —Al ciudadano representante le gustaría contemplar el método utilizado en las palomeras -intervino Monduteguy a su vez, ansioso por participar en la conversación.
    —Podemos ir allí ahora mismo si vos los deseáis -afirmó Gehexan.
    —¡Me encantaría! — exclamó impulsivo Monestier. Después, recuperó su seriedad y carraspeó de nuevo antes de hablar-. Mejor mañana. No traigo el calzado adecuado para andar por el campo y he de organizar el trabajo para los próximos días.